Глава 17
И нужно лишь прислушаться к себе…
Я визуализировал опухоль, я боролся, не знаю, с чем – сам с собой, со своей любовью к молочному шоколаду и дрожжевым блинам, со своим плохим настроением, со своей кислой миной, натягивал улыбку, искусственно создавал солнечный мир, в котором нет плохих мыслей. Я понял, что для того чтобы победить болезнь, надо принять ее, бороться изнутри, жить в пространстве сдвинутой нормы. Жизнь началась заново. Вы второй раз родились. У вас новая система координат, новое тело. Проблема в вашем сознании. Ваша внутренняя реальность, в которой вы сильны, бодры, молоды, счастливы, противоположна реальности внешней. Я не мог говорить, двигаться, глотать. Все через силу. Почему моя внутренняя речь так богата, гибка, разнообразна? Ведь про себя я импровизирую, иронизирую, жонглирую цитатами, поражаю всех своим блеском, вдохновенно жестикулирую, а в жизни я едва могу сказать словосочетание: «Привет! Как дела?»… У меня родники и озера внутренней речи! Тонны, десятки томов. А внешней – почти нет. Почему я хочу убежать и еле передвигаю ноги? Почему я не могу даже ударить по столу кулаком? Почему у меня нервы не выдерживают даже безобидной шутки, даже сентиментальной дряни?
Такие вопросы НЕЛЬЗЯ задавать.
Жизнь обнулилась. Я запретил вспоминать себе, каким я был. Просто
ТАБУ.
НЕЛЬЗЯ.
Это путь к никуда. ЖИВИТЕ В НОВОЙ НОРМЕ. Нельзя смотреть документальные фильмы про свою болезнь, читать книги, в названиях которых есть слово «рак», «онкология» (поручите это лучше своим родственникам). И нельзя стыдиться себя. Есть такое состояние, когда стыд обнуляется. Вы ведь ни в чем не виноваты! Вот я – хреново двигаюсь, не говорю, слюноотделение повышенное (могу пузыри надувать!). А стыда почти нет. Ну, я такой. Не моя вина.
Берегите себя!
Не гуглите болезнь!
А вдруг там печальная статистика? Кто знает! Гоните все мрачные мысли. Как только хоть одна мыслишка прокрадется в ваш мозг о том, каким вы были, вы не лечитесь, а морально болеете. У вас психологический синяк, ментальный волдырь, воспаление мироощущения. Норма накладывается на вашу предыдущую жизнь. Вы сходите с ума! Вы не понимаете! Вы депрессуете! Зачем? Чего вы этим добьетесь? Все Ваши воспоминания подконтрольны вам. Гоните их к черту! Они в любом случае являются ядовитым фоном вашей жизни, просачиваются в ваше подсознание. Одна ассоциация – и вот я уже вспоминаю, как я, сильный, молодой, рублю дрова, щепки летят во все стороны, руки пахнут смолой, чувствуют упругую тяжесть топора; или я играю в пинг-понг, гоняю противника в хвост и в гриву, мокрый, уставший, счастливый; или я целую девушку, провожу рукой по ее прекрасным волосам… И я уже смотрю фильм, снятый на пленку своего воображения, про Кирилла Волкова, прокручиваю лучшие моменты, ставлю на паузу… Ведь помимо нашей ментальной памяти, есть еще память тела, когда дюйм, каждый миллиметр напоминает вам о прежнем себе. Вы никогда не задумывались, что чувствуют старики?
О. Уайльд сказал: «Наша проблема не в том, что мы стареем, а том, что в душе остаемся молодыми». Как живут старики? В какой реальности? Где они молодые и счастливые? Где они влюбляются, «несут прекрасную чушь», весело строят коммунизм, не представляя даже отдаленно, что это такое? Или здесь, "где каждый шаг дороже ровно вдвое, где в ход идет, что раньше не считалось", где иных уж нет, а тех долечат… Ахматова написала стихи «Подвал памяти» - о том, как она спускается в подвал собственной памяти и осматривает его:
…Но я касаюсь живописи стен
И у камина греюсь. Что за чудо!
Сквозь эту плесень, этот чад и тлен
Сверкнули два живые изумруда.
И кот мяукнул. Ну, идем домой!
Но где мой дом и где рассудок мой?
В самом деле, где дом? Где рассудок? Что такое реальность? Я думаю когда-нибудь написать рассказ о том, как старик бродит, вспоминая своих друзей, свою возлюбленную, идет по улице. Память о себе, о других наводняет, его, он не понимает, что правда. Останавливается, замирая от воспоминаний, в грязной луже. Прошлое, как луна, освещает его, проникает в настоящее, пропитывает, путает реальность, как при эффекте накладных съемок. Он сам весь в прошлом, из настоящего торчит только курительная трубка, да любимая трость…
Вы живете этой памятью, болеете ею, переживаете, думаете, «почему я теперь другой?». Но надо с ней расстаться. Увы! Надо начать все с чистого листа. Не раздирайте рану вашей памяти, не бередите ее. Она начнет кровоточить, потом нагнаиваться. Пусть она заживет. Хотя бы чуть-чуть. Эта память все равно в вас, она никуда не убежит. Но сейчас пускай она подремлет. Вам нужно привыкнуть, приучить себя к новой норме. «Привычка свыше нам дана, замена счастию она». Как точно сказано! Именно привычка не дает нам быть счастливым, задает наше представление о реальности.
Ведь норма - понятие относительное. Представьте, что у вас три ноги. Ну, вот представьте – не две, а три. Почему нет? Третью ногу накачивают, она загорает, на нее человек опирается. Он уже не может стоять на двух ногах. Падает. Вы не можете представить жизнь без третьей ноги. И вдруг вы ее теряете. И думаете: «Господи, если ты есть, если ты меня слышишь, верни мне третью ногу, я не хочу быть инвалидом, я не могу без нее жить, не могу ходить! За что мне все это! Я не хочу - не хочу - не хочу быть двуногим инвалидом!!! Господи, сделай так, чтобы я вернулся в то время, когда я был с 3 ногами! Когда девчонки все завидовали моей третьей ноге! Когда я бегал, как ветер! Господи! Я не буду никогда ничего просить, я буду хорошим! Господи, пускай проснусь однажды трехногим. Господи, Господи, Господи»…
А вот у вас две ноги, правильно? Вы «инвалид»? Смотря с какой точки зрения посмотреть. С трехногой – да! С двуногой – нет! С точки зрения лошади вы дважды инвалид! Все зависит от той системы координат, которую мы выбираем… Норма, может быть, самое относительное, что есть на этом свете.
Вот телефон.
Хорошо, если он айфон. Там много функций. А если вспомнить, что мы дико радовались кирпичу-телефону Сименс в 90-х? А когда-то люди говорили по телефону раз в месяц, в год, и были счастливы. А когда-то пользовались голубиной почтой и тоже были счастливы. Значит, можно быть счастливым. Еще раз повторюсь:
ЧЕЛОВЕК САМ ОПРЕДЕЛЯЕТ РЕАЛЬНОСТЬ
Моя бабушка прочла до этого места и сказала, что скучно – опять одно и то же. Опять «реальность в нашем сознании». Да, опять! Я хочу, чтобы вы вбили себе в голову эту простую мысль, чтобы вы ходили и улыбались как дурачки, сами выбирали цвет вашей жизни, наполняли ее чем-то солнечным, настоящим, а не тоской, проблемами, обидами…
Человек – это телефон. Скажите, что в 19 веке или в Средние Века не было счастливых людей? Да сколько угодно. Но без телефона, без автомобиля, без Google. Трудно поверить, но они не заказывали пиццу на дом!!! И были счастливы!
Счастье имеет свойство опаздывать. Надо иметь мужество, чтобы написать, как Толстой в дневнике: «Я был счастлив 3 минуты». Подумайте «три минуты»!
Есть такой известный анекдот про писателя Платонова:
«30-е годы. Голод. Мороз -30. Дворник гонится за мальчиком, который разбил окно футбольным мячом. Зима, мороз. Мальчик, улепетывая, думает: «И зачем мне было разбивать? Зачем вообще мне этот имидж хулигана?!! Хочу, в конце концов, быть, как мой любимый писатель Эрнест Хемингуэй — мужественным, сильным; на пляжах Кубы ловить рыбу. А не от дворников в этом городе убегать».
В это время где-то на Кубе Хемингуэй думает: «Как мне надоело это раскаленное солнце, эти потные кубинки, эта рыба, которая никогда не ловится, эти вонючие сигары. 24 часа в сутки жара, мозги плавятся… Махнуть бы сейчас в прохладный утонченный Париж, к моему другу Марселю Прусту….»
В это время Марсель Пруст думает: «Господи! Как мне надоел этот Париж, эта смесь утонченности, эротики и искусства, эти куртизанки, эти сигареты «Житан»… Какое это все ненастоящее! Эх, махнуть бы сейчас в Россию и пить водку с моим другом Андреем Платоновым…»
А в это время Андрей Платонов думает: «Догоню – убью суку!!!!!!!»»
Мальчик, убегающий от Платонова-дворника, мечтает быть на Кубе, как Хемингуэй, тот – в далеком Париже, Марсель Пруст ненавидит Париж и мечтает приехать в Россию к писателю Платонову, а тот гонится за мальчиком… Где лучше? Где нас нет.
Это все я к чему?
СЧАСТЬЕ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ГДЕ-ТО ТАМ. ОНО ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС.
Вот я вроде болею...Мне, вроде, полагается страдать... А я хожу - отбрасываю тень,с лицом нахала, вполне счастливый; скромно любующийся собой и жизнью вокруг, своими друзьями, творящий помаленьку, созидающий по кирпичику свой маленький мир… Я когда-то написал стихи (точнее, стишки) про «Счастье», которые я почти забыл, и которые случайно нашла у себя Варя Леонова. Стихи длинные, романтические, наивные, посвящены Варе. Заканчивается так:
… Да, счастье нам почувствовать так просто,
Но ты его не выразишь строкой;
Да, счастье непришейкобылехвосто,
И кажется нам выдумкой пустой...
Но вот когда заката медный всполох,
Зажжет деревьев самые верхи,
И в небесах, как средь ветвей черемух
Вдруг вспыхнут звезд блестящих светлячки;
И ты идешь, и никого на свете,
И город уж на шепот перешел,
И только ты, и этот теплый ветер...
Когда тебе светло и хорошо –
Подумай, эта тень пиковой масти
И лунный зайчик, дремлющий во тьме,
И та звезда, что вдруг мерцая, гаснет,
- Быть может, это все - оттенки счастья,
И нужно лишь прислушаться к себе...
И нужно лишь прислушаться к себе…
Я визуализировал опухоль, я боролся, не знаю, с чем – сам с собой, со своей любовью к молочному шоколаду и дрожжевым блинам, со своим плохим настроением, со своей кислой миной, натягивал улыбку, искусственно создавал солнечный мир, в котором нет плохих мыслей. Я понял, что для того чтобы победить болезнь, надо принять ее, бороться изнутри, жить в пространстве сдвинутой нормы. Жизнь началась заново. Вы второй раз родились. У вас новая система координат, новое тело. Проблема в вашем сознании. Ваша внутренняя реальность, в которой вы сильны, бодры, молоды, счастливы, противоположна реальности внешней. Я не мог говорить, двигаться, глотать. Все через силу. Почему моя внутренняя речь так богата, гибка, разнообразна? Ведь про себя я импровизирую, иронизирую, жонглирую цитатами, поражаю всех своим блеском, вдохновенно жестикулирую, а в жизни я едва могу сказать словосочетание: «Привет! Как дела?»… У меня родники и озера внутренней речи! Тонны, десятки томов. А внешней – почти нет. Почему я хочу убежать и еле передвигаю ноги? Почему я не могу даже ударить по столу кулаком? Почему у меня нервы не выдерживают даже безобидной шутки, даже сентиментальной дряни?
Такие вопросы НЕЛЬЗЯ задавать.
Жизнь обнулилась. Я запретил вспоминать себе, каким я был. Просто
ТАБУ.
НЕЛЬЗЯ.
Это путь к никуда. ЖИВИТЕ В НОВОЙ НОРМЕ. Нельзя смотреть документальные фильмы про свою болезнь, читать книги, в названиях которых есть слово «рак», «онкология» (поручите это лучше своим родственникам). И нельзя стыдиться себя. Есть такое состояние, когда стыд обнуляется. Вы ведь ни в чем не виноваты! Вот я – хреново двигаюсь, не говорю, слюноотделение повышенное (могу пузыри надувать!). А стыда почти нет. Ну, я такой. Не моя вина.
Берегите себя!
Не гуглите болезнь!
А вдруг там печальная статистика? Кто знает! Гоните все мрачные мысли. Как только хоть одна мыслишка прокрадется в ваш мозг о том, каким вы были, вы не лечитесь, а морально болеете. У вас психологический синяк, ментальный волдырь, воспаление мироощущения. Норма накладывается на вашу предыдущую жизнь. Вы сходите с ума! Вы не понимаете! Вы депрессуете! Зачем? Чего вы этим добьетесь? Все Ваши воспоминания подконтрольны вам. Гоните их к черту! Они в любом случае являются ядовитым фоном вашей жизни, просачиваются в ваше подсознание. Одна ассоциация – и вот я уже вспоминаю, как я, сильный, молодой, рублю дрова, щепки летят во все стороны, руки пахнут смолой, чувствуют упругую тяжесть топора; или я играю в пинг-понг, гоняю противника в хвост и в гриву, мокрый, уставший, счастливый; или я целую девушку, провожу рукой по ее прекрасным волосам… И я уже смотрю фильм, снятый на пленку своего воображения, про Кирилла Волкова, прокручиваю лучшие моменты, ставлю на паузу… Ведь помимо нашей ментальной памяти, есть еще память тела, когда дюйм, каждый миллиметр напоминает вам о прежнем себе. Вы никогда не задумывались, что чувствуют старики?
О. Уайльд сказал: «Наша проблема не в том, что мы стареем, а том, что в душе остаемся молодыми». Как живут старики? В какой реальности? Где они молодые и счастливые? Где они влюбляются, «несут прекрасную чушь», весело строят коммунизм, не представляя даже отдаленно, что это такое? Или здесь, "где каждый шаг дороже ровно вдвое, где в ход идет, что раньше не считалось", где иных уж нет, а тех долечат… Ахматова написала стихи «Подвал памяти» - о том, как она спускается в подвал собственной памяти и осматривает его:
…Но я касаюсь живописи стен
И у камина греюсь. Что за чудо!
Сквозь эту плесень, этот чад и тлен
Сверкнули два живые изумруда.
И кот мяукнул. Ну, идем домой!
Но где мой дом и где рассудок мой?
В самом деле, где дом? Где рассудок? Что такое реальность? Я думаю когда-нибудь написать рассказ о том, как старик бродит, вспоминая своих друзей, свою возлюбленную, идет по улице. Память о себе, о других наводняет, его, он не понимает, что правда. Останавливается, замирая от воспоминаний, в грязной луже. Прошлое, как луна, освещает его, проникает в настоящее, пропитывает, путает реальность, как при эффекте накладных съемок. Он сам весь в прошлом, из настоящего торчит только курительная трубка, да любимая трость…
Вы живете этой памятью, болеете ею, переживаете, думаете, «почему я теперь другой?». Но надо с ней расстаться. Увы! Надо начать все с чистого листа. Не раздирайте рану вашей памяти, не бередите ее. Она начнет кровоточить, потом нагнаиваться. Пусть она заживет. Хотя бы чуть-чуть. Эта память все равно в вас, она никуда не убежит. Но сейчас пускай она подремлет. Вам нужно привыкнуть, приучить себя к новой норме. «Привычка свыше нам дана, замена счастию она». Как точно сказано! Именно привычка не дает нам быть счастливым, задает наше представление о реальности.
Ведь норма - понятие относительное. Представьте, что у вас три ноги. Ну, вот представьте – не две, а три. Почему нет? Третью ногу накачивают, она загорает, на нее человек опирается. Он уже не может стоять на двух ногах. Падает. Вы не можете представить жизнь без третьей ноги. И вдруг вы ее теряете. И думаете: «Господи, если ты есть, если ты меня слышишь, верни мне третью ногу, я не хочу быть инвалидом, я не могу без нее жить, не могу ходить! За что мне все это! Я не хочу - не хочу - не хочу быть двуногим инвалидом!!! Господи, сделай так, чтобы я вернулся в то время, когда я был с 3 ногами! Когда девчонки все завидовали моей третьей ноге! Когда я бегал, как ветер! Господи! Я не буду никогда ничего просить, я буду хорошим! Господи, пускай проснусь однажды трехногим. Господи, Господи, Господи»…
А вот у вас две ноги, правильно? Вы «инвалид»? Смотря с какой точки зрения посмотреть. С трехногой – да! С двуногой – нет! С точки зрения лошади вы дважды инвалид! Все зависит от той системы координат, которую мы выбираем… Норма, может быть, самое относительное, что есть на этом свете.
Вот телефон.
Хорошо, если он айфон. Там много функций. А если вспомнить, что мы дико радовались кирпичу-телефону Сименс в 90-х? А когда-то люди говорили по телефону раз в месяц, в год, и были счастливы. А когда-то пользовались голубиной почтой и тоже были счастливы. Значит, можно быть счастливым. Еще раз повторюсь:
ЧЕЛОВЕК САМ ОПРЕДЕЛЯЕТ РЕАЛЬНОСТЬ
Моя бабушка прочла до этого места и сказала, что скучно – опять одно и то же. Опять «реальность в нашем сознании». Да, опять! Я хочу, чтобы вы вбили себе в голову эту простую мысль, чтобы вы ходили и улыбались как дурачки, сами выбирали цвет вашей жизни, наполняли ее чем-то солнечным, настоящим, а не тоской, проблемами, обидами…
Человек – это телефон. Скажите, что в 19 веке или в Средние Века не было счастливых людей? Да сколько угодно. Но без телефона, без автомобиля, без Google. Трудно поверить, но они не заказывали пиццу на дом!!! И были счастливы!
Счастье имеет свойство опаздывать. Надо иметь мужество, чтобы написать, как Толстой в дневнике: «Я был счастлив 3 минуты». Подумайте «три минуты»!
Есть такой известный анекдот про писателя Платонова:
«30-е годы. Голод. Мороз -30. Дворник гонится за мальчиком, который разбил окно футбольным мячом. Зима, мороз. Мальчик, улепетывая, думает: «И зачем мне было разбивать? Зачем вообще мне этот имидж хулигана?!! Хочу, в конце концов, быть, как мой любимый писатель Эрнест Хемингуэй — мужественным, сильным; на пляжах Кубы ловить рыбу. А не от дворников в этом городе убегать».
В это время где-то на Кубе Хемингуэй думает: «Как мне надоело это раскаленное солнце, эти потные кубинки, эта рыба, которая никогда не ловится, эти вонючие сигары. 24 часа в сутки жара, мозги плавятся… Махнуть бы сейчас в прохладный утонченный Париж, к моему другу Марселю Прусту….»
В это время Марсель Пруст думает: «Господи! Как мне надоел этот Париж, эта смесь утонченности, эротики и искусства, эти куртизанки, эти сигареты «Житан»… Какое это все ненастоящее! Эх, махнуть бы сейчас в Россию и пить водку с моим другом Андреем Платоновым…»
А в это время Андрей Платонов думает: «Догоню – убью суку!!!!!!!»»
Мальчик, убегающий от Платонова-дворника, мечтает быть на Кубе, как Хемингуэй, тот – в далеком Париже, Марсель Пруст ненавидит Париж и мечтает приехать в Россию к писателю Платонову, а тот гонится за мальчиком… Где лучше? Где нас нет.
Это все я к чему?
СЧАСТЬЕ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ГДЕ-ТО ТАМ. ОНО ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС.
Вот я вроде болею...Мне, вроде, полагается страдать... А я хожу - отбрасываю тень,с лицом нахала, вполне счастливый; скромно любующийся собой и жизнью вокруг, своими друзьями, творящий помаленьку, созидающий по кирпичику свой маленький мир… Я когда-то написал стихи (точнее, стишки) про «Счастье», которые я почти забыл, и которые случайно нашла у себя Варя Леонова. Стихи длинные, романтические, наивные, посвящены Варе. Заканчивается так:
… Да, счастье нам почувствовать так просто,
Но ты его не выразишь строкой;
Да, счастье непришейкобылехвосто,
И кажется нам выдумкой пустой...
Но вот когда заката медный всполох,
Зажжет деревьев самые верхи,
И в небесах, как средь ветвей черемух
Вдруг вспыхнут звезд блестящих светлячки;
И ты идешь, и никого на свете,
И город уж на шепот перешел,
И только ты, и этот теплый ветер...
Когда тебе светло и хорошо –
Подумай, эта тень пиковой масти
И лунный зайчик, дремлющий во тьме,
И та звезда, что вдруг мерцая, гаснет,
- Быть может, это все - оттенки счастья,
И нужно лишь прислушаться к себе...
Chapter 17
And you just need to listen to yourself ...
I visualized the tumor, I fought, I don’t know what - with myself, with my love for milk chocolate and yeast pancakes, with my bad mood, with my sour mine, I pulled a smile, artificially created a sunny world in which there are no bad thoughts . I realized that in order to defeat the disease, you have to accept it, fight from the inside, live in a space of shifted norm. Life began anew. You were born a second time. You have a new coordinate system, a new body. The problem is in your mind. Your inner reality, in which you are strong, vigorous, young, happy, is the opposite of the external reality. I could not speak, move, swallow. All through power. Why is my inner speech so rich, flexible, diverse? Indeed, to myself I improvise, ironize, juggle quotes, amaze everyone with my brilliance, gesticulate with inspiration, and in life I can hardly say the phrase: “Hello! How are you? ”... I have springs and lakes of inner speech! Tons, dozens of volumes. And there is almost no external one. Why do I want to run away and barely move my legs? Why can't I even punch the table? Why can't my nerves stand even harmless jokes, even sentimental trash?
Such questions DO NOT be asked.
Life is nullified. I forbade myself to remember what I was. Simply
TABOO.
NOT.
This is the way to nowhere. LIVE IN A NEW NORM. You can’t watch documentaries about your illness, read books that have the word “cancer”, “oncology” in their names (better assign it to your relatives). And you can not be ashamed of yourself. There is a state where shame is nullified. You are not to blame for anything! Here I am - I’m moving badly, I’m not saying, my salivation is increased (I can inflate the bubbles!). And there is almost no shame. Well, I am like that. Not my fault.
Take care of yourself!
Do not google the disease!
What if there are sad statistics? Who knows! Drive all gloomy thoughts. As soon as at least one thought sneaks into your brain about how you were, you are not treated, but mentally ill. You have a psychological bruise, mental blister, inflammation of attitude. The norm is superimposed on your previous life. Are you crazy! You do not understand! You are depressed! What for? What will you achieve? All your memories are under your control. Drive them to hell! In any case, they are the poisonous background of your life, seep into your subconscious. One association - and now I recall how I, strong, young, chop wood, chips fly in all directions, my hands smell of resin, I feel the elastic weight of an ax; or I play ping pong, chasing the opponent in the tail and mane, wet, tired, happy; or I kiss a girl, run my hand through her beautiful hair ... And I’m already watching a film shot on the film of my imagination about Kirill Volkov, I’m scrolling through the best moments, pausing ... After all, besides our mental memory, there’s also body memory when an inch, every millimeter reminds you of your former self. Have you ever wondered what the old people feel?
O. Wilde said: "Our problem is not that we are aging, but that we remain young in our souls." How do old people live? In what reality? Where are they young and happy? Where do they fall in love, “carry beautiful nonsense”, build communism merrily, not even imagining remotely what it is? Or here, "where each step is more than twice as expensive, where it is used, which was never considered before," where there are no others, and those will be treated ... Akhmatova wrote poems “The Basement of Memory” - about how she goes down to the basement of her own memory and examines him:
... But I touch the painting of the walls
And I'm warming myself by the fireplace. What a miracle!
Through this mold, this child and decay
Two living emeralds flashed.
And the cat meowed. Well, let's go home!
But where is my house and where is my mind?
In fact, where is the house? Where is the mind? What is reality? I think someday to write a story about how an old man wanders, remembering his friends, his beloved, walking down the street. The memory of himself, of others floods him; he does not understand what is true. It stops, freezing from memories, in a dirty puddle. The past, like the moon, illuminates it, penetrates the present, saturates, confuses reality, as with the effect of overhead filming. He himself is all in the past, only a pipe sticks out of the present, and a favorite cane ...
You live this memory, you are ill with it, you worry, you think, “why am I different now?” But we must part with it. Alas! We need to start all over from scratch. Do not tear the wound of your memory, do not rip it. She will begin to bleed, then suppurate. Let her heal. At least a little bit. This memory is still in you, it will not run away. But now let her doze. You need to get used to accustom yourself to the new norm. "A habit from above has been given to us, a substitute for happiness." How exactly said! It is a habit that does not allow us to be happy, sets our idea of reality.
After all, the norm is a relative concept. Imagine you have three legs. Well, imagine - not two, but three. Why not? The third leg is inflated, it tans, a person relies on it. He can no longer stand on two legs. Is falling. You cannot imagine life without a third
And you just need to listen to yourself ...
I visualized the tumor, I fought, I don’t know what - with myself, with my love for milk chocolate and yeast pancakes, with my bad mood, with my sour mine, I pulled a smile, artificially created a sunny world in which there are no bad thoughts . I realized that in order to defeat the disease, you have to accept it, fight from the inside, live in a space of shifted norm. Life began anew. You were born a second time. You have a new coordinate system, a new body. The problem is in your mind. Your inner reality, in which you are strong, vigorous, young, happy, is the opposite of the external reality. I could not speak, move, swallow. All through power. Why is my inner speech so rich, flexible, diverse? Indeed, to myself I improvise, ironize, juggle quotes, amaze everyone with my brilliance, gesticulate with inspiration, and in life I can hardly say the phrase: “Hello! How are you? ”... I have springs and lakes of inner speech! Tons, dozens of volumes. And there is almost no external one. Why do I want to run away and barely move my legs? Why can't I even punch the table? Why can't my nerves stand even harmless jokes, even sentimental trash?
Such questions DO NOT be asked.
Life is nullified. I forbade myself to remember what I was. Simply
TABOO.
NOT.
This is the way to nowhere. LIVE IN A NEW NORM. You can’t watch documentaries about your illness, read books that have the word “cancer”, “oncology” in their names (better assign it to your relatives). And you can not be ashamed of yourself. There is a state where shame is nullified. You are not to blame for anything! Here I am - I’m moving badly, I’m not saying, my salivation is increased (I can inflate the bubbles!). And there is almost no shame. Well, I am like that. Not my fault.
Take care of yourself!
Do not google the disease!
What if there are sad statistics? Who knows! Drive all gloomy thoughts. As soon as at least one thought sneaks into your brain about how you were, you are not treated, but mentally ill. You have a psychological bruise, mental blister, inflammation of attitude. The norm is superimposed on your previous life. Are you crazy! You do not understand! You are depressed! What for? What will you achieve? All your memories are under your control. Drive them to hell! In any case, they are the poisonous background of your life, seep into your subconscious. One association - and now I recall how I, strong, young, chop wood, chips fly in all directions, my hands smell of resin, I feel the elastic weight of an ax; or I play ping pong, chasing the opponent in the tail and mane, wet, tired, happy; or I kiss a girl, run my hand through her beautiful hair ... And I’m already watching a film shot on the film of my imagination about Kirill Volkov, I’m scrolling through the best moments, pausing ... After all, besides our mental memory, there’s also body memory when an inch, every millimeter reminds you of your former self. Have you ever wondered what the old people feel?
O. Wilde said: "Our problem is not that we are aging, but that we remain young in our souls." How do old people live? In what reality? Where are they young and happy? Where do they fall in love, “carry beautiful nonsense”, build communism merrily, not even imagining remotely what it is? Or here, "where each step is more than twice as expensive, where it is used, which was never considered before," where there are no others, and those will be treated ... Akhmatova wrote poems “The Basement of Memory” - about how she goes down to the basement of her own memory and examines him:
... But I touch the painting of the walls
And I'm warming myself by the fireplace. What a miracle!
Through this mold, this child and decay
Two living emeralds flashed.
And the cat meowed. Well, let's go home!
But where is my house and where is my mind?
In fact, where is the house? Where is the mind? What is reality? I think someday to write a story about how an old man wanders, remembering his friends, his beloved, walking down the street. The memory of himself, of others floods him; he does not understand what is true. It stops, freezing from memories, in a dirty puddle. The past, like the moon, illuminates it, penetrates the present, saturates, confuses reality, as with the effect of overhead filming. He himself is all in the past, only a pipe sticks out of the present, and a favorite cane ...
You live this memory, you are ill with it, you worry, you think, “why am I different now?” But we must part with it. Alas! We need to start all over from scratch. Do not tear the wound of your memory, do not rip it. She will begin to bleed, then suppurate. Let her heal. At least a little bit. This memory is still in you, it will not run away. But now let her doze. You need to get used to accustom yourself to the new norm. "A habit from above has been given to us, a substitute for happiness." How exactly said! It is a habit that does not allow us to be happy, sets our idea of reality.
After all, the norm is a relative concept. Imagine you have three legs. Well, imagine - not two, but three. Why not? The third leg is inflated, it tans, a person relies on it. He can no longer stand on two legs. Is falling. You cannot imagine life without a third
У записи 66 лайков,
9 репостов.
9 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Кирилл Волков
