Тут нет никаких стихов...
ТУПАЯ проза жизни...
Иногда (очень-очень редко) я думаю, а что если... А потом сам себе отвечаю: "Никаких "если". История не терпит сослагательного наклонения. Я не терплю слабостей! Даже в себе. ОСОБЕННО в себе. Я идеалист, на смерть верный своим идеалам. Я есть я. Со всеми своими тараканами и заёбами, пошлостью и заумью, исправлениями других и вечным недовольством от несовершенства мира.
Я идеалист, который раз за разом всячески пытается убежать от людей в другие миры. Кто-то уходит в них, употребляя алкоголь, кто-то попадает в них от радости или, наоборот, проблем и усталости, кому-то нужна компания, кто-то прячется в семье, а я знаю два НА100ЯЩИХ способа оказаться за пределами своего тела и посмотреть на себя со стороны... И я говорю без аллегорий. Просто взять и выйти за пределы физического.
Я злой. Ужасно злой. Вернее, озлобленный. Одна женщина убила во мне человека. Это было августом 2013-го. С тех пор у меня не было ни одной искренней улыбки, ни страха, ни боли, ни желаний, ни жизни, ни влюблённости, ни, тем более, любви. Иссохшее дерево, которое растёт всем назло, но смысла расти совсем не видит. Просто назло приятно.
Моя похоть... Результат того, что я просто физически не могу полюбить. Я в КАЖДОЙ женщине вижу что-то, от чего хочу бежать сломя голову. Я давно не видел людей. Я каждый день смотрю вокруг, но, увы, не вижу никого, кого я мог бы пустить в свой мир. Я в нём царь и Бог, но ведь и житель один...
Время бежит. Я его не замечаю.
Кто-то любит, а кто-то скучает.
Я помню дату. И больше НИ-ЧЕ-ГО.
Моя память - в дырку руно.
Голова золотая да тянет на дно.
Я живу тут зачем-то. Зачем?! Назло.
Нет, это не стихи. Тут и ритма-то нет. Это душа рвётся на свет, но свет ваш - моя Тьма, а Ваша Тьма - свет для меня. Вы спите ночью - я ночами живу. Вы растите детей, создавая семью. Мне это чуждо, и никак не понять. Я не человек - обожаю летать. Мои крылья без перьев не шуршат за спиной. Мои крылья порой нарушают покой.
Чушь какая лезет в голову под ночь... Не правда ли?!
Где моя Дьявол, что сможет помочь?! Я хочу летать в обществе сумасшедших. Я люблю долбанутых. Я люблю, сука, вечных. Я знаю наркоманов, сутенёров и шлюх, массажисток интимных, стриптизёрш большой круг. Я знаю богатых, у которых дома. Тех, кто летает в Дубай, на Гоа. Разных людей знаю я, но люди чужие совсем для меня.
Я Ангелов знаю, но они мне враги. Так где же мой Демон?! Второй, не внутри. Где же мой Демон, с которым я смогу полетать, улыбаясь, кровя. Я хочу свои раны порой обнажить. Просто потому, что устал я... ЖИТЬ
ТУПАЯ проза жизни...
Иногда (очень-очень редко) я думаю, а что если... А потом сам себе отвечаю: "Никаких "если". История не терпит сослагательного наклонения. Я не терплю слабостей! Даже в себе. ОСОБЕННО в себе. Я идеалист, на смерть верный своим идеалам. Я есть я. Со всеми своими тараканами и заёбами, пошлостью и заумью, исправлениями других и вечным недовольством от несовершенства мира.
Я идеалист, который раз за разом всячески пытается убежать от людей в другие миры. Кто-то уходит в них, употребляя алкоголь, кто-то попадает в них от радости или, наоборот, проблем и усталости, кому-то нужна компания, кто-то прячется в семье, а я знаю два НА100ЯЩИХ способа оказаться за пределами своего тела и посмотреть на себя со стороны... И я говорю без аллегорий. Просто взять и выйти за пределы физического.
Я злой. Ужасно злой. Вернее, озлобленный. Одна женщина убила во мне человека. Это было августом 2013-го. С тех пор у меня не было ни одной искренней улыбки, ни страха, ни боли, ни желаний, ни жизни, ни влюблённости, ни, тем более, любви. Иссохшее дерево, которое растёт всем назло, но смысла расти совсем не видит. Просто назло приятно.
Моя похоть... Результат того, что я просто физически не могу полюбить. Я в КАЖДОЙ женщине вижу что-то, от чего хочу бежать сломя голову. Я давно не видел людей. Я каждый день смотрю вокруг, но, увы, не вижу никого, кого я мог бы пустить в свой мир. Я в нём царь и Бог, но ведь и житель один...
Время бежит. Я его не замечаю.
Кто-то любит, а кто-то скучает.
Я помню дату. И больше НИ-ЧЕ-ГО.
Моя память - в дырку руно.
Голова золотая да тянет на дно.
Я живу тут зачем-то. Зачем?! Назло.
Нет, это не стихи. Тут и ритма-то нет. Это душа рвётся на свет, но свет ваш - моя Тьма, а Ваша Тьма - свет для меня. Вы спите ночью - я ночами живу. Вы растите детей, создавая семью. Мне это чуждо, и никак не понять. Я не человек - обожаю летать. Мои крылья без перьев не шуршат за спиной. Мои крылья порой нарушают покой.
Чушь какая лезет в голову под ночь... Не правда ли?!
Где моя Дьявол, что сможет помочь?! Я хочу летать в обществе сумасшедших. Я люблю долбанутых. Я люблю, сука, вечных. Я знаю наркоманов, сутенёров и шлюх, массажисток интимных, стриптизёрш большой круг. Я знаю богатых, у которых дома. Тех, кто летает в Дубай, на Гоа. Разных людей знаю я, но люди чужие совсем для меня.
Я Ангелов знаю, но они мне враги. Так где же мой Демон?! Второй, не внутри. Где же мой Демон, с которым я смогу полетать, улыбаясь, кровя. Я хочу свои раны порой обнажить. Просто потому, что устал я... ЖИТЬ
There are no poems ...
Dumb prose of life ...
Sometimes (very, very rarely) I think, what if ... And then I answer to myself: “No“ if. ”History does not suffer a subjunctive mood. I do not tolerate weaknesses! Even in myself. ESPECIALLY in myself. I am idealistic, loyal to death to his ideals. I am I. With all my cockroaches and hell, vulgarity and zaum, corrections of others and eternal discontent from the imperfection of the world.
I am an idealist who, every time in every way tries to escape from people to other worlds. Someone leaves them, drinking alcohol, someone gets into them with joy or, on the contrary, problems and fatigue, someone needs a company, someone hides in a family, and I know two HUNDRED ways to be outside your body and look at yourself from the side ... And I speak without allegories. Just take and go beyond the physical.
I'm angry. Terribly evil. Rather, embittered. One woman killed a man in me. This was August 2013. Since then, I have not had a single sincere smile, no fear, no pain, no desire, no life, no love, nor, moreover, love. A withered tree that grows in spite of everything, but does not see any reason to grow. Just out of spite.
My lust ... The result of the fact that I simply physically cannot fall in love. I see something in EVERY woman that I want to run away headlong. I have not seen people for a long time. Every day I look around, but, alas, I do not see anyone whom I could let into my world. I am the king and God in him, but I am the only resident ...
Time is running out. I don’t notice him.
Someone loves, and someone is bored.
I remember the date. And nothing more.
My memory is in a fleece hole.
Head of gold, yes, pulls to the bottom.
I live here for some reason. What for?! To spite.
No, these are not poems. There is no rhythm. This soul breaks into the light, but your light is my Darkness, and your Darkness is light for me. You sleep at night - I live at night. You raise children by creating a family. This is alien to me, and does not understand. I'm not a man - I love to fly. My featherless wings do not rustle behind me. My wings sometimes disturb peace.
What nonsense gets into my head at night ... Is not it ?!
Where is my Devil that can help ?! I want to fly with crazy people. I love freaking. I love, bitch, eternal. I know drug addicts, pimps and whores, intimate masseuses, a stripper a big circle. I know the rich who have houses. Those who fly to Dubai, to Goa. I know different people, but strangers are completely for me.
I know angels, but they are enemies to me. So where is my demon ?! Second, not inside. Where is my Demon with whom I can fly, smiling, blood. Sometimes I want to expose my wounds. Just because I'm tired ... LIVE
Dumb prose of life ...
Sometimes (very, very rarely) I think, what if ... And then I answer to myself: “No“ if. ”History does not suffer a subjunctive mood. I do not tolerate weaknesses! Even in myself. ESPECIALLY in myself. I am idealistic, loyal to death to his ideals. I am I. With all my cockroaches and hell, vulgarity and zaum, corrections of others and eternal discontent from the imperfection of the world.
I am an idealist who, every time in every way tries to escape from people to other worlds. Someone leaves them, drinking alcohol, someone gets into them with joy or, on the contrary, problems and fatigue, someone needs a company, someone hides in a family, and I know two HUNDRED ways to be outside your body and look at yourself from the side ... And I speak without allegories. Just take and go beyond the physical.
I'm angry. Terribly evil. Rather, embittered. One woman killed a man in me. This was August 2013. Since then, I have not had a single sincere smile, no fear, no pain, no desire, no life, no love, nor, moreover, love. A withered tree that grows in spite of everything, but does not see any reason to grow. Just out of spite.
My lust ... The result of the fact that I simply physically cannot fall in love. I see something in EVERY woman that I want to run away headlong. I have not seen people for a long time. Every day I look around, but, alas, I do not see anyone whom I could let into my world. I am the king and God in him, but I am the only resident ...
Time is running out. I don’t notice him.
Someone loves, and someone is bored.
I remember the date. And nothing more.
My memory is in a fleece hole.
Head of gold, yes, pulls to the bottom.
I live here for some reason. What for?! To spite.
No, these are not poems. There is no rhythm. This soul breaks into the light, but your light is my Darkness, and your Darkness is light for me. You sleep at night - I live at night. You raise children by creating a family. This is alien to me, and does not understand. I'm not a man - I love to fly. My featherless wings do not rustle behind me. My wings sometimes disturb peace.
What nonsense gets into my head at night ... Is not it ?!
Where is my Devil that can help ?! I want to fly with crazy people. I love freaking. I love, bitch, eternal. I know drug addicts, pimps and whores, intimate masseuses, a stripper a big circle. I know the rich who have houses. Those who fly to Dubai, to Goa. I know different people, but strangers are completely for me.
I know angels, but they are enemies to me. So where is my demon ?! Second, not inside. Where is my Demon with whom I can fly, smiling, blood. Sometimes I want to expose my wounds. Just because I'm tired ... LIVE
У записи 8 лайков,
0 репостов,
274 просмотров.
0 репостов,
274 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Юрий Гальперин
