-Слова так невыразительны, неточны, так ужасно примитивны в сравнении с рисунком, живописью, скульптурой... Словно жалкая пачкотня на чистом листе. Словно пытаешься рисовать тупым карандашом.
-Целый день пишу небо. Просто провожу линию в нескольких сантиметрах от нижнего края. Это — земля. И больше не думаю ни о чём, кроме неба. Июньское небо. Декабрьское. Августовское. В весеннем дожде. В молниях. На заре. В сумерках. Написала уже с десяток небес. Только небо, больше ничего. Просто — линия, а над нею — небо.
-Они мёртвые... Вообще все фотографии. Когда рисуешь что-нибудь, оно живет. А когда фотографируешь, умирает.
(Джон Фаулз. Коллекционер. Замечательная книга)
-Целый день пишу небо. Просто провожу линию в нескольких сантиметрах от нижнего края. Это — земля. И больше не думаю ни о чём, кроме неба. Июньское небо. Декабрьское. Августовское. В весеннем дожде. В молниях. На заре. В сумерках. Написала уже с десяток небес. Только небо, больше ничего. Просто — линия, а над нею — небо.
-Они мёртвые... Вообще все фотографии. Когда рисуешь что-нибудь, оно живет. А когда фотографируешь, умирает.
(Джон Фаулз. Коллекционер. Замечательная книга)
-The words are so inexpressive, inaccurate, so terribly primitive in comparison with drawing, painting, sculpture ... Like a pathetic mess on a clean sheet. It's like trying to draw with a blunt pencil.
- All day I write the sky. I just draw a line a few centimeters from the bottom edge. This is the land. And I no longer think of anything but the sky. June sky. December. Augustowskoe. In the spring rain. In the lightning. At dawn. At dusk. I have already written from a dozen heavens. Only the sky, nothing else. Just a line, and above it is the sky.
-They are dead ... In general, all the photographs. When you paint something, it lives. And when you take pictures, it dies.
(John Fowles. Collector. Wonderful book)
- All day I write the sky. I just draw a line a few centimeters from the bottom edge. This is the land. And I no longer think of anything but the sky. June sky. December. Augustowskoe. In the spring rain. In the lightning. At dawn. At dusk. I have already written from a dozen heavens. Only the sky, nothing else. Just a line, and above it is the sky.
-They are dead ... In general, all the photographs. When you paint something, it lives. And when you take pictures, it dies.
(John Fowles. Collector. Wonderful book)
У записи 7 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Кристина Линкова
