Я пишу о тебе, дорогая Мари, и о том, что приснилось опять, как мы были подростки и бунтари, как пытались всё время сбежать из распахнутых окон и душных кафе в захватившую город весну. Как мы пили вино и ликёр из конфет, и хотели друг в друга нырнуть.
Дорогая Мари, мой несбыточный сон, до чего ты была хороша. Помню лестничный запах и мутный плафон, и как трудно мне было дышать. Потому что губами касался виска, чернослива любимых волос. Ты мгновенно пьянила меня, дурака, будто яблочный кальвадос.
Ты же помнишь, Мари, наш пустой кинозал, поцелуй на последнем ряду. Как я мчал, дорогая, как же я мчал – вряд ли нужное слово найду. А потом было небо, гитара, балкон, разноцветные звёзды в горсти… Покрасневшая кожа и сдавленный стон, и испуганный шёпот: Прости.
Как мечтали, Мари, что набьём имена, на плече – вместо глупых колец. Ты была мне и друг, и сестра, и жена. Компаньон, отраженье, близнец. Мы хотели угнать самолёт или байк, чтоб увидеть, каков этот мир, собирали еду и одежду в рюкзак: пара маек, лепёшка и сыр.
Как мы верили свято во всю чепуху, что друг другу несли по ночам, как трещала джинса на траве или мху, и послушно слетала к чертям. Как ты сладко сопела, смешная Мари, в тишине, под янтарным лучом. Я пишу тебе снова, и текст говорит обо всём, обо всём, обо всём…
Ты приснилась опять, и теперь я – поэт, сумасшедший, что пьёт до утра. Дорогая Мари, почему тебя нет, почему эта жизнь так сера? Почему не цепляют другие тела, и не в кайф этот пот, этот ритм? Почему наша юность давно умерла? Почему я проснулся, Мари?
© Pola (Полина Шибеева)
Дорогая Мари, мой несбыточный сон, до чего ты была хороша. Помню лестничный запах и мутный плафон, и как трудно мне было дышать. Потому что губами касался виска, чернослива любимых волос. Ты мгновенно пьянила меня, дурака, будто яблочный кальвадос.
Ты же помнишь, Мари, наш пустой кинозал, поцелуй на последнем ряду. Как я мчал, дорогая, как же я мчал – вряд ли нужное слово найду. А потом было небо, гитара, балкон, разноцветные звёзды в горсти… Покрасневшая кожа и сдавленный стон, и испуганный шёпот: Прости.
Как мечтали, Мари, что набьём имена, на плече – вместо глупых колец. Ты была мне и друг, и сестра, и жена. Компаньон, отраженье, близнец. Мы хотели угнать самолёт или байк, чтоб увидеть, каков этот мир, собирали еду и одежду в рюкзак: пара маек, лепёшка и сыр.
Как мы верили свято во всю чепуху, что друг другу несли по ночам, как трещала джинса на траве или мху, и послушно слетала к чертям. Как ты сладко сопела, смешная Мари, в тишине, под янтарным лучом. Я пишу тебе снова, и текст говорит обо всём, обо всём, обо всём…
Ты приснилась опять, и теперь я – поэт, сумасшедший, что пьёт до утра. Дорогая Мари, почему тебя нет, почему эта жизнь так сера? Почему не цепляют другие тела, и не в кайф этот пот, этот ритм? Почему наша юность давно умерла? Почему я проснулся, Мари?
© Pola (Полина Шибеева)
I am writing about you, dear Marie, and about what I dreamed again, how we were teenagers and rebels, how we tried all the time to escape from the open windows and stuffy cafes into the spring that captured the city. How we drank wine and candy liqueur, and wanted to dive into each other.
Dear Marie, my pipe dream, how good you were. I remember the smell of stairs and a dull ceiling, and how difficult it was for me to breathe. Because my lips touched my temple, prunes of my favorite hair. You instantly drunk me, fool, like apple calvados.
Do you remember, Marie, our empty cinema, the kiss on the last row. How I rushed, dear, how I rushed - I can hardly find the right word. And then there was the sky, the guitar, the balcony, multicolored stars in the handful ... Reddened skin and a stifled groan, and a frightened whisper: Sorry.
As they dreamed, Marie, that we will stamp names on the shoulder - instead of stupid rings. You were my friend, sister and wife. Companion, reflection, twin. We wanted to hijack a plane or a bike to see what this world is like, we packed food and clothes into a backpack: a pair of T-shirts, a cake and cheese.
How we sacredly believed in all the nonsense that they carried to each other at night, like jeans crackled on the grass or moss, and obediently flew to hell. How sweetly you sniffed, funny Marie, in silence, under an amber beam. I write to you again, and the text speaks about everything, about everything, about everything ...
You dreamed again, and now I am a poet, a madman who drinks until morning. Dear Marie, why aren't you, why is this life so gray? Why don't they cling to other bodies, and this sweat, this rhythm is not high? Why did our youth die long ago? Why am I awake, Marie?
© Pola (Polina Shibeeva)
Dear Marie, my pipe dream, how good you were. I remember the smell of stairs and a dull ceiling, and how difficult it was for me to breathe. Because my lips touched my temple, prunes of my favorite hair. You instantly drunk me, fool, like apple calvados.
Do you remember, Marie, our empty cinema, the kiss on the last row. How I rushed, dear, how I rushed - I can hardly find the right word. And then there was the sky, the guitar, the balcony, multicolored stars in the handful ... Reddened skin and a stifled groan, and a frightened whisper: Sorry.
As they dreamed, Marie, that we will stamp names on the shoulder - instead of stupid rings. You were my friend, sister and wife. Companion, reflection, twin. We wanted to hijack a plane or a bike to see what this world is like, we packed food and clothes into a backpack: a pair of T-shirts, a cake and cheese.
How we sacredly believed in all the nonsense that they carried to each other at night, like jeans crackled on the grass or moss, and obediently flew to hell. How sweetly you sniffed, funny Marie, in silence, under an amber beam. I write to you again, and the text speaks about everything, about everything, about everything ...
You dreamed again, and now I am a poet, a madman who drinks until morning. Dear Marie, why aren't you, why is this life so gray? Why don't they cling to other bodies, and this sweat, this rhythm is not high? Why did our youth die long ago? Why am I awake, Marie?
© Pola (Polina Shibeeva)
У записи 1 лайков,
0 репостов,
109 просмотров.
0 репостов,
109 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Мария Слеповская
