Помню, в детстве у меня было странное увлечение: по мелкой, колючей «гармошке» батареи я забирался на подоконник и весь день записывал номера проезжающих за окном пригородных автобусов (как правило, они были крупно обозначены у них на боку). По ходу дела представлял, как еду в них куда-то, где меня никто не знает, и, наверное (почти наверняка), совершаю какие-то подвиги — сейчас уже трудно вспомнить, зачем это было нужно, но отдельная тетрадка, исписанная серийными номерами старых автобусов, убедительно доказывает, что важнее дела у меня в жизни не было.
От моей страсти к путешествиям страдала только мамина оранжерея, которую я бесцеремонно сминал на своем ежедневном дежурстве.
Позднее увлечение переросло в другое странное занятие: доехать на троллейбусе до конечной остановки, выйти на загородное шоссе и с 70 рублями в заднем кармане укатить на попутках в другой город, тысячи за полторы километров от дома. Околачиваться по ночам на автозаправках, есть с дальнобойщиками в придорожных кафе, слушать бесконечные истории случайных попутчиков, ночевать в подъезде, как заправский бомж. По прошествии десяти с лишним лет прежнее безрассудство кажется почти невероятным, но еще более невероятными кажутся люди, с которыми приходилось иметь дело в дороге: по-моему, тем, кого я знаю в обыденной жизни, доверять можно меньше.
До сих пор, когда я устаю от работы, моральных обязательств, петербургских снобов из Петрозаводска, петербургских хипстеров из Саратова, «молодых специалистов» с их Uber-ами, Tinder-ами, безудержным мобильным зудом, мне хочется сесть в любой случайный автобус и проехать маршрут до конечной безо всякой определенной цели, просто чтобы узнать, куда он меня приведет.
И даже один из моих любимых рассказов, прочитанный гораздо позже обеих странностей, называется «Автобус». Симптоматично.
От моей страсти к путешествиям страдала только мамина оранжерея, которую я бесцеремонно сминал на своем ежедневном дежурстве.
Позднее увлечение переросло в другое странное занятие: доехать на троллейбусе до конечной остановки, выйти на загородное шоссе и с 70 рублями в заднем кармане укатить на попутках в другой город, тысячи за полторы километров от дома. Околачиваться по ночам на автозаправках, есть с дальнобойщиками в придорожных кафе, слушать бесконечные истории случайных попутчиков, ночевать в подъезде, как заправский бомж. По прошествии десяти с лишним лет прежнее безрассудство кажется почти невероятным, но еще более невероятными кажутся люди, с которыми приходилось иметь дело в дороге: по-моему, тем, кого я знаю в обыденной жизни, доверять можно меньше.
До сих пор, когда я устаю от работы, моральных обязательств, петербургских снобов из Петрозаводска, петербургских хипстеров из Саратова, «молодых специалистов» с их Uber-ами, Tinder-ами, безудержным мобильным зудом, мне хочется сесть в любой случайный автобус и проехать маршрут до конечной безо всякой определенной цели, просто чтобы узнать, куда он меня приведет.
И даже один из моих любимых рассказов, прочитанный гораздо позже обеих странностей, называется «Автобус». Симптоматично.
I remember that as a child I had a strange hobby: I climbed onto the windowsill using a small, prickly "accordion" battery and all day wrote down the numbers of suburban buses passing outside the window (as a rule, they were large marked on their side). Along the way, I imagined how I was going in them somewhere where no one knows me, and, probably (almost certainly), I perform some feats - now it is already difficult to remember why this was needed, but a separate notebook covered with serial numbers old buses, convincingly proves that I have never had more important business in my life.
Only my mother's greenhouse suffered from my passion for travel, which I unceremoniously crushed on my daily watch.
Later, the hobby grew into another strange activity: take a trolley bus to the final stop, go out onto a suburban highway and, with 70 rubles in your back pocket, hitchhike to another city, a thousand and a half kilometers from home. Hang around at gas stations at night, eat with truckers in roadside cafes, listen to endless stories of random fellow travelers, spend the night at the entrance, like a real bum. More than ten years later, the former recklessness seems almost unbelievable, but the people who had to deal with on the road seem even more incredible: in my opinion, those whom I know in everyday life can be trusted less.
Until now, when I get tired of work, moral obligations, St. Petersburg snobs from Petrozavodsk, St. Petersburg hipsters from Saratov, "young professionals" with their Uber, Tinder, unrestrained mobile itch, I want to get on any random bus and drive route to the final destination without any specific purpose, just to find out where it will lead me.
And even one of my favorite stories, read much later than both oddities, is called "The Bus." Symptomatic.
Only my mother's greenhouse suffered from my passion for travel, which I unceremoniously crushed on my daily watch.
Later, the hobby grew into another strange activity: take a trolley bus to the final stop, go out onto a suburban highway and, with 70 rubles in your back pocket, hitchhike to another city, a thousand and a half kilometers from home. Hang around at gas stations at night, eat with truckers in roadside cafes, listen to endless stories of random fellow travelers, spend the night at the entrance, like a real bum. More than ten years later, the former recklessness seems almost unbelievable, but the people who had to deal with on the road seem even more incredible: in my opinion, those whom I know in everyday life can be trusted less.
Until now, when I get tired of work, moral obligations, St. Petersburg snobs from Petrozavodsk, St. Petersburg hipsters from Saratov, "young professionals" with their Uber, Tinder, unrestrained mobile itch, I want to get on any random bus and drive route to the final destination without any specific purpose, just to find out where it will lead me.
And even one of my favorite stories, read much later than both oddities, is called "The Bus." Symptomatic.
У записи 39 лайков,
2 репостов.
2 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Валерий Красиков
