НЕТ ХУЖЕ ПРОФЕССИИ, ЧЕМ ПИСАТЕЛЬ
#дикийписатель
Виталик плюхнулся на диван.
Старый и облезлый, тот отлично дополнял интерьер. Ребята притащили его с ближайшей помойки. Кожзам, некогда коричневый, потрескался, обнажив серое матерчатое нутро.
И он был чертовски удобен. Как заношенные до дыр любимые домашние тапочки.
В офисе – так работяги автомастерской называли подсобку при ремонтном боксе (где было тепло, кофе, диван и микроволновка) никого не было. Вит решил перекусить.
Он с головой зарылся в рюкзак, который валялся на диване с утра. Виталик часто забывал его здесь.
Достал пакет. В пакете - контейнер. В контейнере – бутеры. И, в придачу, извлек литровый термос с кофе.
Бутерброды Виталик создавал сегодня с колбасой. Твердокопченой.
Черный хлеб. Масло. Колбаса. Разрезанная тонко-тонко.
Бывало, его дед готовил стол к празднику. И сервировал его красной рыбой и твердокопченой колбасой. Колбасу непременно резал сам, на 150 ровных, тонких кружочков. Виталику нравилось. И теперь он умел так же.
А на дворе было лето.
Единственный термопакет, обитавший в квартире Виталика, порвался еще в прошлые выходные при попытке загрузить в оный слишком большое количество пива. И Вит завернул бутерброды в фольгу, газетку, а потом уже положил в контейнер.
И сейчас он достал все это из рюкзака.
Чпок - и сверток покинул свое убежище.
Далее в ход пошла газета.
Виталик развернул ее и разложил как скатерть на грязнющем столе. Затем развернул фольгу. Запах копчености заполнил комнатуху.
Вит пододвинул к себе контейнер и положил на дно бутерброды. Кофе налил в кружку. Взял верхний бутерброд, и, не спеша пережевывая, принялся изучать газетку. Пробежал глазами колонку новостей. Отодвинул в сторону контейнер, и нашел небольшой юмористический рассказ.
Окончив перекус, скомкал газету и фольгу в один комок и метко запустил его в урну.
«Нет хуже профессии, чем писатель. Вот старался же человек! Фантазировал там. Писал. Корректировал. Подстраивался под стиль газетенки этой. Под настроение главреда. И – что? Вот я прочитал, и завтра же забуду»
Вит допил кофе и блаженно откинулся на спинку дивана.
«Хм, а как же там Толстой и Достоевский? Уже и померли давно, а вон – почти все люди на планете это вот читают, творчество ихнее.» – продолжал рассуждать Виталик.
«Талант, наверное. Ну, не все ж Толстые. Некоторые так в газетке и останутся.»
Дальше мысли его двинулись в школьные годы. Однако, не пройдя и половины пути, попали в дремотные сумерки сознания. Вит задремал.
#дикийписатель
Виталик плюхнулся на диван.
Старый и облезлый, тот отлично дополнял интерьер. Ребята притащили его с ближайшей помойки. Кожзам, некогда коричневый, потрескался, обнажив серое матерчатое нутро.
И он был чертовски удобен. Как заношенные до дыр любимые домашние тапочки.
В офисе – так работяги автомастерской называли подсобку при ремонтном боксе (где было тепло, кофе, диван и микроволновка) никого не было. Вит решил перекусить.
Он с головой зарылся в рюкзак, который валялся на диване с утра. Виталик часто забывал его здесь.
Достал пакет. В пакете - контейнер. В контейнере – бутеры. И, в придачу, извлек литровый термос с кофе.
Бутерброды Виталик создавал сегодня с колбасой. Твердокопченой.
Черный хлеб. Масло. Колбаса. Разрезанная тонко-тонко.
Бывало, его дед готовил стол к празднику. И сервировал его красной рыбой и твердокопченой колбасой. Колбасу непременно резал сам, на 150 ровных, тонких кружочков. Виталику нравилось. И теперь он умел так же.
А на дворе было лето.
Единственный термопакет, обитавший в квартире Виталика, порвался еще в прошлые выходные при попытке загрузить в оный слишком большое количество пива. И Вит завернул бутерброды в фольгу, газетку, а потом уже положил в контейнер.
И сейчас он достал все это из рюкзака.
Чпок - и сверток покинул свое убежище.
Далее в ход пошла газета.
Виталик развернул ее и разложил как скатерть на грязнющем столе. Затем развернул фольгу. Запах копчености заполнил комнатуху.
Вит пододвинул к себе контейнер и положил на дно бутерброды. Кофе налил в кружку. Взял верхний бутерброд, и, не спеша пережевывая, принялся изучать газетку. Пробежал глазами колонку новостей. Отодвинул в сторону контейнер, и нашел небольшой юмористический рассказ.
Окончив перекус, скомкал газету и фольгу в один комок и метко запустил его в урну.
«Нет хуже профессии, чем писатель. Вот старался же человек! Фантазировал там. Писал. Корректировал. Подстраивался под стиль газетенки этой. Под настроение главреда. И – что? Вот я прочитал, и завтра же забуду»
Вит допил кофе и блаженно откинулся на спинку дивана.
«Хм, а как же там Толстой и Достоевский? Уже и померли давно, а вон – почти все люди на планете это вот читают, творчество ихнее.» – продолжал рассуждать Виталик.
«Талант, наверное. Ну, не все ж Толстые. Некоторые так в газетке и останутся.»
Дальше мысли его двинулись в школьные годы. Однако, не пройдя и половины пути, попали в дремотные сумерки сознания. Вит задремал.
NO WORSE BETTER THAN A WRITER
# wildcaster
Vitalik plopped down on the sofa.
Old and shabby, that perfectly complemented the interior. The guys dragged him from the nearest garbage dump. The leatherette, once brown, cracked, revealing a gray cloth inside.
And he was damn comfortable. Like your favorite slippers slipped into holes.
In the office - this is how the hard workers of the car repair shop called the back room in the repair box (where it was warm, coffee, a sofa and a microwave) there was nobody. Wit decided to have a bite.
He buried his head in the backpack, which was lying on the couch in the morning. Vitalik often forgot it here.
I took out the package. In the package is a container. There are buters in the container. And, in addition, he took a liter thermos with coffee.
Vitalik created sandwiches today with sausage. Smoked.
Black bread. Oil. Sausage. Cut thin-thin.
Sometimes, his grandfather was preparing a table for the holiday. And he served it with red fish and smoked sausage. He surely cut the sausage himself, into 150 even, thin circles. Vitalik liked it. And now he knew the same way.
And it was summer in the yard.
The only thermal pack that lived in Vitalik’s apartment broke last weekend while trying to load too much beer into it. And Vit wrapped the sandwiches in foil, a newspaper, and then put it in a container.
And now he took it all out of his backpack.
Chpok - and the bundle left its shelter.
Then the newspaper went into action.
Vitalik turned it around and laid it out like a tablecloth on a dirty table. Then he unfolded the foil. The smell of smoked meat filled the room.
Vit pulled the container toward him and laid sandwiches at the bottom. I poured coffee into a mug. He took the top sandwich, and slowly chewing, he began to study the newspaper. I ran through the news column. He pushed the container aside, and found a little humorous tale.
Having finished the snack, he crumpled the newspaper and foil into one lump and aptly threw it into the urn.
“There is no worse profession than a writer. But the man was trying! Fantasized there. I wrote. Corrected. Adapted to the style of this newspaper. Under the mood of the editor-in-chief. So what? So I read, and tomorrow I’ll forget ”
Wit finished his coffee and leaned back blissfully.
“Hmm, what about Tolstoy and Dostoevsky? "They’ve already died a long time ago, and over there - almost all the people on the planet are reading this, their work is more." - continued to argue Vitalik.
“Talent, I guess. Well, not all are Fat. Some will remain in the newspaper. ”
Further his thoughts moved in his school years. However, not having passed even half the way, they fell into the drowsing twilight of consciousness. Wit dozed off.
# wildcaster
Vitalik plopped down on the sofa.
Old and shabby, that perfectly complemented the interior. The guys dragged him from the nearest garbage dump. The leatherette, once brown, cracked, revealing a gray cloth inside.
And he was damn comfortable. Like your favorite slippers slipped into holes.
In the office - this is how the hard workers of the car repair shop called the back room in the repair box (where it was warm, coffee, a sofa and a microwave) there was nobody. Wit decided to have a bite.
He buried his head in the backpack, which was lying on the couch in the morning. Vitalik often forgot it here.
I took out the package. In the package is a container. There are buters in the container. And, in addition, he took a liter thermos with coffee.
Vitalik created sandwiches today with sausage. Smoked.
Black bread. Oil. Sausage. Cut thin-thin.
Sometimes, his grandfather was preparing a table for the holiday. And he served it with red fish and smoked sausage. He surely cut the sausage himself, into 150 even, thin circles. Vitalik liked it. And now he knew the same way.
And it was summer in the yard.
The only thermal pack that lived in Vitalik’s apartment broke last weekend while trying to load too much beer into it. And Vit wrapped the sandwiches in foil, a newspaper, and then put it in a container.
And now he took it all out of his backpack.
Chpok - and the bundle left its shelter.
Then the newspaper went into action.
Vitalik turned it around and laid it out like a tablecloth on a dirty table. Then he unfolded the foil. The smell of smoked meat filled the room.
Vit pulled the container toward him and laid sandwiches at the bottom. I poured coffee into a mug. He took the top sandwich, and slowly chewing, he began to study the newspaper. I ran through the news column. He pushed the container aside, and found a little humorous tale.
Having finished the snack, he crumpled the newspaper and foil into one lump and aptly threw it into the urn.
“There is no worse profession than a writer. But the man was trying! Fantasized there. I wrote. Corrected. Adapted to the style of this newspaper. Under the mood of the editor-in-chief. So what? So I read, and tomorrow I’ll forget ”
Wit finished his coffee and leaned back blissfully.
“Hmm, what about Tolstoy and Dostoevsky? "They’ve already died a long time ago, and over there - almost all the people on the planet are reading this, their work is more." - continued to argue Vitalik.
“Talent, I guess. Well, not all are Fat. Some will remain in the newspaper. ”
Further his thoughts moved in his school years. However, not having passed even half the way, they fell into the drowsing twilight of consciousness. Wit dozed off.
У записи 19 лайков,
0 репостов,
383 просмотров.
0 репостов,
383 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александра Румянцева
![Марина Любас [ и ]](https://pp.userapi.com/c639423/v639423727/57895/LsxBaxDf8vs.jpg "Марина Любас [ и ]")
