Четыре часа утра. К машине (мирно стоящей у тротуара - без шашек и опознавательных знаков такси) подбегает запыхавшаяся девочка: "Умоляю, пожалуйста, отвезите на Нарвскую, я должна его найти. Деньги - есть. Пожалуйста".
Запахло чужими проблемами, подорвался спасать галактику. "Врубайте ваш счётчик". Едем. Приятная юная девушка - и по разговору, и внешне. Одета недорого, но прилично и со вкусом. Грамотная и даже красивая речь, очаровательная улыбка. "В сумочке Стивен Кинг, в плеере плачет Стинг, на губах лёгкий дым и огоньки в очках". Разговорились.
Оказалось, что она уже несколько часов бегает по городу и ищет своего парня ("Мы его сразу увидим, у него белая шапка"). Парень, по рассказу, регулярно надирается и шляется по городу в поисках приключений на свою задницу. На Нарвской зачекинился его друг. Скорее всего, они вместе.
Долетаем быстро, но бар уже закрыт. "Вам же всё равно, куда ехать?" Ищем окрестные заведения в Яндекс.Картах, шерстим подряд. Расплываемся по проспекту Стачек, разглядываем постепенно просыпающиеся шапки сограждан.
"Он мог в центр поехать" - резюмирует моя нечаянная спутница. "Давайте в какой-нибудь РадиоБэйби поедем". И мы едем на Думскую - больше сорока минут расспрашиваем нерусских извозчиков про белую шапку. Они, взамен, предлагают девушке провести с ними остаток ночи. Суки.
Возвращаемся на Стачек. Вдруг он уже дома. Нет. Свет не горит. "Свою он сегодня не брал - хоть пьяным не поймают", - кивает Джульетта в сторону убитой "девять-девять" цвета "мокрый асфальт". В общем, светлый образ принца проясняется.
Девушка вспоминает, как несколько лет назад отмечали день рождения того друга - кажется, где-то на Чёрной Речке. "Вконтакте Бар" или как-то так... Чёрная речка на другом конце города - поездка будет золотой, бизнес-класс. На счётчике перещёлкивается 1500, и я выключаю счётчик - кто же спасает мир по счётчику. Меня мучает совесть.
Мы действительно едем на Чёрную речку. "Там Макдо рядом, и ещё цветочный какой-то магазин". Ага. И мужик сидит. В белой шапке. Летим по набережной. Разговариваем. Спрашиваю: "Вы же понимаете, милая, что вероятность найти в пятимиллионном городе человека в белой шапке - мягко говоря, стремится к нулю". Кивает.
Ещё минут сорок шаримся по Чёрной речке, спрашиваем редких ещё прохожих про бар "Вконтакте". Никто никогда такого не видел. Бар находится случайно, совсем не там. Называется, разумеется, "Чекин-бар". Неважно. Социальная сеть же тоже.
Мы продолжаем останавливаться у каждого ларька - девушка отрешённо ходит и расспрашивает кого-то о человеке в белой шапке. Между точками мы разговариваем, она радуется моим шуткам, улыбается, иногда тоже шутит. Мы катаемся на белом мерседесе по ночному Питеру и смеёмся - оба никому не нужные в эту странную ночь. И я понимаю, что внутри себя она ищет не этого, в шапке, а другого - нормального парня. Чтобы не пил, чтобы не пропадал, чтобы не ругался, чтобы друзей странных не водил... Такого, как Путин.
И всё равно... Каждую неделю ищет своего подонка. А утром на работу. А утро, между прочим, уже. И мне как-то неописуемо радостно, что в мире есть всё ещё нечто иррациональное, заставляющее хорошую девочку искать ночью какого-то пьяного козла в белой шапке. И лишь немного печально, что лучший парень на свете - мягкий, добрый, щедрый и, в общем, я - пропадает в то же время где-то совсем рядом. В этой же машине.
Я чувствую каждым волоском на руке, что ей сейчас лучше со мной, чем с ним в самом сладком её сне. Мне грустно. "Ладно. Буду дома ждать, наверное", - обречённо резюмирует моя спутница и я везу её домой.
- Сколько?
- Нисколько.
- Я же видела счётчик. Там полторы было.
- Нисколько.
- Я оставлю вам три тысячи. Вы очень хороший.
Чувствую себя немного проституткой. Девочки платят, чтобы побыть со мной, отвлечься от этого, в белой шапке. В девять утра пишу ей SMS: "Нашёлся любимый?".
"Дома спал. Спасибо Вам. Вы очень хороший".
Запахло чужими проблемами, подорвался спасать галактику. "Врубайте ваш счётчик". Едем. Приятная юная девушка - и по разговору, и внешне. Одета недорого, но прилично и со вкусом. Грамотная и даже красивая речь, очаровательная улыбка. "В сумочке Стивен Кинг, в плеере плачет Стинг, на губах лёгкий дым и огоньки в очках". Разговорились.
Оказалось, что она уже несколько часов бегает по городу и ищет своего парня ("Мы его сразу увидим, у него белая шапка"). Парень, по рассказу, регулярно надирается и шляется по городу в поисках приключений на свою задницу. На Нарвской зачекинился его друг. Скорее всего, они вместе.
Долетаем быстро, но бар уже закрыт. "Вам же всё равно, куда ехать?" Ищем окрестные заведения в Яндекс.Картах, шерстим подряд. Расплываемся по проспекту Стачек, разглядываем постепенно просыпающиеся шапки сограждан.
"Он мог в центр поехать" - резюмирует моя нечаянная спутница. "Давайте в какой-нибудь РадиоБэйби поедем". И мы едем на Думскую - больше сорока минут расспрашиваем нерусских извозчиков про белую шапку. Они, взамен, предлагают девушке провести с ними остаток ночи. Суки.
Возвращаемся на Стачек. Вдруг он уже дома. Нет. Свет не горит. "Свою он сегодня не брал - хоть пьяным не поймают", - кивает Джульетта в сторону убитой "девять-девять" цвета "мокрый асфальт". В общем, светлый образ принца проясняется.
Девушка вспоминает, как несколько лет назад отмечали день рождения того друга - кажется, где-то на Чёрной Речке. "Вконтакте Бар" или как-то так... Чёрная речка на другом конце города - поездка будет золотой, бизнес-класс. На счётчике перещёлкивается 1500, и я выключаю счётчик - кто же спасает мир по счётчику. Меня мучает совесть.
Мы действительно едем на Чёрную речку. "Там Макдо рядом, и ещё цветочный какой-то магазин". Ага. И мужик сидит. В белой шапке. Летим по набережной. Разговариваем. Спрашиваю: "Вы же понимаете, милая, что вероятность найти в пятимиллионном городе человека в белой шапке - мягко говоря, стремится к нулю". Кивает.
Ещё минут сорок шаримся по Чёрной речке, спрашиваем редких ещё прохожих про бар "Вконтакте". Никто никогда такого не видел. Бар находится случайно, совсем не там. Называется, разумеется, "Чекин-бар". Неважно. Социальная сеть же тоже.
Мы продолжаем останавливаться у каждого ларька - девушка отрешённо ходит и расспрашивает кого-то о человеке в белой шапке. Между точками мы разговариваем, она радуется моим шуткам, улыбается, иногда тоже шутит. Мы катаемся на белом мерседесе по ночному Питеру и смеёмся - оба никому не нужные в эту странную ночь. И я понимаю, что внутри себя она ищет не этого, в шапке, а другого - нормального парня. Чтобы не пил, чтобы не пропадал, чтобы не ругался, чтобы друзей странных не водил... Такого, как Путин.
И всё равно... Каждую неделю ищет своего подонка. А утром на работу. А утро, между прочим, уже. И мне как-то неописуемо радостно, что в мире есть всё ещё нечто иррациональное, заставляющее хорошую девочку искать ночью какого-то пьяного козла в белой шапке. И лишь немного печально, что лучший парень на свете - мягкий, добрый, щедрый и, в общем, я - пропадает в то же время где-то совсем рядом. В этой же машине.
Я чувствую каждым волоском на руке, что ей сейчас лучше со мной, чем с ним в самом сладком её сне. Мне грустно. "Ладно. Буду дома ждать, наверное", - обречённо резюмирует моя спутница и я везу её домой.
- Сколько?
- Нисколько.
- Я же видела счётчик. Там полторы было.
- Нисколько.
- Я оставлю вам три тысячи. Вы очень хороший.
Чувствую себя немного проституткой. Девочки платят, чтобы побыть со мной, отвлечься от этого, в белой шапке. В девять утра пишу ей SMS: "Нашёлся любимый?".
"Дома спал. Спасибо Вам. Вы очень хороший".
Four o'clock in the morning. An out-of-breath girl runs up to the car (peacefully standing on the sidewalk - without checkers and identification marks of a taxi): "I beg you, please take me to Narva, I have to find him. There is money. Please."
It smelled of other people's problems, it exploded to save the galaxy. "Cut your counter." We are going. A nice young girl - both in conversation and outwardly. Dressed inexpensively, but decently and tastefully. Literate and even beautiful speech, a charming smile. "In Stephen King’s purse, Sting cries in the player, light smoke and glasses with glasses on his lips." We talked.
It turned out that she had been running around the city for several hours and was looking for her boyfriend ("We will see him right away, he has a white hat"). The guy, according to the story, regularly gets into trouble and hangs around the city in search of adventure on his ass. On Narva, his friend was checked in. Most likely they are together.
We fly fast, but the bar is already closed. "You don't care where to go?" We are looking for nearby places in Yandex.Maps, wool in a row. We are blurring along Stachek Avenue, looking at the gradually waking up hats of fellow citizens.
“He could go to the center,” summarizes my unexpected companion. "Let's go to some Radio Baby." And we are going to Duma - for more than forty minutes we have been asking non-Russian cabmen about the white hat. Instead, they offer the girl to spend the rest of the night with them. Bitches
We return to the strike. Suddenly he is already at home. No. The light is off. “He didn’t take his own today - at least they won’t catch him drunk,” Juliet nods toward the murdered “nine-nine” color of “wet asphalt”. In general, the bright image of the prince is becoming clearer.
The girl recalls how several years ago that friend’s birthday was celebrated - it seems, somewhere on the Black River. "Vkontakte Bar" or something like that ... Black river on the other side of the city - the trip will be golden, business class. 1500 is clicked on the counter, and I turn off the counter - who is saving the world by the counter. My conscience is tormenting me.
We really go to the Black River. "There's a Macdo nearby, and another flower shop." Yeah. And the man is sitting. In a white hat. We fly along the promenade. We are talking. I ask: "You understand, dear, that the probability of finding a person in a white cap in a five millionth city is, to put it mildly, tending to zero." Nods.
Forty minutes more we rummaged around the Black River, we ask rare passersby about the Vkontakte bar. No one has ever seen this. The bar is by chance, not there at all. It is called, of course, “Chekin-bar”. Never mind. The social network is the same.
We continue to stop at each stall - the girl walks with detachment and asks someone about a man in a white hat. We talk between the points, she enjoys my jokes, smiles, sometimes jokes too. We ride a white Mercedes in the night Peter and laugh - both no one needs on this strange night. And I understand that inside herself she is looking not for this, in a hat, but for another - a normal guy. In order not to drink, so as not to disappear, not to swear, to not make strange friends ... Such as Putin.
And still ... Every week he searches for his scumbag. And in the morning to work. And morning, by the way, already. And I am somehow indescribably happy that there is still something irrational in the world that makes a good girl look at night for some drunken goat in a white hat. And it’s just a little sad that the best guy in the world - soft, kind, generous and, in general, I - disappears at the same time somewhere nearby. In the same car.
I feel with every hair on my hand that she is now better with me than with him in her sweetest dream. I'm sad. “Okay. I'll be waiting at home, I guess,” my companion doomedly summarizes, and I'm taking her home.
- How many?
- Not at all.
- I saw the counter. There were one and a half.
- Not at all.
“I will leave you three thousand.” You are very good.
I feel a bit like a prostitute. Girls pay to stay with me, to escape from this, in a white hat. At nine in the morning I write her an SMS: "Did you find your favorite?"
"Slept at home. Thank you. You are very good."
It smelled of other people's problems, it exploded to save the galaxy. "Cut your counter." We are going. A nice young girl - both in conversation and outwardly. Dressed inexpensively, but decently and tastefully. Literate and even beautiful speech, a charming smile. "In Stephen King’s purse, Sting cries in the player, light smoke and glasses with glasses on his lips." We talked.
It turned out that she had been running around the city for several hours and was looking for her boyfriend ("We will see him right away, he has a white hat"). The guy, according to the story, regularly gets into trouble and hangs around the city in search of adventure on his ass. On Narva, his friend was checked in. Most likely they are together.
We fly fast, but the bar is already closed. "You don't care where to go?" We are looking for nearby places in Yandex.Maps, wool in a row. We are blurring along Stachek Avenue, looking at the gradually waking up hats of fellow citizens.
“He could go to the center,” summarizes my unexpected companion. "Let's go to some Radio Baby." And we are going to Duma - for more than forty minutes we have been asking non-Russian cabmen about the white hat. Instead, they offer the girl to spend the rest of the night with them. Bitches
We return to the strike. Suddenly he is already at home. No. The light is off. “He didn’t take his own today - at least they won’t catch him drunk,” Juliet nods toward the murdered “nine-nine” color of “wet asphalt”. In general, the bright image of the prince is becoming clearer.
The girl recalls how several years ago that friend’s birthday was celebrated - it seems, somewhere on the Black River. "Vkontakte Bar" or something like that ... Black river on the other side of the city - the trip will be golden, business class. 1500 is clicked on the counter, and I turn off the counter - who is saving the world by the counter. My conscience is tormenting me.
We really go to the Black River. "There's a Macdo nearby, and another flower shop." Yeah. And the man is sitting. In a white hat. We fly along the promenade. We are talking. I ask: "You understand, dear, that the probability of finding a person in a white cap in a five millionth city is, to put it mildly, tending to zero." Nods.
Forty minutes more we rummaged around the Black River, we ask rare passersby about the Vkontakte bar. No one has ever seen this. The bar is by chance, not there at all. It is called, of course, “Chekin-bar”. Never mind. The social network is the same.
We continue to stop at each stall - the girl walks with detachment and asks someone about a man in a white hat. We talk between the points, she enjoys my jokes, smiles, sometimes jokes too. We ride a white Mercedes in the night Peter and laugh - both no one needs on this strange night. And I understand that inside herself she is looking not for this, in a hat, but for another - a normal guy. In order not to drink, so as not to disappear, not to swear, to not make strange friends ... Such as Putin.
And still ... Every week he searches for his scumbag. And in the morning to work. And morning, by the way, already. And I am somehow indescribably happy that there is still something irrational in the world that makes a good girl look at night for some drunken goat in a white hat. And it’s just a little sad that the best guy in the world - soft, kind, generous and, in general, I - disappears at the same time somewhere nearby. In the same car.
I feel with every hair on my hand that she is now better with me than with him in her sweetest dream. I'm sad. “Okay. I'll be waiting at home, I guess,” my companion doomedly summarizes, and I'm taking her home.
- How many?
- Not at all.
- I saw the counter. There were one and a half.
- Not at all.
“I will leave you three thousand.” You are very good.
I feel a bit like a prostitute. Girls pay to stay with me, to escape from this, in a white hat. At nine in the morning I write her an SMS: "Did you find your favorite?"
"Slept at home. Thank you. You are very good."
У записи 70 лайков,
9 репостов.
9 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Михаил Виноградов
