К четырем бутыкам пива возвращаюсь я из зожа, к сигаретам, шоколадкам, к запеченой свиной шейке. Иногда, прости мне Небо, так и тянет быть хорошей, и хорошесть эту тянет сделать лучше, как в ремейке. Но как и в любом ремейке хорошо выходит жопой, бабу страшную и злую кажет зеркало мне утром. Ну и где же бог ваш зожный? Что ж не стала я хорошей? Вместо счастья время долбит дятлом в мозг мне, и минуты, и часы, секунды, лета обретают пыль и плесень. Жизнь должна ж стать веселее, здоровее и чудесней? Только вместо счастья - лужи, дерматит и суховеи. Видимо с моею рожей в зож никак я не умею. Ни душой никак, ни телом. Вроде все есть, меня нету. Будто сдуру разменяла себя мелкою монетой. Ни собрать себя как паззл, ни потратить на запчасти. Будто есть в руках все карты, но кривой какой-то масти. Только гордость: я такая! Я как вы умею тоже! Я ведь даже перестала материться как сапожник!
Только гордости мне мало, дайте Ире Иру снова. Вот тогда-то будет Ира весела, бодра, здорова, снова будет мир струится и жизнь станет не двумерной, а веселым лабиринтом, странным, чудным, безразмерным. Снова будут в небе звезды - звездами, не светляками, и запахнут летом грозы и прозрачными руками меня вновь обнимет город, расцелует, засмеется, снова рыженькое солнце поутру мне улыбнется, ухнет вечером закатным в тополя, дома и тучи. Ира снова стала Ирой. И от этого всем лучше.
Как солдат домой с котомкой возвращаюсь я из зожа. И под рыжим летним солнцем душа нежится под кожей))
Только гордости мне мало, дайте Ире Иру снова. Вот тогда-то будет Ира весела, бодра, здорова, снова будет мир струится и жизнь станет не двумерной, а веселым лабиринтом, странным, чудным, безразмерным. Снова будут в небе звезды - звездами, не светляками, и запахнут летом грозы и прозрачными руками меня вновь обнимет город, расцелует, засмеется, снова рыженькое солнце поутру мне улыбнется, ухнет вечером закатным в тополя, дома и тучи. Ира снова стала Ирой. И от этого всем лучше.
Как солдат домой с котомкой возвращаюсь я из зожа. И под рыжим летним солнцем душа нежится под кожей))
I return to four bottles of beer from the zozha, to cigarettes, chocolates, and to the baked pork neck. Sometimes, heaven forgive me, and pulls to be good, and pulls this goodness to do better, as in a remake. But as in any remake, it turns out to be a good ass, a terrible and evil woman shows me a mirror in the morning. Well, where is your god god? Why didn’t I become good? Instead of happiness, time is hammering a woodpecker into my brain, and minutes, hours, seconds, summers get dust and mold. Should life become more fun, healthier and more wonderful? Only instead of happiness - puddles, dermatitis and dry winds. Apparently I can’t do anything with my mug in zozh. Neither soul nor body. It seems that everything is there, I am not there. As if foolishly exchanged herself with a small coin. Neither assemble yourself as a puzzle, nor spend on parts. As if in the hands of all the cards, but a curve of some kind. Only pride: I am so! I do as you can too! I even stopped swearing like a shoemaker!
Only pride is not enough for me, give Ira Ira again. Then Ira will be cheerful, cheerful, healthy, the world will flow again and life will become not two-dimensional, but a cheerful maze, strange, wonderful, dimensionless. Again there will be stars in the sky - stars, not fireflies, and in summer thunderstorms will smell and with transparent hands the city will embrace me again, kiss, laugh, again the red-haired sun in the morning will smile at me, and in the evening will sunset into poplars, houses and clouds. Ira became Ira again. And from this everyone is better.
As a soldier, I come back home with a knapsack from hell. And under the red summer sun, the soul basks under the skin))
Only pride is not enough for me, give Ira Ira again. Then Ira will be cheerful, cheerful, healthy, the world will flow again and life will become not two-dimensional, but a cheerful maze, strange, wonderful, dimensionless. Again there will be stars in the sky - stars, not fireflies, and in summer thunderstorms will smell and with transparent hands the city will embrace me again, kiss, laugh, again the red-haired sun in the morning will smile at me, and in the evening will sunset into poplars, houses and clouds. Ira became Ira again. And from this everyone is better.
As a soldier, I come back home with a knapsack from hell. And under the red summer sun, the soul basks under the skin))
У записи 3 лайков,
0 репостов,
124 просмотров.
0 репостов,
124 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
