Народ, кто еще не любит Пруста?
Нормальный человек, например, пишет: «Наступила осень. Включили батарею. Раздражающе шумит за стеной»
Пруст же написал бы типа этого: «Наступила осень, я услышал батарею за стеной, и ее звук напомнил мне звук катера, когда мы вместе с братом катались летом на нем, и сотни деревьев, мелькающих бесконечным мультиком поодаль вдоль кромки берега, тенистого и манящего, мчащегося и в тоже время будто бы существующего на расстоянии вытянутой руки, как существуют наши миражи и сны, и запах бензина, так неясно разлившийся в воздухе, уносящий тебя в какую-то наркотически сонливую, радужную даль, сумасшедше дрожащее отражение катера в воде, будто бы в другой, перевернутой, разъятой на синие атомы реальности мчался такой же белоснежный красавец со скоростью 90 миль в час - и как будто внезапный порыв ветра уносил меня все дальше и дальше от самого себя в детство, где все еще свеже и ново, когда мама может излечить тебя от болезни одним прикосновением своей прохладной руки к твоему мокрому жаркому лбу, когда муравьи, мухи, цветы одуванчики, еще не распыленные ветром, казались крупнее, будто под лупой твоего детства, еще нетронутого бурями и грозами взросления, когда все еще ясно и прозрачно, как переливающаяся и дробящаяся светом капля на моей руке после осеннего тихого дождя, шумящего и заштриховывающего без нажима небо, воздух, зелень...» - и так 7 томов!!!!
Нормальный человек, например, пишет: «Наступила осень. Включили батарею. Раздражающе шумит за стеной»
Пруст же написал бы типа этого: «Наступила осень, я услышал батарею за стеной, и ее звук напомнил мне звук катера, когда мы вместе с братом катались летом на нем, и сотни деревьев, мелькающих бесконечным мультиком поодаль вдоль кромки берега, тенистого и манящего, мчащегося и в тоже время будто бы существующего на расстоянии вытянутой руки, как существуют наши миражи и сны, и запах бензина, так неясно разлившийся в воздухе, уносящий тебя в какую-то наркотически сонливую, радужную даль, сумасшедше дрожащее отражение катера в воде, будто бы в другой, перевернутой, разъятой на синие атомы реальности мчался такой же белоснежный красавец со скоростью 90 миль в час - и как будто внезапный порыв ветра уносил меня все дальше и дальше от самого себя в детство, где все еще свеже и ново, когда мама может излечить тебя от болезни одним прикосновением своей прохладной руки к твоему мокрому жаркому лбу, когда муравьи, мухи, цветы одуванчики, еще не распыленные ветром, казались крупнее, будто под лупой твоего детства, еще нетронутого бурями и грозами взросления, когда все еще ясно и прозрачно, как переливающаяся и дробящаяся светом капля на моей руке после осеннего тихого дождя, шумящего и заштриховывающего без нажима небо, воздух, зелень...» - и так 7 томов!!!!
People who still don't love Proust?
A normal person, for example, writes: “Autumn has come. Turned on the battery. Annoyingly rustling behind the wall. "
Proust would write something like this: “Autumn has come, I heard a battery behind the wall, and its sound reminded me of the sound of a boat when my brother and I rode on it in the summer, and hundreds of trees flickering in an endless cartoon at a distance along the edge of the coast, shady and alluring rushing and at the same time seeming to exist at arm's length, as our mirages and dreams exist, and the smell of gasoline, so obscurely spilled in the air, blowing you into some narcotic sleepy, rainbow distance, crazy reflection of the boat in the water, as if in a friend oh, turned upside down, scattered on blue atoms of reality, the same snow-white handsome man rushed at a speed of 90 miles per hour - and as if a sudden gust of wind carried me farther and farther away from myself into childhood, where it is still fresh and new when mother can heal from illness with one touch of your cool hand to your wet hot forehead, when ants, flies, flowers, dandelions, not yet sprayed by the wind, seemed larger, as if under the magnifying glass of your childhood, still untouched by storms and thunderstorms of growing up, when everything is still clear and transparent, like ne elivayuschayasya and Mace light drop on my hand after the autumn rain quiet, noisy and shade without pressure, sky, air, greenery ... "- and so 7 volumes !!!!
A normal person, for example, writes: “Autumn has come. Turned on the battery. Annoyingly rustling behind the wall. "
Proust would write something like this: “Autumn has come, I heard a battery behind the wall, and its sound reminded me of the sound of a boat when my brother and I rode on it in the summer, and hundreds of trees flickering in an endless cartoon at a distance along the edge of the coast, shady and alluring rushing and at the same time seeming to exist at arm's length, as our mirages and dreams exist, and the smell of gasoline, so obscurely spilled in the air, blowing you into some narcotic sleepy, rainbow distance, crazy reflection of the boat in the water, as if in a friend oh, turned upside down, scattered on blue atoms of reality, the same snow-white handsome man rushed at a speed of 90 miles per hour - and as if a sudden gust of wind carried me farther and farther away from myself into childhood, where it is still fresh and new when mother can heal from illness with one touch of your cool hand to your wet hot forehead, when ants, flies, flowers, dandelions, not yet sprayed by the wind, seemed larger, as if under the magnifying glass of your childhood, still untouched by storms and thunderstorms of growing up, when everything is still clear and transparent, like ne elivayuschayasya and Mace light drop on my hand after the autumn rain quiet, noisy and shade without pressure, sky, air, greenery ... "- and so 7 volumes !!!!
У записи 25 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Кирилл Волков
