В Израиле папа сводил меня на презентацию нового номера "Иерусалимского журнала" - местного литературного издания на Русском языке. Вели это дело Дина Рубина, Игорь Губерман и Игорь Бяльский - главный редактор. Там я узнал, что, оказывается люди до сих пор пишут стихи, причем и талантливые тоже. Понравилось многое (авторы читали сами себя немного). Запомнилось стихотворение Юлии Драбкиной, которое я потом нашел в интернете.
ИГРУШКИ
Утро красит нежным светом, заливает перламутром
те дома, где, на закате повернувшись на бочок,
не торопятся проснуться. Начитался "Камасутры",
спит в коробке (что за дикость!) в позе вычурной бычок.
Спят усталые игрушки. Без матраца, без подушки,
спят на лавочке, оставшись без иллюзий и монет.
Им, игрушкам, недоступно после буйства и пирушки
наслажденье нежным светом, да и грубым — тоже нет.
Сплю и я. Я тоже кукла. Воровато время-проседь
проползает тихой сапой по кудрявым волосам:
даже если не назвался груздем — лезь, тебя не спросят,
сделай гордый вид, как будто ты всегда решаешь сам.
Утро красит нежным светом неба лик одутловатый,
и поверить снова в чудо пуркуа бы и не па,
что акуна-каракуна — обязательно матата,
что успеешь увернуться от фатального серпа,
что возможно и смириться, если сердце истопталось,
заменяя ту, что надо, той, которая не прочь:
"Вероника, нам осталась до любви такая малость!
Так давай же эту малость совершим сегодня в ночь...
"Утро красит, но впустую, цвет не стоит и онучи,
жмет насильственной морали позолоченная клеть:
я пошла бы в экстрасексы, только кто ж меня научит,
чтобы дорого, практично и ничем не заболеть.
Утро красит, всех колбасит, давит, гнет, трясет и плющит,
даже дух в здоровом теле очевидно нездоров.
Затихает глас в пустыне, так упорно вопиющий
о прекрасном светлом мире как о лучшем из миров.
Он, по правде, все же плоский (это пишет даже Пратчетт)
и ему не нужно наших панегириков и од
до тех пор, покуда глупый пингвин — тот, кто робко прячет,
до тех пор, покуда умный — тот, кто смело достает.
Утро выкрасило нежно в черный тонкую ограду,
Утро выбросило нежно глас последний — и молчок.
Будто не был. И не будет. И не стоит. И не надо.
Спите, милые игрушки. Лучше спать. Уснул бычок
Вот ее ЖЖ http://girl-robber.livejournal.com/ - там много и здорово.
ИГРУШКИ
Утро красит нежным светом, заливает перламутром
те дома, где, на закате повернувшись на бочок,
не торопятся проснуться. Начитался "Камасутры",
спит в коробке (что за дикость!) в позе вычурной бычок.
Спят усталые игрушки. Без матраца, без подушки,
спят на лавочке, оставшись без иллюзий и монет.
Им, игрушкам, недоступно после буйства и пирушки
наслажденье нежным светом, да и грубым — тоже нет.
Сплю и я. Я тоже кукла. Воровато время-проседь
проползает тихой сапой по кудрявым волосам:
даже если не назвался груздем — лезь, тебя не спросят,
сделай гордый вид, как будто ты всегда решаешь сам.
Утро красит нежным светом неба лик одутловатый,
и поверить снова в чудо пуркуа бы и не па,
что акуна-каракуна — обязательно матата,
что успеешь увернуться от фатального серпа,
что возможно и смириться, если сердце истопталось,
заменяя ту, что надо, той, которая не прочь:
"Вероника, нам осталась до любви такая малость!
Так давай же эту малость совершим сегодня в ночь...
"Утро красит, но впустую, цвет не стоит и онучи,
жмет насильственной морали позолоченная клеть:
я пошла бы в экстрасексы, только кто ж меня научит,
чтобы дорого, практично и ничем не заболеть.
Утро красит, всех колбасит, давит, гнет, трясет и плющит,
даже дух в здоровом теле очевидно нездоров.
Затихает глас в пустыне, так упорно вопиющий
о прекрасном светлом мире как о лучшем из миров.
Он, по правде, все же плоский (это пишет даже Пратчетт)
и ему не нужно наших панегириков и од
до тех пор, покуда глупый пингвин — тот, кто робко прячет,
до тех пор, покуда умный — тот, кто смело достает.
Утро выкрасило нежно в черный тонкую ограду,
Утро выбросило нежно глас последний — и молчок.
Будто не был. И не будет. И не стоит. И не надо.
Спите, милые игрушки. Лучше спать. Уснул бычок
Вот ее ЖЖ http://girl-robber.livejournal.com/ - там много и здорово.
In Israel, my father took me to the presentation of the new issue of the Jerusalem Journal, a local literary publication in Russian. This business was conducted by Dina Rubina, Igor Guberman and Igor Byalsky - the chief editor. There I learned that, it turns out people still write poetry, and talented too. I liked a lot (the authors read themselves a little). I remembered a poem by Yulia Drabkina, which I later found on the Internet.
TOYS
Morning colors with gentle light, floods with mother of pearl
those houses where, at sunset, turning to the side,
Do not rush to wake up. Read the Kama Sutra,
sleeping in a box (what a savagery!) in the pose of an artsy goby.
Tired toys are sleeping. Without a mattress, without a pillow,
sleeping on a bench, left without illusions and coins.
They, toys, inaccessible after a riot and revel
the enjoyment of gentle light, and rude - also not.
I sleep too. I am also a doll. Stealing time-sagging
creeps quietly glanders through curly hair:
even if you didn’t call yourself a gruff - climb, they won’t ask you,
pretend like you always decide for yourself.
Morning paints the face puffy with gentle light of the sky,
and believe in the miracle of purcua again and not
that akuna-karakuna is necessarily a matata,
that you have time to dodge the fatal sickle,
that it’s possible to reconcile if the heart is beating,
replacing the one that is necessary with the one that does not mind:
"Veronica, we are left to love so little!
So let's do this little thing tonight ...
"Morning paints, but in vain, the color is not worth it and onuchi,
presses violent morality gilded crate:
I would go to psychics, only who will teach me
so that it’s expensive, practical and not to get sick.
Morning colors, everyone sausages, crushes, bends, shakes and flatters,
even a spirit in a healthy body is obviously unhealthy.
The voice in the wilderness subsides
about a beautiful bright world as the best of the worlds.
He, in truth, is still flat (even Pratchett writes this)
and he doesn’t need our eulogies and od
as long as the stupid penguin is the one who timidly hides,
as long as the smart one is the one who boldly pulls out.
Morning painted gently in a thin black fence
Morning gently echoed the last voice - and silence.
As if he weren’t. And will not be. And not worth it. And it is not necessary.
Sleep cute toys. Better to sleep. Asleep goby
Here is her LiveJournal http://girl-robber.livejournal.com/ - there are many and great.
TOYS
Morning colors with gentle light, floods with mother of pearl
those houses where, at sunset, turning to the side,
Do not rush to wake up. Read the Kama Sutra,
sleeping in a box (what a savagery!) in the pose of an artsy goby.
Tired toys are sleeping. Without a mattress, without a pillow,
sleeping on a bench, left without illusions and coins.
They, toys, inaccessible after a riot and revel
the enjoyment of gentle light, and rude - also not.
I sleep too. I am also a doll. Stealing time-sagging
creeps quietly glanders through curly hair:
even if you didn’t call yourself a gruff - climb, they won’t ask you,
pretend like you always decide for yourself.
Morning paints the face puffy with gentle light of the sky,
and believe in the miracle of purcua again and not
that akuna-karakuna is necessarily a matata,
that you have time to dodge the fatal sickle,
that it’s possible to reconcile if the heart is beating,
replacing the one that is necessary with the one that does not mind:
"Veronica, we are left to love so little!
So let's do this little thing tonight ...
"Morning paints, but in vain, the color is not worth it and onuchi,
presses violent morality gilded crate:
I would go to psychics, only who will teach me
so that it’s expensive, practical and not to get sick.
Morning colors, everyone sausages, crushes, bends, shakes and flatters,
even a spirit in a healthy body is obviously unhealthy.
The voice in the wilderness subsides
about a beautiful bright world as the best of the worlds.
He, in truth, is still flat (even Pratchett writes this)
and he doesn’t need our eulogies and od
as long as the stupid penguin is the one who timidly hides,
as long as the smart one is the one who boldly pulls out.
Morning painted gently in a thin black fence
Morning gently echoed the last voice - and silence.
As if he weren’t. And will not be. And not worth it. And it is not necessary.
Sleep cute toys. Better to sleep. Asleep goby
Here is her LiveJournal http://girl-robber.livejournal.com/ - there are many and great.
У записи 3 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Володимир Крылевич
![Стас Однолетков -=[strast]=-](https://sun9-39.userapi.com/s/v1/ig2/J28jPY6YbIhuG19pmQRHt0zthGMzZflDPEE_dzKvjZy1PIhYKT4icktB_72axK3iWnO6KfLnBaKYEGOXPlsxj6j6.jpg?size=200x200&quality=95&crop=233,82,817,817&ava=1 "Стас Однолетков -=[strast]=-")
