Ночь восьмая.
У нас троих есть мнение, что все книги, фильмы, песни, картины и спектакли созданы об одном. Нет, не о ногах) о любви.
О любви к человеку, к жизни, к Богу, к миру, к природе... Даже если о ненависти, то все равно о любви. О любви, даже если о равнодушии. И дважды о любви, если о любви. Такая нелогичная логика.
А вот что такое любовь, никто не может сказать. Поэтому и пишут, снимают, рисуют, поют и танцуют. Потому что есть такое слово - любовь, а слов, чтобы объяснить, что это, не существует. Можно объяснить, как взять производную, как распилить бревно, как пройти до улицы Ленина, как сшить платье... Но как объяснить, что такое любовь? Никак. Я проверяла.
Вы спросите меня так. Цикл заметок - про ноги. При чем тут ноги? Любовь и ноги. Отличное название для пьесы, кстати.
Мои ноги объяснят, что такое любовь. Ноги помнят историю, которую любит рассказывать моя бабушка. У моей бабушки есть несколько любимых историй, которые она любит рассказывать и пересказывать помногу раз. Историй много, и часто бывают новые. Но есть у нее особенно любимые. И мои ноги очень хорошо запомнили эту.
Дедушка, будучи влюбленным в бабушку, повез ее кататься зимой на лыжах. Поехали в компании общего друга. И вот на одной из остановок, на каких обычно достают термос и бутерброды (и должна заметить, что в зимнем лесу это самая вкусная пища; не пища, а амброзия какая-то), бабушка, которая тогда была еще далеко не бабушка, пожаловалась, что очень замерзли ноги.
Дедушка снял с нее лыжные ботинки, носки, и стал растирать ей стопы, чтобы согреть. И в его руках оказались маленькие, хорошенькие, холодные ножки всего на всего 35-го размера. И вот тогда он был так ими восхищен, что долго восклицал, обращаясь к другу: "нет, ну ты посмотри! Но какие маленькие!"
Такая маленькая, детская история о двух маленьких ножках, которые любили и любят до сих пор. История простая, рассказанная простым языком. Потому что ноги всегда говорят простым языком. Простым языком об очень сложных и необъяснимых вещах.
Бабушка эту историю очень любит. И рассказывает. А дедушка смущенно молчит.
Они очень любят друг друга, мои бабушка и дедушка. И благодаря им, и тому морозному дню, мои ноги знают, что такое любовь. Знают и помнят, и иногда объясняют мне, когда мне вдруг становится не понятно.
У нас троих есть мнение, что все книги, фильмы, песни, картины и спектакли созданы об одном. Нет, не о ногах) о любви.
О любви к человеку, к жизни, к Богу, к миру, к природе... Даже если о ненависти, то все равно о любви. О любви, даже если о равнодушии. И дважды о любви, если о любви. Такая нелогичная логика.
А вот что такое любовь, никто не может сказать. Поэтому и пишут, снимают, рисуют, поют и танцуют. Потому что есть такое слово - любовь, а слов, чтобы объяснить, что это, не существует. Можно объяснить, как взять производную, как распилить бревно, как пройти до улицы Ленина, как сшить платье... Но как объяснить, что такое любовь? Никак. Я проверяла.
Вы спросите меня так. Цикл заметок - про ноги. При чем тут ноги? Любовь и ноги. Отличное название для пьесы, кстати.
Мои ноги объяснят, что такое любовь. Ноги помнят историю, которую любит рассказывать моя бабушка. У моей бабушки есть несколько любимых историй, которые она любит рассказывать и пересказывать помногу раз. Историй много, и часто бывают новые. Но есть у нее особенно любимые. И мои ноги очень хорошо запомнили эту.
Дедушка, будучи влюбленным в бабушку, повез ее кататься зимой на лыжах. Поехали в компании общего друга. И вот на одной из остановок, на каких обычно достают термос и бутерброды (и должна заметить, что в зимнем лесу это самая вкусная пища; не пища, а амброзия какая-то), бабушка, которая тогда была еще далеко не бабушка, пожаловалась, что очень замерзли ноги.
Дедушка снял с нее лыжные ботинки, носки, и стал растирать ей стопы, чтобы согреть. И в его руках оказались маленькие, хорошенькие, холодные ножки всего на всего 35-го размера. И вот тогда он был так ими восхищен, что долго восклицал, обращаясь к другу: "нет, ну ты посмотри! Но какие маленькие!"
Такая маленькая, детская история о двух маленьких ножках, которые любили и любят до сих пор. История простая, рассказанная простым языком. Потому что ноги всегда говорят простым языком. Простым языком об очень сложных и необъяснимых вещах.
Бабушка эту историю очень любит. И рассказывает. А дедушка смущенно молчит.
Они очень любят друг друга, мои бабушка и дедушка. И благодаря им, и тому морозному дню, мои ноги знают, что такое любовь. Знают и помнят, и иногда объясняют мне, когда мне вдруг становится не понятно.
The eighth night.
The three of us have the opinion that all books, films, songs, paintings and performances are created about one thing. No, not about legs) about love.
About love for man, for life, for God, for peace, for nature ... Even if it is about hatred, it is all the same about love. About love, even if about indifference. And twice about love, if about love. Such illogical logic.
But what love is, no one can say. Therefore, they write, film, draw, sing and dance. Because there is such a word - love, and words to explain what it is does not exist. You can explain how to take a derivative, how to cut a log, how to get to Lenin Street, how to sew a dress ... But how to explain what love is? No way. I checked.
You ask me that. The cycle of notes is about legs. What does the foot have to do with it? Love and legs. Great title for the play, by the way.
My feet will explain what love is. Legs remember the story that my grandmother likes to tell. My grandmother has several favorite stories that she likes to tell and retell many times. There are many stories, and often new ones. But she has especially loved ones. And my legs remembered this one very well.
Grandfather, being in love with his grandmother, drove her to ski in the winter. Let's go to the company of a mutual friend. And at one of the stops where thermos and sandwiches are usually taken out (and I must say that it is the tastiest food in the winter forest; not some food, but ragweed), my grandmother, who was still far from grandmother, complained, that my legs were very frozen.
Grandfather took off her ski boots and socks, and began rubbing her feet to warm her. And in his hands were small, pretty, cold legs, all in all 35th size. And then he was so delighted with them that he exclaimed for a long time, addressing a friend: "No, well, look! But how small!"
Such a small, children's story about two little legs that they have loved and still love. The story is simple, told in simple language. Because the legs always speak a simple language. In plain language about very complex and inexplicable things.
Grandma loves this story very much. And tells. And grandfather is silently embarrassed.
They love each other very much, my grandparents. And thanks to them, and that frosty day, my legs know what love is. They know and remember, and sometimes explain to me when I suddenly do not understand.
The three of us have the opinion that all books, films, songs, paintings and performances are created about one thing. No, not about legs) about love.
About love for man, for life, for God, for peace, for nature ... Even if it is about hatred, it is all the same about love. About love, even if about indifference. And twice about love, if about love. Such illogical logic.
But what love is, no one can say. Therefore, they write, film, draw, sing and dance. Because there is such a word - love, and words to explain what it is does not exist. You can explain how to take a derivative, how to cut a log, how to get to Lenin Street, how to sew a dress ... But how to explain what love is? No way. I checked.
You ask me that. The cycle of notes is about legs. What does the foot have to do with it? Love and legs. Great title for the play, by the way.
My feet will explain what love is. Legs remember the story that my grandmother likes to tell. My grandmother has several favorite stories that she likes to tell and retell many times. There are many stories, and often new ones. But she has especially loved ones. And my legs remembered this one very well.
Grandfather, being in love with his grandmother, drove her to ski in the winter. Let's go to the company of a mutual friend. And at one of the stops where thermos and sandwiches are usually taken out (and I must say that it is the tastiest food in the winter forest; not some food, but ragweed), my grandmother, who was still far from grandmother, complained, that my legs were very frozen.
Grandfather took off her ski boots and socks, and began rubbing her feet to warm her. And in his hands were small, pretty, cold legs, all in all 35th size. And then he was so delighted with them that he exclaimed for a long time, addressing a friend: "No, well, look! But how small!"
Such a small, children's story about two little legs that they have loved and still love. The story is simple, told in simple language. Because the legs always speak a simple language. In plain language about very complex and inexplicable things.
Grandma loves this story very much. And tells. And grandfather is silently embarrassed.
They love each other very much, my grandparents. And thanks to them, and that frosty day, my legs know what love is. They know and remember, and sometimes explain to me when I suddenly do not understand.
У записи 19 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ли Некрасова
![Стас Однолетков -=[strast]=-](https://sun9-39.userapi.com/s/v1/ig2/J28jPY6YbIhuG19pmQRHt0zthGMzZflDPEE_dzKvjZy1PIhYKT4icktB_72axK3iWnO6KfLnBaKYEGOXPlsxj6j6.jpg?size=200x200&quality=95&crop=233,82,817,817&ava=1 "Стас Однолетков -=[strast]=-")
