на радио России услышал как-то данное стихотворение.
Бабочка
Я стоял на посту,
на котором стреляют на шорох,
если желают живыми вернуться домой.
В воздухе стало странно мерцать и блестеть,
и я уловил в нём дыхание лишнего звука.
По долине катился
копошащийся шёпот, шуршание, шелест и плеск
туго сцепившихся бабочек.
Циклон насекомых накрыл меня с головой.
Я задохся, ослеп и упал,
но, вспоминаю, стрелял -
три раза, и всё наугад.
Как только рассеялось,
я обнаружил в долине
три длинные тени расстрелянных бабочек,
отброшенных от меня.
Две уходили вдаль,
а третья была покороче
и обрывалась о тёмный предмет.
Я подошёл по нити запёкшихся тварей
я подошёл.
Это был человек,
в его теле порхала последняя бабочка.
1967.
Ю. Кузнецов
Бабочка
Я стоял на посту,
на котором стреляют на шорох,
если желают живыми вернуться домой.
В воздухе стало странно мерцать и блестеть,
и я уловил в нём дыхание лишнего звука.
По долине катился
копошащийся шёпот, шуршание, шелест и плеск
туго сцепившихся бабочек.
Циклон насекомых накрыл меня с головой.
Я задохся, ослеп и упал,
но, вспоминаю, стрелял -
три раза, и всё наугад.
Как только рассеялось,
я обнаружил в долине
три длинные тени расстрелянных бабочек,
отброшенных от меня.
Две уходили вдаль,
а третья была покороче
и обрывалась о тёмный предмет.
Я подошёл по нити запёкшихся тварей
я подошёл.
Это был человек,
в его теле порхала последняя бабочка.
1967.
Ю. Кузнецов
on the radio of Russia I heard somehow this poem.
Butterfly
I stood at the post
on which they shoot at a rustle,
if you want to return home alive.
In the air it became strange to flicker and shine
and I caught in him the breath of an extra sound.
Rolled down the valley
swirling whispers, rustling, rustling and splashing
tightly mating butterflies.
A cyclone of insects covered me with a head.
I gasped, blinded and fell
but I remember shooting -
three times, and all at random.
Once dispersed
I discovered in the valley
three long shadows of shot butterflies,
discarded from me.
Two went into the distance
and the third was shorter
and cut off about a dark object.
I walked up a string of caked creatures
I went.
It was a man
the last butterfly fluttered in his body.
1967.
Y. Kuznetsov
Butterfly
I stood at the post
on which they shoot at a rustle,
if you want to return home alive.
In the air it became strange to flicker and shine
and I caught in him the breath of an extra sound.
Rolled down the valley
swirling whispers, rustling, rustling and splashing
tightly mating butterflies.
A cyclone of insects covered me with a head.
I gasped, blinded and fell
but I remember shooting -
three times, and all at random.
Once dispersed
I discovered in the valley
three long shadows of shot butterflies,
discarded from me.
Two went into the distance
and the third was shorter
and cut off about a dark object.
I walked up a string of caked creatures
I went.
It was a man
the last butterfly fluttered in his body.
1967.
Y. Kuznetsov
У записи 9 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Игорь Кот
