Так или иначе, рано или поздно, но каждому человеку время от времени хочется сказать/написать/спеть/прокричать/даже нарисовать нечто многозначительное. Нечто отражающее его опыт или мечты.
Нечто такое, чтобы всех вокруг бросало в дрожь.
Вот и мне сейчас хочется сказать, написать, спеть, прокричать и даже нарисовать - всё вместе. Не опыт, конечно, какой там опыт. Разве что чуть-чуть. Да, в основном мечты, надежды, образы.
Максимализм - он всё ещё здесь, внутри. Никуда не делся. Подозреваю, что никуда и не девается. Ни у кого. Просто у многих засыпает. А пытается проснуться, они ему: колыбельную, соску, жвачку. "И так, до конца без конца".
Вот мне очень грустно, когда нет свечек на именинном пироге. Убили своего внутреннего ребёнка, с***.
А допустим, есть пирог, есть свечки, но самое заветное желание - это больше не мир во всём мире, так? Пентхаус теперь?
Ну точно, максималисту тоже каюк.
Переосмысление себя - обычно на каких-то рубежах. Только зачем ждать, не пойму - это что, как диета с понедельника? Впрочем, скоро рубеж в каком-то смысле наступит.
А, вот ещё что. Всякая тирлиммовщина продолжается.
Пусть втихую, в блокнотах-планшетах-голове, но разве всё обязательно должно быть снаружи?
Странное чувство - как и со всем прочим.
Это, друг, как если внутри тебя каждый день рождаются и умирают цветы, и знаешь об этом только ты один.
Недавно я подумала, что если теперь называть это Тирлиммилиадой? Пафосность ситуации позволяет.
Нечто такое, чтобы всех вокруг бросало в дрожь.
Вот и мне сейчас хочется сказать, написать, спеть, прокричать и даже нарисовать - всё вместе. Не опыт, конечно, какой там опыт. Разве что чуть-чуть. Да, в основном мечты, надежды, образы.
Максимализм - он всё ещё здесь, внутри. Никуда не делся. Подозреваю, что никуда и не девается. Ни у кого. Просто у многих засыпает. А пытается проснуться, они ему: колыбельную, соску, жвачку. "И так, до конца без конца".
Вот мне очень грустно, когда нет свечек на именинном пироге. Убили своего внутреннего ребёнка, с***.
А допустим, есть пирог, есть свечки, но самое заветное желание - это больше не мир во всём мире, так? Пентхаус теперь?
Ну точно, максималисту тоже каюк.
Переосмысление себя - обычно на каких-то рубежах. Только зачем ждать, не пойму - это что, как диета с понедельника? Впрочем, скоро рубеж в каком-то смысле наступит.
А, вот ещё что. Всякая тирлиммовщина продолжается.
Пусть втихую, в блокнотах-планшетах-голове, но разве всё обязательно должно быть снаружи?
Странное чувство - как и со всем прочим.
Это, друг, как если внутри тебя каждый день рождаются и умирают цветы, и знаешь об этом только ты один.
Недавно я подумала, что если теперь называть это Тирлиммилиадой? Пафосность ситуации позволяет.
One way or another, sooner or later, but every person from time to time wants to say / write / sing / scream / even draw something meaningful. Something reflecting his experience or dreams.
Something to make everyone shiver.
So now I want to say, write, sing, scream and even draw - all together. Not experience, of course, what experience there is. Is that a little bit. Yes, mostly dreams, hopes, images.
Maximalism - it is still here, inside. Nowhere to go. I suspect that it’s not going anywhere. No one. Just many fall asleep. But trying to wake up, they told him: lullaby, nipple, chewing gum. "And so, to the end without end."
Here I am very sad when there are no candles on the birthday cake. They killed their inner child, with ***.
And let's say there is a pie, there are candles, but the most cherished desire is no longer world peace, right? Penthouse now?
Well, for sure, the maximalist is also a kayuk.
Rethinking yourself - usually at some lines. But why wait, I don’t understand - is that like a diet from Monday? However, soon the line will in a sense come.
Ah, one more thing. All Tyrlimmism continues.
Silently, in notebooks, tablets, heads, but does everything really have to be outside?
A strange feeling - as with everything else.
This, friend, is as if flowers are born and die inside you every day, and you are the only one who knows about it.
Recently, I thought, what if now to call it Tirlimmyliad? The pathos of the situation allows.
Something to make everyone shiver.
So now I want to say, write, sing, scream and even draw - all together. Not experience, of course, what experience there is. Is that a little bit. Yes, mostly dreams, hopes, images.
Maximalism - it is still here, inside. Nowhere to go. I suspect that it’s not going anywhere. No one. Just many fall asleep. But trying to wake up, they told him: lullaby, nipple, chewing gum. "And so, to the end without end."
Here I am very sad when there are no candles on the birthday cake. They killed their inner child, with ***.
And let's say there is a pie, there are candles, but the most cherished desire is no longer world peace, right? Penthouse now?
Well, for sure, the maximalist is also a kayuk.
Rethinking yourself - usually at some lines. But why wait, I don’t understand - is that like a diet from Monday? However, soon the line will in a sense come.
Ah, one more thing. All Tyrlimmism continues.
Silently, in notebooks, tablets, heads, but does everything really have to be outside?
A strange feeling - as with everything else.
This, friend, is as if flowers are born and die inside you every day, and you are the only one who knows about it.
Recently, I thought, what if now to call it Tirlimmyliad? The pathos of the situation allows.
У записи 6 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ринни Валентайн
