#поэтическая_среда
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серое цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечётного октября,
ёжась, число округляешь до "ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улетать отсюда,
потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда - взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.
1975 — 1976
* Ранний вариант последних двух строк: "наколов на буквы пером слова, /
как сложенные в штабеля дрова". — Сергей Виницкий
Иосиф Бродский
P.s. Особая благодарность Kir Underdinner
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серое цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечётного октября,
ёжась, число округляешь до "ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улетать отсюда,
потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда - взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.
1975 — 1976
* Ранний вариант последних двух строк: "наколов на буквы пером слова, /
как сложенные в штабеля дрова". — Сергей Виницкий
Иосиф Бродский
P.s. Особая благодарность Kir Underdinner
# poetic environment
Frost on the soil and baldness of the forest,
sky gray is the color of iron.
Going out into the courtyard of the odd October,
cringing, round the number to "oh shit."
You are not a bird to fly away from here
because as if in search of a cute little
you traveled the universe, then like
no page to lodge in wildlife.
Winter here, with a black cover next to it,
permeable cold outside, from here - a look,
over a hill in a clean field on a stack of words
pen with Cyrillic alphabet.
1975 - 1976
* An early version of the last two lines: "splicing letters with the pen of the word, /
like firewood stacked in stacks. "- Sergey Vinitsky
Joseph Brodsky
P.s. Special Thanks to Kir Underdinner
Frost on the soil and baldness of the forest,
sky gray is the color of iron.
Going out into the courtyard of the odd October,
cringing, round the number to "oh shit."
You are not a bird to fly away from here
because as if in search of a cute little
you traveled the universe, then like
no page to lodge in wildlife.
Winter here, with a black cover next to it,
permeable cold outside, from here - a look,
over a hill in a clean field on a stack of words
pen with Cyrillic alphabet.
1975 - 1976
* An early version of the last two lines: "splicing letters with the pen of the word, /
like firewood stacked in stacks. "- Sergey Vinitsky
Joseph Brodsky
P.s. Special Thanks to Kir Underdinner
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Барвицкая
