Знаете, почему я хожу в KFC?
Это определенная форма эскапизма. Заходя, ты ощущаешь запах штата Кентуки. Заказываешь себе крыльев и БоксМастер, и ожидая заказ мысленно строишь вокруг себя настоящий южный дайнер, прям как с фотографий в пабликах про середину 20 века в США. Заказ тебе приносит сам Полковник Сандерс, вечно живой, усатый и улыбающийся (не понимаю, почему все до сих пор тянутся к Сталину, когда есть полковник Сандерс, мудрый и жесткий правитель мира закусочных). Протягивает тебе поднос со словами "HERE YA GO, KEED, HAVE A NICE MEAL".
Но сегодня, откусив от боксмастера небольшой кусок, я заметил там картофельный оладий. Картофельный. Оладий. И вся сложно сконструированная иллюзия начинает распадаться, подменяясь другой, уже основанной на детских воспоминаниях. Один вкус картофельного оладья превращает построенный на века дайнер в Омскую хрущевку, крылья в фаршированный перец, а полковника Сандерса в прапорщика Петренко. Картофельный оладий не дарит эскапизм, он проклинает тебя пост-советским бэд-трипом. Его не должно было там быть. Ни в твоем боксмастере, ни на твоих зубах, ни в твоей жизни. Но он там.
Ради этого в KFC я точно не хожу.
Это определенная форма эскапизма. Заходя, ты ощущаешь запах штата Кентуки. Заказываешь себе крыльев и БоксМастер, и ожидая заказ мысленно строишь вокруг себя настоящий южный дайнер, прям как с фотографий в пабликах про середину 20 века в США. Заказ тебе приносит сам Полковник Сандерс, вечно живой, усатый и улыбающийся (не понимаю, почему все до сих пор тянутся к Сталину, когда есть полковник Сандерс, мудрый и жесткий правитель мира закусочных). Протягивает тебе поднос со словами "HERE YA GO, KEED, HAVE A NICE MEAL".
Но сегодня, откусив от боксмастера небольшой кусок, я заметил там картофельный оладий. Картофельный. Оладий. И вся сложно сконструированная иллюзия начинает распадаться, подменяясь другой, уже основанной на детских воспоминаниях. Один вкус картофельного оладья превращает построенный на века дайнер в Омскую хрущевку, крылья в фаршированный перец, а полковника Сандерса в прапорщика Петренко. Картофельный оладий не дарит эскапизм, он проклинает тебя пост-советским бэд-трипом. Его не должно было там быть. Ни в твоем боксмастере, ни на твоих зубах, ни в твоей жизни. Но он там.
Ради этого в KFC я точно не хожу.
Do you know why I go to KFC?
This is a certain form of escapism. As you enter, you smell Kentucky. You order yourself wings and BoxMaster, and waiting for the order you mentally build a real southern diner around you, just like from photos in public about the mid-20th century in the USA. The order is brought to you by Colonel Sanders himself, always alive, mustachioed and smiling (I don’t understand why everyone is still drawn to Stalin when there is Colonel Sanders, the wise and tough ruler of the world of eateries). He hands you a tray with the words "HERE YA GO, KEED, HAVE A NICE MEAL".
But today, having bitten off a small piece from the boxmaster, I noticed potato fritters there. Potato. Fritters. And the whole complexly constructed illusion begins to disintegrate, being replaced by another, already based on childhood memories. One taste of a potato pancake turns a centuries-old diner into the Omsk Khrushchev, wings into stuffed peppers, and Colonel Sanders into ensign Petrenko. Potato fritters do not give escapism, he curses you with a post-Soviet bad trip. He should not have been there. Neither in your boxmaster, nor in your teeth, nor in your life. But he is there.
For the sake of this, I definitely don’t go to KFC.
This is a certain form of escapism. As you enter, you smell Kentucky. You order yourself wings and BoxMaster, and waiting for the order you mentally build a real southern diner around you, just like from photos in public about the mid-20th century in the USA. The order is brought to you by Colonel Sanders himself, always alive, mustachioed and smiling (I don’t understand why everyone is still drawn to Stalin when there is Colonel Sanders, the wise and tough ruler of the world of eateries). He hands you a tray with the words "HERE YA GO, KEED, HAVE A NICE MEAL".
But today, having bitten off a small piece from the boxmaster, I noticed potato fritters there. Potato. Fritters. And the whole complexly constructed illusion begins to disintegrate, being replaced by another, already based on childhood memories. One taste of a potato pancake turns a centuries-old diner into the Omsk Khrushchev, wings into stuffed peppers, and Colonel Sanders into ensign Petrenko. Potato fritters do not give escapism, he curses you with a post-Soviet bad trip. He should not have been there. Neither in your boxmaster, nor in your teeth, nor in your life. But he is there.
For the sake of this, I definitely don’t go to KFC.
У записи 85 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Дмитрий Овечкин
