К слову о недавнем воскресном сюрреализме, каждый по-своему избавляется от бесов в голове.
Я хожу километры по городу в радиусе от Смольного до Эрмитажа, шагая в ритм извечной тахикардии, выветривая мысли, химические вещества и смутные настроения. Просто остановиться не могу. Если начинаю идти медленнее, то сбиваюсь с ритма и вечно спотыкаюсь, потому что засматриваюсь на дома, выискиваю людей на крышах, в окнах за занавесками, одновременно оценивая архитектурные детали фасадов, причудливые трещины, год постройки, и живут ли там привидения. В такие моменты странные встречные тетки в шляпах начинают приглашать меня в секты.
Вчера город был прекрасен и под солнцем, и в сиреневом морозном закате, и уже в сумерках – притихший и какой-то расплывающийся. Идешь по нему весь в размышлениях, наконец-то наедине с самим собой, а совсем не одиноко на душе, потому что он тебя словно обнимает и слушает.
Я представила, если каждый прохожий думает о чем-то своем, сколько же в городе мыслей. Они же, наверно, как радиоволны, текут по улицам – одни быстро летят, другие застыли где-нибудь в переулке. И если человек о ком-то вспоминает, вдруг его мыслям даже физически удается встретиться с объектом размышлений? Где-то на расстоянии пары кварталов скользнуть по коже и запутаться в волосах. А мы-то думаем, это просто ветер.
Я хожу километры по городу в радиусе от Смольного до Эрмитажа, шагая в ритм извечной тахикардии, выветривая мысли, химические вещества и смутные настроения. Просто остановиться не могу. Если начинаю идти медленнее, то сбиваюсь с ритма и вечно спотыкаюсь, потому что засматриваюсь на дома, выискиваю людей на крышах, в окнах за занавесками, одновременно оценивая архитектурные детали фасадов, причудливые трещины, год постройки, и живут ли там привидения. В такие моменты странные встречные тетки в шляпах начинают приглашать меня в секты.
Вчера город был прекрасен и под солнцем, и в сиреневом морозном закате, и уже в сумерках – притихший и какой-то расплывающийся. Идешь по нему весь в размышлениях, наконец-то наедине с самим собой, а совсем не одиноко на душе, потому что он тебя словно обнимает и слушает.
Я представила, если каждый прохожий думает о чем-то своем, сколько же в городе мыслей. Они же, наверно, как радиоволны, текут по улицам – одни быстро летят, другие застыли где-нибудь в переулке. И если человек о ком-то вспоминает, вдруг его мыслям даже физически удается встретиться с объектом размышлений? Где-то на расстоянии пары кварталов скользнуть по коже и запутаться в волосах. А мы-то думаем, это просто ветер.
Speaking of the recent Sunday surrealism, each in his own way gets rid of demons in his head.
I walk kilometers around the city in a radius from Smolny to the Hermitage, striding to the rhythm of the eternal tachycardia, weathering thoughts, chemicals and vague moods. I just can’t stop. If I start to go slower, I lose my rhythm and stumble forever, because I stare at the houses, look for people on the roofs, in the windows behind the curtains, while evaluating the architectural details of the facades, bizarre cracks, the year of construction, and whether ghosts live there. At such moments, strange counter-aunts in hats begin to invite me to the sects.
Yesterday the city was beautiful under the sun, and in a lilac frosty sunset, and already at dusk - quiet and somehow blurry. You follow it all in thought, finally alone with yourself, and not at all alone in your soul, because he seems to be hugging and listening to you.
I imagined, if every passerby thinks about something of his own, how many thoughts are in the city. They, probably, like radio waves, flow through the streets - some fly fast, others froze somewhere in the alley. And if a person recalls someone, suddenly his thoughts even physically manage to meet with the object of reflection? Somewhere at a distance of a couple of blocks to glide over the skin and get tangled in the hair. And we think it's just the wind.
I walk kilometers around the city in a radius from Smolny to the Hermitage, striding to the rhythm of the eternal tachycardia, weathering thoughts, chemicals and vague moods. I just can’t stop. If I start to go slower, I lose my rhythm and stumble forever, because I stare at the houses, look for people on the roofs, in the windows behind the curtains, while evaluating the architectural details of the facades, bizarre cracks, the year of construction, and whether ghosts live there. At such moments, strange counter-aunts in hats begin to invite me to the sects.
Yesterday the city was beautiful under the sun, and in a lilac frosty sunset, and already at dusk - quiet and somehow blurry. You follow it all in thought, finally alone with yourself, and not at all alone in your soul, because he seems to be hugging and listening to you.
I imagined, if every passerby thinks about something of his own, how many thoughts are in the city. They, probably, like radio waves, flow through the streets - some fly fast, others froze somewhere in the alley. And if a person recalls someone, suddenly his thoughts even physically manage to meet with the object of reflection? Somewhere at a distance of a couple of blocks to glide over the skin and get tangled in the hair. And we think it's just the wind.
У записи 7 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Svetlana Grigoryeva
