Что-то новое в мире...
Что-то
Новое в мире.
Человечеству хочется песен.
Люди мыслят о лютне, о лире.
Мир без песен
Неинтересен.
Ветер,
Ветви,
Весенняя сырость,
И черны, как истлевший папирус,
Прошлогодние травы.
Человечеству хочется песен.
Люди правы.
И иду я
По этому миру.
Я хочу отыскать эту лиру,
Или — как там зовется он ныне —
Инструмент для прикосновенья
Пальцев, трепетных от вдохновенья.
Города и пустыни,
Шум, подобный прибою морскому...
Песен хочется роду людскому.
Вот они, эти струны,
Будто медны и будто чугунны,
Проводов телефонных не тоньше
И не толще, должно быть.
Умоляют:
«О, тронь же!»
Но еще не успел я потрогать —
Слышу гул отдаленный,
Будто где-то в дали туманной
За дрожащей мембраной
Выпрямляется раб обнаженный,
Исцеляется прокаженный,
Воскресает невинно казненный,
Что случилось, не может представить:
«Это я!— говорит.— Это я ведь!»
На деревьях рождаются листья,
Из щетины рождаются кисти,
Холст растрескивается с хрустом,
И смывается всякая плесень...
Дело пахнет искусством.
Человечеству хочется песен.
Леонид Мартынов
З. Ы. Спасибо Насте.
Что-то
Новое в мире.
Человечеству хочется песен.
Люди мыслят о лютне, о лире.
Мир без песен
Неинтересен.
Ветер,
Ветви,
Весенняя сырость,
И черны, как истлевший папирус,
Прошлогодние травы.
Человечеству хочется песен.
Люди правы.
И иду я
По этому миру.
Я хочу отыскать эту лиру,
Или — как там зовется он ныне —
Инструмент для прикосновенья
Пальцев, трепетных от вдохновенья.
Города и пустыни,
Шум, подобный прибою морскому...
Песен хочется роду людскому.
Вот они, эти струны,
Будто медны и будто чугунны,
Проводов телефонных не тоньше
И не толще, должно быть.
Умоляют:
«О, тронь же!»
Но еще не успел я потрогать —
Слышу гул отдаленный,
Будто где-то в дали туманной
За дрожащей мембраной
Выпрямляется раб обнаженный,
Исцеляется прокаженный,
Воскресает невинно казненный,
Что случилось, не может представить:
«Это я!— говорит.— Это я ведь!»
На деревьях рождаются листья,
Из щетины рождаются кисти,
Холст растрескивается с хрустом,
И смывается всякая плесень...
Дело пахнет искусством.
Человечеству хочется песен.
Леонид Мартынов
З. Ы. Спасибо Насте.
Something new in the world ...
Something
New in the world.
Humanity wants songs.
People think about the lute, about the lyre.
A world without songs
Not interesting.
Wind,
Branches
Damp spring,
And black as a decaying papyrus,
Last year's herbs.
Humanity wants songs.
People are right.
And i'm coming
In this world.
I want to find this lyre
Or - what is it called now -
Touch tool
Fingers trembling with inspiration.
Cities and deserts
A noise like the surf of the sea ...
The human race wants songs.
Here they are, these strings,
Like copper and cast iron
Telephone wires are not thinner
And no thicker, it should be.
Begging:
“Oh, touch!”
But before I had time to touch -
I hear a distant hum
Like somewhere in the distance foggy
Behind the quivering membrane
The naked slave straightens up,
The leper is cured
Raises the innocent executed
What happened cannot imagine:
“It's me!” He says. “It's me!”
Leaves are born on trees
From bristles brushes are born,
Canvas crack with a crunch
And all mold is washed off ...
It smells like art.
Humanity wants songs.
Leonid Martynov
Z. S. Thanks to Nastya.
Something
New in the world.
Humanity wants songs.
People think about the lute, about the lyre.
A world without songs
Not interesting.
Wind,
Branches
Damp spring,
And black as a decaying papyrus,
Last year's herbs.
Humanity wants songs.
People are right.
And i'm coming
In this world.
I want to find this lyre
Or - what is it called now -
Touch tool
Fingers trembling with inspiration.
Cities and deserts
A noise like the surf of the sea ...
The human race wants songs.
Here they are, these strings,
Like copper and cast iron
Telephone wires are not thinner
And no thicker, it should be.
Begging:
“Oh, touch!”
But before I had time to touch -
I hear a distant hum
Like somewhere in the distance foggy
Behind the quivering membrane
The naked slave straightens up,
The leper is cured
Raises the innocent executed
What happened cannot imagine:
“It's me!” He says. “It's me!”
Leaves are born on trees
From bristles brushes are born,
Canvas crack with a crunch
And all mold is washed off ...
It smells like art.
Humanity wants songs.
Leonid Martynov
Z. S. Thanks to Nastya.
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Анатолий Бучин
