Первая книга года
Весь декабрь пыталась зарядиться настроением от новогодне-рождественских историй, излучающих оптимизм, но получалось наоборот. Первого января плюнула на все и открыла давно отложенную и совсем тоненькую книгу Наринэ Абгарян «С неба упали три яблока». И неожиданно в описаниях жизни стариков где-то в горах Армении поймала радость и ощущение праздника, которых так не хватало в конце года.
«В пятницу, сразу после полудня, когда солнце, перевалившись через высокий зенит, чинно покатилось к западному краю долины, Севоянц Анатолия легла помирать».
Так начинается эта история. Точнее, истории, ведь жизнь отдельного человека – это всегда сплетение жизней многих.
Затерянная горная деревушка, связанная с городом опасной дорогой, с каждым годом все более ветхой. Здесь доживают свой честный век несколько стариков, погруженных в быт, природу, легенды и воспоминания. О них и речь.
Герои с простыми лицами и истинами. Трудятся, чтят традиции, тоскуют, верят, любят, радуются, ворчат. Кажется, следишь за одним персонажем, одной историей, а нет – оглянись: ты уже по колено в теплой реке памяти с ушами, полными баек о соседях. Длинная цепочка судеб из прочно связанных звеньев, которые когда-нибудь оборвутся, но не сейчас.
Наринэ Абгарян сама родом из Армении и описывает самобытную повседневность любовно и дотошно. Труд тяжелый, но верный, пища скромная, но ароматная (и очень вкусная, я в этом уверена), дома старые, но уютные, разговоры суетные, но настоящие. Мир беспощадный, но милосердный.
Чем прекрасна эта книга? Жизнью – густой, тягучей и жаркой. И не важно, что жизнь эта сложная, правдивая, с потерями, болью, страхами, которые становятся росчерками морщин на старческих лицах. Она звучит песнью, струится ручьями вперед, назад, в стороны и вглубь.
Потихоньку, строчка за строчкой, жизнь заполняет изнутри. Там, где было пусто и бездвижно, пробуждается тихая радость и благодарность. Грусть зарастает смирением. И вот я уже смеюсь ночью, стараясь не разбудить мужа, и улыбаюсь, и греюсь о хрупкость бытия человеческого и человеческих больших сердец.
А главное, вспоминаю, что движение может быть не только вперед, и это тоже жизнь, и это тоже ценно.
Весь декабрь пыталась зарядиться настроением от новогодне-рождественских историй, излучающих оптимизм, но получалось наоборот. Первого января плюнула на все и открыла давно отложенную и совсем тоненькую книгу Наринэ Абгарян «С неба упали три яблока». И неожиданно в описаниях жизни стариков где-то в горах Армении поймала радость и ощущение праздника, которых так не хватало в конце года.
«В пятницу, сразу после полудня, когда солнце, перевалившись через высокий зенит, чинно покатилось к западному краю долины, Севоянц Анатолия легла помирать».
Так начинается эта история. Точнее, истории, ведь жизнь отдельного человека – это всегда сплетение жизней многих.
Затерянная горная деревушка, связанная с городом опасной дорогой, с каждым годом все более ветхой. Здесь доживают свой честный век несколько стариков, погруженных в быт, природу, легенды и воспоминания. О них и речь.
Герои с простыми лицами и истинами. Трудятся, чтят традиции, тоскуют, верят, любят, радуются, ворчат. Кажется, следишь за одним персонажем, одной историей, а нет – оглянись: ты уже по колено в теплой реке памяти с ушами, полными баек о соседях. Длинная цепочка судеб из прочно связанных звеньев, которые когда-нибудь оборвутся, но не сейчас.
Наринэ Абгарян сама родом из Армении и описывает самобытную повседневность любовно и дотошно. Труд тяжелый, но верный, пища скромная, но ароматная (и очень вкусная, я в этом уверена), дома старые, но уютные, разговоры суетные, но настоящие. Мир беспощадный, но милосердный.
Чем прекрасна эта книга? Жизнью – густой, тягучей и жаркой. И не важно, что жизнь эта сложная, правдивая, с потерями, болью, страхами, которые становятся росчерками морщин на старческих лицах. Она звучит песнью, струится ручьями вперед, назад, в стороны и вглубь.
Потихоньку, строчка за строчкой, жизнь заполняет изнутри. Там, где было пусто и бездвижно, пробуждается тихая радость и благодарность. Грусть зарастает смирением. И вот я уже смеюсь ночью, стараясь не разбудить мужа, и улыбаюсь, и греюсь о хрупкость бытия человеческого и человеческих больших сердец.
А главное, вспоминаю, что движение может быть не только вперед, и это тоже жизнь, и это тоже ценно.
First book of the year
All of December she tried to recharge her mood from New Year's and Christmas stories, radiating optimism, but it turned out the other way around. On January 1, she spat at everything and opened the long-delayed and very thin book of Narine Abgaryan "Three apples fell from the sky." And unexpectedly, in the descriptions of the life of old people somewhere in the mountains of Armenia, I caught the joy and sensation of a holiday that was so lacking at the end of the year.
“On Friday, just after noon, when the sun, having rolled over the high zenith, decorously rolled to the western edge of the valley, Anatoly Sevoyants went to die.”
So this story begins. More precisely, stories, because the life of an individual is always the interweaving of the lives of many.
A lost mountain village, connected with the city by a dangerous road, every year more and more decrepit. Here, several old people, immersed in everyday life, nature, legends and memories, live their honest lives. About them and speech.
Heroes with simple faces and truths. Work, honor traditions, yearn, believe, love, rejoice, grumble. It seems that you are following one character, one story, but no - look around: you are already knee-deep in a warm river of memory with ears full of tales of neighbors. A long chain of destinies of tightly connected links that will someday break, but not now.
Narine Abgaryan herself comes from Armenia and describes her original everyday life lovingly and meticulously. The work is hard, but loyal, the food is modest but fragrant (and very tasty, I'm sure of it), the houses are old but cozy, the conversations are vain, but real. The world is merciless, but merciful.
How beautiful is this book? Life is thick, viscous and hot. And it doesn’t matter that this life is complex, truthful, with losses, pain, fears that become strokes of wrinkles on senile faces. It sounds a song, streams in streams forward, backward, to the sides and deep.
Slowly, line by line, life fills from within. Where it was empty and motionless, quiet joy and gratitude awakens. Sadness overgrows with humility. And now I laugh at night, trying not to wake my husband, and smile, and bask in the fragility of being human and human big hearts.
And most importantly, I recall that the movement can be not only forward, and this is also life, and it is also valuable.
All of December she tried to recharge her mood from New Year's and Christmas stories, radiating optimism, but it turned out the other way around. On January 1, she spat at everything and opened the long-delayed and very thin book of Narine Abgaryan "Three apples fell from the sky." And unexpectedly, in the descriptions of the life of old people somewhere in the mountains of Armenia, I caught the joy and sensation of a holiday that was so lacking at the end of the year.
“On Friday, just after noon, when the sun, having rolled over the high zenith, decorously rolled to the western edge of the valley, Anatoly Sevoyants went to die.”
So this story begins. More precisely, stories, because the life of an individual is always the interweaving of the lives of many.
A lost mountain village, connected with the city by a dangerous road, every year more and more decrepit. Here, several old people, immersed in everyday life, nature, legends and memories, live their honest lives. About them and speech.
Heroes with simple faces and truths. Work, honor traditions, yearn, believe, love, rejoice, grumble. It seems that you are following one character, one story, but no - look around: you are already knee-deep in a warm river of memory with ears full of tales of neighbors. A long chain of destinies of tightly connected links that will someday break, but not now.
Narine Abgaryan herself comes from Armenia and describes her original everyday life lovingly and meticulously. The work is hard, but loyal, the food is modest but fragrant (and very tasty, I'm sure of it), the houses are old but cozy, the conversations are vain, but real. The world is merciless, but merciful.
How beautiful is this book? Life is thick, viscous and hot. And it doesn’t matter that this life is complex, truthful, with losses, pain, fears that become strokes of wrinkles on senile faces. It sounds a song, streams in streams forward, backward, to the sides and deep.
Slowly, line by line, life fills from within. Where it was empty and motionless, quiet joy and gratitude awakens. Sadness overgrows with humility. And now I laugh at night, trying not to wake my husband, and smile, and bask in the fragility of being human and human big hearts.
And most importantly, I recall that the movement can be not only forward, and this is also life, and it is also valuable.
У записи 48 лайков,
0 репостов,
796 просмотров.
0 репостов,
796 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александра Хоменко
