Зимой в деревне отлично можно делать ничего. Безвременье и затишье. Даже погода все время одинаковая - ночами небольшой минус, днем +10-12 и солнечно. Утром эта разница температур отлично видна на траве. Там, куда не попадает солнце - вечная изморозь клоками, даже речка первый раз на моей памяти замерзла местами и не оттаивает, а на солнце днем почти апрель. Собака окончательно поселилась в своей утепленной будке, кошка спит на дровах рядом с горячей печкой в доме. Во все теплые щели залезли зимовать разные жучки, под крышу птицы, растения полусонные. Все замерло до весны. Из стандартных наших развлечений - баня, прогулки по горам и полям, чтение толстых бумажных книг, до которых никогда не добраться в сезон, йога, травяные ванны и чаи, разговоры, раздумья и локальные экзистенциальные кризисы) В общем, все как у Пушкина. Наше любимое стихотворение теперь.
Зима. Что делать нам в деревне? Я встречаю
Слугу, несущего мне утром чашку чаю,
Вопросами: тепло ль? утихла ли метель?
Пороша есть иль нет? и можно ли постель
Покинуть для седла, иль лучше до обеда
Возиться с старыми журналами соседа?
Пороша. Мы встаем, и тотчас на коня,
И рысью по полю при первом свете дня;
Арапники в руках, собаки вслед за нами;
Глядим на бледный снег прилежными глазами;
Кружимся, рыскаем и поздней уж порой,
Двух зайцев протравив, являемся домой.
Куда как весело! Вот вечер: вьюга воет;
Свеча темно горит; стесняясь, сердце ноет;
По капле, медленно глотаю скуки яд.
Читать хочу; глаза над буквами скользят,
А мысли далеко... Я книгу закрываю;
Беру перо, сижу; насильно вырываю
У музы дремлющей несвязные слова.
Ко звуку звук нейдет... Теряю все права
Над рифмой, над моей прислужницею странной:
Стих вяло тянется, холодный и туманный.
Усталый, с лирою я прекращаю спор,
Иду в гостиную; там слышу разговор.
О близких выборах, о сахарном заводе;
Хозяйка хмурится в подобие погоде,
Стальными спицами проворно шевеля,
Иль про червонного гадает короля.
Тоска! Так день за днем идет в уединенье!
А ваше стихотворение сейчас про что?)
Зима. Что делать нам в деревне? Я встречаю
Слугу, несущего мне утром чашку чаю,
Вопросами: тепло ль? утихла ли метель?
Пороша есть иль нет? и можно ли постель
Покинуть для седла, иль лучше до обеда
Возиться с старыми журналами соседа?
Пороша. Мы встаем, и тотчас на коня,
И рысью по полю при первом свете дня;
Арапники в руках, собаки вслед за нами;
Глядим на бледный снег прилежными глазами;
Кружимся, рыскаем и поздней уж порой,
Двух зайцев протравив, являемся домой.
Куда как весело! Вот вечер: вьюга воет;
Свеча темно горит; стесняясь, сердце ноет;
По капле, медленно глотаю скуки яд.
Читать хочу; глаза над буквами скользят,
А мысли далеко... Я книгу закрываю;
Беру перо, сижу; насильно вырываю
У музы дремлющей несвязные слова.
Ко звуку звук нейдет... Теряю все права
Над рифмой, над моей прислужницею странной:
Стих вяло тянется, холодный и туманный.
Усталый, с лирою я прекращаю спор,
Иду в гостиную; там слышу разговор.
О близких выборах, о сахарном заводе;
Хозяйка хмурится в подобие погоде,
Стальными спицами проворно шевеля,
Иль про червонного гадает короля.
Тоска! Так день за днем идет в уединенье!
А ваше стихотворение сейчас про что?)
In winter, you can do nothing in the village. Timelessness and calm. Even the weather is the same all the time - at night a slight minus, during the day + 10-12 and sunny. In the morning, this temperature difference is perfectly visible on the grass. Where the sun does not fall - eternal frost shreds, even the river for the first time in my memory froze in places and does not thaw, and in the sun in the afternoon it is almost April. The dog finally settled in its insulated booth, the cat sleeps on the wood next to the hot stove in the house. Different bugs climbed into all the warm crevices for wintering, birds and half-asleep plants under the roof. Everything froze until spring. Our standard entertainments are a bathhouse, walks in the mountains and fields, reading thick paper books that can never be reached in the season, yoga, herbal baths and teas, conversations, meditations and local existential crises) In general, everything is like Pushkin. Our favorite poem now.
Winter. What should we do in the village? I meet
A servant carrying me a cup of tea in the morning
Questions: Is it warm? has the blizzard abated?
Is there powder or no? and is it possible to bed
Off for a saddle, il better before lunch
Fiddling with old neighbor magazines?
Powder. We get up, and immediately on a horse,
And trot across the field at the first light of the day;
Arapniks in their hands, dogs after us;
We look at the pale snow with diligent eyes;
Spin, scour, and late at times,
Etching two birds with one stone, we are home.
How much fun! Here is the evening: a blizzard howls;
The candle burns dark; shy, heart aches;
Drop by drop, slowly swallow the boredom of poison.
I want to read; eyes glide over the letters
And thoughts are far away ... I am closing the book;
I take a pen, I'm sitting; tearing out forcibly
The muse slumbering incoherent words.
No sound comes to the sound ... I lose all rights
Over the rhyme, over my handmaiden strange:
The verse languidly stretches, cold and foggy.
Tired, with the lyre I stop the argument
I go to the living room; I hear a conversation there.
About close elections, about a sugar factory;
The mistress frowns in the semblance of the weather,
Steel needles nimbly moving,
Ile about the pure red divines the king.
Yearning! So day after day goes to solitude!
What is your poem about now?)
Winter. What should we do in the village? I meet
A servant carrying me a cup of tea in the morning
Questions: Is it warm? has the blizzard abated?
Is there powder or no? and is it possible to bed
Off for a saddle, il better before lunch
Fiddling with old neighbor magazines?
Powder. We get up, and immediately on a horse,
And trot across the field at the first light of the day;
Arapniks in their hands, dogs after us;
We look at the pale snow with diligent eyes;
Spin, scour, and late at times,
Etching two birds with one stone, we are home.
How much fun! Here is the evening: a blizzard howls;
The candle burns dark; shy, heart aches;
Drop by drop, slowly swallow the boredom of poison.
I want to read; eyes glide over the letters
And thoughts are far away ... I am closing the book;
I take a pen, I'm sitting; tearing out forcibly
The muse slumbering incoherent words.
No sound comes to the sound ... I lose all rights
Over the rhyme, over my handmaiden strange:
The verse languidly stretches, cold and foggy.
Tired, with the lyre I stop the argument
I go to the living room; I hear a conversation there.
About close elections, about a sugar factory;
The mistress frowns in the semblance of the weather,
Steel needles nimbly moving,
Ile about the pure red divines the king.
Yearning! So day after day goes to solitude!
What is your poem about now?)
У записи 56 лайков,
2 репостов,
1679 просмотров.
2 репостов,
1679 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Екатерина Снегирева
