Если бы я могла выбрать один-единственный сезон, который - Запись на стене пользователя Юлия Шувалова в Вконтакте. Комментарии и лайки к записи.

Юлия Шувалова

Если бы я могла выбрать один-единственный сезон, который я терпела бы сколь угодно долго, это было бы даже не бабье лето, а тот щемящий промежуток от середины августа до его конца, когда осень уже напоминает о себе, но еще не торопится переступить порог нашего подлунного дома. Деревья зелены, но тут и там посреди яркой, летней листвы мелькают бледно-желтые ветви, словно полинявшие на солнце. Кроны некоторых дерев понемногу окрашиваются то в красный, то в рыжий, то в желтый, но само дерево еще даже не начало терять листву. Вы замечаете, что вечера стали прохладнее, а ветер - резче, но это вовсе еще не повод думать, будто осень наступила. Как и во многом другом, я люблю в этом странном, неназванном межсезонье его парадоксальную двусмысленность, в которой существует и оно само, и мы вместе с ним. Лето, таящее предчувствие осени, или осень, спрятавшаяся среди летнего пейзажа, - как это похоже на вечное ожидание человеком неизбежного, которое постоянно откладывается. Осень придет, а за ней зима, но в эти две-три недели такая перспектива кажется далекой и почти несбыточной. Вероятно, так я ощущаю приход зрелости: когда характер достиг своего летнего пика и теперь сияет в расцвете, однако ощущает и помнит, что за этим расцветом обязательно придет осень жизни. В этом предчувствии, когда ожидание неизбежного скрывается за упоением обретенной мощью, и создаются шедевры, проникнутые светлой грустью и неизбывной любовью ко всему, что окружает, и даже к осени и зиме. Ибо ничто не вечно, но сейчас, от середины августа до его конца, хочется быть щедрым, при этом жадно впитывая остатки тепла, как будто этот август никогда не закончится...

ЮШ, 16 августа 2015 г.

Маленькая годовщина этого текста, который я, как автор, очень
люблю.

#август #лето #осень #философия

If I could choose a single season that I endured for an arbitrarily long time, it would not even be Indian summer, but that nagging period from mid-August to its end, when autumn already reminds of itself, but is not in a hurry to cross the threshold our sublunar house. The trees are green, but here and there in the middle of the bright, summer foliage pale yellow branches flicker, as if faded in the sun. The crowns of some trees are gradually painted in red, then red, or yellow, but the tree itself has not even begun to lose foliage. You notice that the evenings have become cooler and the wind sharper, but this is not at all a reason to think that autumn has come. Like in many other things, in this strange, unnamed off-season, I love his paradoxical ambiguity, in which it exists, and we with it. Summer, a lurking foreboding of autumn, or autumn, hiding in the middle of a summer landscape, is like a man’s eternal expectation of the inevitable, which is constantly being postponed. Autumn will come, and after it winter, but in these two or three weeks this prospect seems distant and almost impossible. Probably, this is how I feel the coming of maturity: when the character has reached its peak in the summer and is now shining in its prime, however, it feels and remembers that the autumn of life will definitely come beyond this peak. In this apprehension, when the expectation of the inevitable is hidden behind the rapture of the acquired power, and masterpieces are created, imbued with light sadness and inescapable love for everything that surrounds, and even for autumn and winter. For nothing lasts forever, but now, from mid-August to the end, I want to be generous, while eagerly absorbing the remnants of heat, as if this August will never end ...

S.Sh., August 16, 2015

The small anniversary of this text, which I, as the author, is very
I love you.

#August #Summer #Autumn #philosophy