Вы задумывались когда-нибудь о том, какие следы вы оставляете, когда уходите? Только представьте: собираясь из дома на работу, человек совершает несколько сотен шагов. Вы наступаете на прохладный и скользкий линолеум, идете по паркету, скрещиваете ноги под стулом, на котором сидите, вытягиваете их, чтобы поставить на ковер, опускаете в воду, подтягиваете под себя, чтобы согреть. Если посчитать, то в вашей квартире наберутся миллионы отпечатков ваших ног, и у каждого есть своя история, каждый является составной частью вашего следа, ведущего к какой-то цели, о которой уже никто никогда не вспомнит. Особенно потому, что вас там больше нет.
На что они похожи, эти кусочки полинявшей кожи, которую вы скидываете, перед тем как примерить новую? На каждом квадратном сантиметре пространства, которое вы когда-то занимали, остается огромное количество грязных пятен, каждое из которых характеризует вас лучше любой фотографии. Вы можете часами зависать в социальных сетях и писать о себе гигабайты лживых характеристик, которые, даже будучи сложенными вместе и приведенными к одной сюжетной линии, не смогут рассказать о вас столько, сколько поведал бы один холодный квадратик кафельной плитки в вашей прихожей.
Человек существует, чтобы оставлять след. В этом есть его предназначение. Если бы его не было, человек бы не существовал, потому что никто не смог бы доказать его существование, исчезай человек бесследно. И он старательно и уверенно топчет свою жизнь, делая все новые и новые шаги, вытирает ноги о пороги чужих жизней, перелезая через границы мира, оставляя следы там, где не ступали другие, стремясь первым освоить неизведанные дороги. Человек – завоеватель, который не останавливается на середине пути, ведь у следа нет начала и нет конца, поэтому и середины у него быть не может. След ведет вас от прошлого к будущему, но никому еще не удавалось начертить четкую границу между этими суррогатными мирами. Помните афоризм: «Человек сам создает свое будущее»? Все понимают его по-своему: одни втыкают флажки после каждого нового шага, отмеряя свое прошлое, надеясь таким образом впихнуть себя в будущее; другие – пользуются чужими флажками, как маяками, изобретая названия для очередного пройденного отрезка. Так появляются «юность», «молодость», «зрелость»…
Оглянитесь назад – что вы увидите? Беспорядочный набор следов, которыми усеяно ваше «прошлое». Где же ваше будущее, к которому вы так стремитесь? Правильно – за вашей спиной. И, поверьте мне, оно всегда там будет. Потому что для того, чтобы его увидеть, надо сначала заглянуть в прошлое и убедиться в его реальности.
А реально ли оно?
Я стою перед окном, в которое когда-то смотрел с надеждой, опираюсь о подоконник, который когда-то служил плацдармом необузданной и почти животной страсти, упираюсь лбом в стекло, на котором рисовал картины, обводя пальцем твое дыхание. Это наше общее прошлое, но почему-то я не чувствую за спиной нашего будущего. Вместо него я ощущаю только твою легкую походку, представляю оставляемые тобой следы, настолько яркие, что больно смотреть. В моем прошлом слишком много тебя. Недопустимо много, настолько, что я даже сомневаюсь в реальности будущего.
Ты оставила несметное количество следов, ты отпечаталась на полу, потолке и стенах, прожгла собой двери и окна. И теперь ты назойливо витаешь в воздухе, обволакивая меня с ног до головы своим запахом. Я с ужасом оглядываю комнату и ищу хотя бы один предмет, в котором бы не было тебя.
Диван. Ты ненавидела этот диван. Он не вписывался в твое представление об идеальном убранстве создаваемого тобой мира. Но ты берегла его. Берегла, для того, чтобы он олицетворял эту твою ненависть. Чтобы он впитывал ее как губка, освобождая драгоценные пространства в твоем сознании.
Я хочу стереть его. В конце концов, это же и мое прошлое. Я просто возьму и сотру его, как стирают мел с доски. Надо всего лишь сильнее нажимать на поверхность, надо стиснуть пальцы, обхватив его основание, надо начинать с плотных и ветвистых корней – я же видел, как выкорчевывают пни, я умею.
Я изо всех сил наваливаюсь на пол и начинаю стирать воспоминания, в кровь раздирая руки. Я обливаюсь потом и, скорчившись, на коленях ползаю по пыльному подгнивающему паркету, полируя собственным телом место, где стоял ненавистный диван.
Рукава куртки быстро превращаются в лохмотья, рубашка трещит на спине. Я снимаю верхнюю одежду, швыряю ее в угол и продолжаю скрупулезно очищать сознание.
Письменный стол. Я поставил его рядом с окном, потому что очень любил работать при дневном свете, а ты обожала смотреть на детей, играющих во внутреннем дворике. Его расшатанные ножки натужно скрипели, когда мы занимались на нем любовью, и я не позволю ему больше находиться в этой комнате. Ведь ты все равно хотела рано или поздно от него избавиться.
Я не чувствую пальцев, кожа на правой руке стерта настолько, что я могу сосчитать все суставы на своих ладонях. Левой рукой я наматываю остатки рубашки на предплечье и продолжаю истязать комнату.
Ковер из ИКЕА. Он вообще не должен был появиться в нашей квартире, но, как и любой другой пришелец, быстро врос своими тоненькими волокнами в твой любимый паркет. Я ничего не мог с ним поделать тогда, ведь ты так любила, как он щекотал твою спину.
Ковер оказался последним предметом, на который у меня остались силы. Колени уже не выдерживали, и я падал на пыльный паркет после каждого движения, чувствуя как, пульсируя, по нему растекается моя кровь. Мне не хватало сил на крик, и я, молча, абсолютно беззвучно смеялся, наблюдая, как на белой простыне потолка проносится наша короткая и очень наивная история любви.
Ты ведь хорошо справлялась с ролью моего «прошлого», а, я, видимо, так и останусь для тебя тем самым отрезком, которому еще никто не придумал названия. Если мне позволят силы, то я сам отмерю последние шаги на этом отрезке и назову его твоим именем, поставив памятный флажок в центре нашего мира. Там, где еще остался кусочек ковра из ИКЕА.
Декабрь 2010
На что они похожи, эти кусочки полинявшей кожи, которую вы скидываете, перед тем как примерить новую? На каждом квадратном сантиметре пространства, которое вы когда-то занимали, остается огромное количество грязных пятен, каждое из которых характеризует вас лучше любой фотографии. Вы можете часами зависать в социальных сетях и писать о себе гигабайты лживых характеристик, которые, даже будучи сложенными вместе и приведенными к одной сюжетной линии, не смогут рассказать о вас столько, сколько поведал бы один холодный квадратик кафельной плитки в вашей прихожей.
Человек существует, чтобы оставлять след. В этом есть его предназначение. Если бы его не было, человек бы не существовал, потому что никто не смог бы доказать его существование, исчезай человек бесследно. И он старательно и уверенно топчет свою жизнь, делая все новые и новые шаги, вытирает ноги о пороги чужих жизней, перелезая через границы мира, оставляя следы там, где не ступали другие, стремясь первым освоить неизведанные дороги. Человек – завоеватель, который не останавливается на середине пути, ведь у следа нет начала и нет конца, поэтому и середины у него быть не может. След ведет вас от прошлого к будущему, но никому еще не удавалось начертить четкую границу между этими суррогатными мирами. Помните афоризм: «Человек сам создает свое будущее»? Все понимают его по-своему: одни втыкают флажки после каждого нового шага, отмеряя свое прошлое, надеясь таким образом впихнуть себя в будущее; другие – пользуются чужими флажками, как маяками, изобретая названия для очередного пройденного отрезка. Так появляются «юность», «молодость», «зрелость»…
Оглянитесь назад – что вы увидите? Беспорядочный набор следов, которыми усеяно ваше «прошлое». Где же ваше будущее, к которому вы так стремитесь? Правильно – за вашей спиной. И, поверьте мне, оно всегда там будет. Потому что для того, чтобы его увидеть, надо сначала заглянуть в прошлое и убедиться в его реальности.
А реально ли оно?
Я стою перед окном, в которое когда-то смотрел с надеждой, опираюсь о подоконник, который когда-то служил плацдармом необузданной и почти животной страсти, упираюсь лбом в стекло, на котором рисовал картины, обводя пальцем твое дыхание. Это наше общее прошлое, но почему-то я не чувствую за спиной нашего будущего. Вместо него я ощущаю только твою легкую походку, представляю оставляемые тобой следы, настолько яркие, что больно смотреть. В моем прошлом слишком много тебя. Недопустимо много, настолько, что я даже сомневаюсь в реальности будущего.
Ты оставила несметное количество следов, ты отпечаталась на полу, потолке и стенах, прожгла собой двери и окна. И теперь ты назойливо витаешь в воздухе, обволакивая меня с ног до головы своим запахом. Я с ужасом оглядываю комнату и ищу хотя бы один предмет, в котором бы не было тебя.
Диван. Ты ненавидела этот диван. Он не вписывался в твое представление об идеальном убранстве создаваемого тобой мира. Но ты берегла его. Берегла, для того, чтобы он олицетворял эту твою ненависть. Чтобы он впитывал ее как губка, освобождая драгоценные пространства в твоем сознании.
Я хочу стереть его. В конце концов, это же и мое прошлое. Я просто возьму и сотру его, как стирают мел с доски. Надо всего лишь сильнее нажимать на поверхность, надо стиснуть пальцы, обхватив его основание, надо начинать с плотных и ветвистых корней – я же видел, как выкорчевывают пни, я умею.
Я изо всех сил наваливаюсь на пол и начинаю стирать воспоминания, в кровь раздирая руки. Я обливаюсь потом и, скорчившись, на коленях ползаю по пыльному подгнивающему паркету, полируя собственным телом место, где стоял ненавистный диван.
Рукава куртки быстро превращаются в лохмотья, рубашка трещит на спине. Я снимаю верхнюю одежду, швыряю ее в угол и продолжаю скрупулезно очищать сознание.
Письменный стол. Я поставил его рядом с окном, потому что очень любил работать при дневном свете, а ты обожала смотреть на детей, играющих во внутреннем дворике. Его расшатанные ножки натужно скрипели, когда мы занимались на нем любовью, и я не позволю ему больше находиться в этой комнате. Ведь ты все равно хотела рано или поздно от него избавиться.
Я не чувствую пальцев, кожа на правой руке стерта настолько, что я могу сосчитать все суставы на своих ладонях. Левой рукой я наматываю остатки рубашки на предплечье и продолжаю истязать комнату.
Ковер из ИКЕА. Он вообще не должен был появиться в нашей квартире, но, как и любой другой пришелец, быстро врос своими тоненькими волокнами в твой любимый паркет. Я ничего не мог с ним поделать тогда, ведь ты так любила, как он щекотал твою спину.
Ковер оказался последним предметом, на который у меня остались силы. Колени уже не выдерживали, и я падал на пыльный паркет после каждого движения, чувствуя как, пульсируя, по нему растекается моя кровь. Мне не хватало сил на крик, и я, молча, абсолютно беззвучно смеялся, наблюдая, как на белой простыне потолка проносится наша короткая и очень наивная история любви.
Ты ведь хорошо справлялась с ролью моего «прошлого», а, я, видимо, так и останусь для тебя тем самым отрезком, которому еще никто не придумал названия. Если мне позволят силы, то я сам отмерю последние шаги на этом отрезке и назову его твоим именем, поставив памятный флажок в центре нашего мира. Там, где еще остался кусочек ковра из ИКЕА.
Декабрь 2010
Have you ever thought about what traces you leave when you leave? Just imagine: going from home to work, a person takes several hundred steps. You step on a cool and slippery linoleum, walk on the parquet, cross your legs under the chair on which you are sitting, stretch them to put on the carpet, lower them into the water, pull them under you to warm them. If you count, then your apartment will have millions of footprints, and each has its own story, each is an integral part of your footprint, leading to some goal that no one will ever remember. Especially because you are no longer there.
What do they look like, these pieces of faded skin that you take off before trying on a new one? On every square centimeter of the space that you once occupied, there remains a huge amount of dirty spots, each of which characterizes you better than any photo. You can hang on social networks for hours and write gigabytes of false characteristics about yourself, which, even when folded together and brought to the same storyline, will not be able to tell about you as much as you would tell one cold square tile in your hallway.
Man exists to leave a mark. This is its purpose. If he did not exist, man would not exist, because no one could prove his existence, man disappear without a trace. And he diligently and confidently tramples his life, taking more and more steps, wiping his feet on the thresholds of other people's lives, climbing over the borders of the world, leaving traces where others have not set foot, trying first to master uncharted roads. A man is a conqueror who does not stop in the middle of the path, because the track has no beginning and no end, and therefore it cannot have a middle. The trail leads you from the past to the future, but no one has yet managed to draw a clear line between these surrogate worlds. Remember the aphorism: “Man himself creates his future”? Everyone understands it in their own way: some stick flags after each new step, measuring out their past, hoping in this way to push themselves into the future; others - use other people's flags, like beacons, inventing names for the next passed segment. So there are "youth", "youth", "maturity" ...
Look back - what will you see? An erratic set of tracks dotted with your "past." Where is your future that you are striving for? That's right - behind your back. And believe me, it will always be there. Because in order to see him, you must first look into the past and make sure of its reality.
But is it real?
I stand in front of the window, which I once looked with hope, leaning on the windowsill, which once served as the bridgehead of unbridled and almost animal passion, rested my forehead against the glass on which I painted pictures, tracing your finger with my finger. This is our common past, but for some reason I don’t feel behind the back of our future. Instead, I feel only your easy walk, I imagine the traces left by you, so bright that it hurts to watch. There are too many of you in my past. Unacceptably much, so much so that I even doubt the reality of the future.
You left a myriad of traces, you were imprinted on the floor, ceiling and walls, burned through the doors and windows. And now you are intrusively floating in the air, enveloping me from head to toe with your smell. I look around the room in horror and look for at least one item in which you would not be.
Sofa. You hated this sofa. He did not fit into your idea of the perfect decoration of the world you are creating. But you took care of him. She cherished, so that he personifies this hatred of yours. So that he absorbs it like a sponge, freeing up precious spaces in your mind.
I want to erase it. In the end, this is my past. I'll just take it and erase it, like they erase chalk from a blackboard. You just need to press harder on the surface, you need to grip your fingers, grasping its base, you need to start with dense and branched roots - I saw how the stumps uproot, I can.
I lean against the floor with all my strength and start erasing my memories, tearing my hands apart in the blood. I sweat and, crouching, crawling on my knees on a dusty rotting parquet, polishing with my own body the place where the hated sofa stood.
The sleeves of the jacket quickly turn into rags, the shirt is cracking on the back. I take off my outer clothing, throw it in a corner and continue to scrupulously clear my mind.
Desk. I put it next to the window because I really liked working in the daylight, and you loved watching children playing in the courtyard. His shattered legs creaked strainedly as we made love to him, and I will not allow him to be in this room anymore. After all, you still wanted to get rid of him sooner or later.
I don’t feel fingers, the skin on my right hand is so worn out that I can count all the joints on my palms. With my left hand, I wind the rest of the shirt over my forearm and continue to torture the room.
What do they look like, these pieces of faded skin that you take off before trying on a new one? On every square centimeter of the space that you once occupied, there remains a huge amount of dirty spots, each of which characterizes you better than any photo. You can hang on social networks for hours and write gigabytes of false characteristics about yourself, which, even when folded together and brought to the same storyline, will not be able to tell about you as much as you would tell one cold square tile in your hallway.
Man exists to leave a mark. This is its purpose. If he did not exist, man would not exist, because no one could prove his existence, man disappear without a trace. And he diligently and confidently tramples his life, taking more and more steps, wiping his feet on the thresholds of other people's lives, climbing over the borders of the world, leaving traces where others have not set foot, trying first to master uncharted roads. A man is a conqueror who does not stop in the middle of the path, because the track has no beginning and no end, and therefore it cannot have a middle. The trail leads you from the past to the future, but no one has yet managed to draw a clear line between these surrogate worlds. Remember the aphorism: “Man himself creates his future”? Everyone understands it in their own way: some stick flags after each new step, measuring out their past, hoping in this way to push themselves into the future; others - use other people's flags, like beacons, inventing names for the next passed segment. So there are "youth", "youth", "maturity" ...
Look back - what will you see? An erratic set of tracks dotted with your "past." Where is your future that you are striving for? That's right - behind your back. And believe me, it will always be there. Because in order to see him, you must first look into the past and make sure of its reality.
But is it real?
I stand in front of the window, which I once looked with hope, leaning on the windowsill, which once served as the bridgehead of unbridled and almost animal passion, rested my forehead against the glass on which I painted pictures, tracing your finger with my finger. This is our common past, but for some reason I don’t feel behind the back of our future. Instead, I feel only your easy walk, I imagine the traces left by you, so bright that it hurts to watch. There are too many of you in my past. Unacceptably much, so much so that I even doubt the reality of the future.
You left a myriad of traces, you were imprinted on the floor, ceiling and walls, burned through the doors and windows. And now you are intrusively floating in the air, enveloping me from head to toe with your smell. I look around the room in horror and look for at least one item in which you would not be.
Sofa. You hated this sofa. He did not fit into your idea of the perfect decoration of the world you are creating. But you took care of him. She cherished, so that he personifies this hatred of yours. So that he absorbs it like a sponge, freeing up precious spaces in your mind.
I want to erase it. In the end, this is my past. I'll just take it and erase it, like they erase chalk from a blackboard. You just need to press harder on the surface, you need to grip your fingers, grasping its base, you need to start with dense and branched roots - I saw how the stumps uproot, I can.
I lean against the floor with all my strength and start erasing my memories, tearing my hands apart in the blood. I sweat and, crouching, crawling on my knees on a dusty rotting parquet, polishing with my own body the place where the hated sofa stood.
The sleeves of the jacket quickly turn into rags, the shirt is cracking on the back. I take off my outer clothing, throw it in a corner and continue to scrupulously clear my mind.
Desk. I put it next to the window because I really liked working in the daylight, and you loved watching children playing in the courtyard. His shattered legs creaked strainedly as we made love to him, and I will not allow him to be in this room anymore. After all, you still wanted to get rid of him sooner or later.
I don’t feel fingers, the skin on my right hand is so worn out that I can count all the joints on my palms. With my left hand, I wind the rest of the shirt over my forearm and continue to torture the room.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Андрей Латников
