«Милый Фрэнк, я пишу тебе из Нового Орлеана.
Я безумно устала.
И денег мало...
Правда, тут есть одна забава -
ему двадцать семь,
я ночами зализываю его раны.
И читаю стихи — в них он смыслит мало,
но его улыбка мои старания оправдала.
Он играет мне блюз.
Курит травку,
валяется на диване...
Не кончает рано-
я, наверно, только поэтому не сбежала...»
август
Новый Орлеан
«Дорогой Чак, я в Париже.
Мне твоих блюзов, как воздуха, нехватает...
Я живу тут с художником
и почти не пишу-
он меня нисколько не вдохновляет...
Но рисует прекрасно.
Его и выставляют, и покупают...
Только ни черта в его картинах не понимают.
Каждый день мы сидим на Монмартре и пьем вино.
Он мне говорит: «Я — дерьмо, Энн. Изысканное дерьмо».
Я уйду от него весной,
когда станет совсем тепло...»
февраль
Париж
«Мой любезный Этьен, я пишу из Рима.
Все так же нескромна и влюблена.
Ты прости, я не попрощалась.
Париж твой выпил меня до дна.
Я тут наконец-то чувствую, что жива.
А еще Матео...
Ты только бы видел его глаза...
Мы живем рядом с Тибром,
я больше не пью.
А вчера он принес кота...
А еще он бухгалтер,
и у него есть любовник-румын
и очаровательная жена....
Я связалась с безумным клерком.
Этьен, я выжила из ума...»
июль
Рим (с)
Я безумно устала.
И денег мало...
Правда, тут есть одна забава -
ему двадцать семь,
я ночами зализываю его раны.
И читаю стихи — в них он смыслит мало,
но его улыбка мои старания оправдала.
Он играет мне блюз.
Курит травку,
валяется на диване...
Не кончает рано-
я, наверно, только поэтому не сбежала...»
август
Новый Орлеан
«Дорогой Чак, я в Париже.
Мне твоих блюзов, как воздуха, нехватает...
Я живу тут с художником
и почти не пишу-
он меня нисколько не вдохновляет...
Но рисует прекрасно.
Его и выставляют, и покупают...
Только ни черта в его картинах не понимают.
Каждый день мы сидим на Монмартре и пьем вино.
Он мне говорит: «Я — дерьмо, Энн. Изысканное дерьмо».
Я уйду от него весной,
когда станет совсем тепло...»
февраль
Париж
«Мой любезный Этьен, я пишу из Рима.
Все так же нескромна и влюблена.
Ты прости, я не попрощалась.
Париж твой выпил меня до дна.
Я тут наконец-то чувствую, что жива.
А еще Матео...
Ты только бы видел его глаза...
Мы живем рядом с Тибром,
я больше не пью.
А вчера он принес кота...
А еще он бухгалтер,
и у него есть любовник-румын
и очаровательная жена....
Я связалась с безумным клерком.
Этьен, я выжила из ума...»
июль
Рим (с)
“Dear Frank, I am writing to you from New Orleans.
I'm insanely tired.
And not enough money ...
True, there is one fun -
he is twenty seven
I lick his wounds at night.
And I read poetry - he knows little about them,
but his smile justified my efforts.
He plays me the blues.
Smokes weed
lying on the couch ...
Doesn't end early
I’m probably the only reason I didn’t run away ... "
August
New Orleans
“Dear Chuck, I'm in Paris.
I miss your blues like air ...
I live here with an artist
and almost do not write
he does not inspire me in the least ...
But it paints beautifully.
They put it up and buy it ...
Only a damn thing in his paintings do not understand.
Every day we sit on Montmartre and drink wine.
He tells me: “I'm shit, Ann. Fine shit. "
I'll leave him in the spring
when it becomes completely warm ... "
February
Paris
“My dear Etienne, I am writing from Rome.
Still immodest and in love.
Sorry, I didn’t say goodbye.
Your Paris drank me to the bottom.
I finally feel alive here.
And Mateo ...
You should only see his eyes ...
We live near the Tiber,
I don't drink anymore.
And yesterday he brought a cat ...
He’s also an accountant,
and he has a Romanian lover
and a charming wife ....
I got in touch with a crazy clerk.
Etienne, I survived from the mind ... "
July
Rome (s)
I'm insanely tired.
And not enough money ...
True, there is one fun -
he is twenty seven
I lick his wounds at night.
And I read poetry - he knows little about them,
but his smile justified my efforts.
He plays me the blues.
Smokes weed
lying on the couch ...
Doesn't end early
I’m probably the only reason I didn’t run away ... "
August
New Orleans
“Dear Chuck, I'm in Paris.
I miss your blues like air ...
I live here with an artist
and almost do not write
he does not inspire me in the least ...
But it paints beautifully.
They put it up and buy it ...
Only a damn thing in his paintings do not understand.
Every day we sit on Montmartre and drink wine.
He tells me: “I'm shit, Ann. Fine shit. "
I'll leave him in the spring
when it becomes completely warm ... "
February
Paris
“My dear Etienne, I am writing from Rome.
Still immodest and in love.
Sorry, I didn’t say goodbye.
Your Paris drank me to the bottom.
I finally feel alive here.
And Mateo ...
You should only see his eyes ...
We live near the Tiber,
I don't drink anymore.
And yesterday he brought a cat ...
He’s also an accountant,
and he has a Romanian lover
and a charming wife ....
I got in touch with a crazy clerk.
Etienne, I survived from the mind ... "
July
Rome (s)
У записи 9 лайков,
2 репостов.
2 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Лена Останкова
