КАК БОЛЕЮТ МУЖЧИНЫ ... С лицом измученным и серым, На белой смятой простыне, Как жертва бешеной холеры, Лежит коленками к стене. Протяжно стонет, как при родах, Трясется градусник в руках. Вся скорбь еврейского народа Застыла в суженных зрачках. По волевому подбородку Струится пенная слюна. Он шепчет жалобно и робко: 'Как ты с детьми теперь одна? ? . . ' В квартире стихли разговоры, Ночник горит едва-едва. Темно... опущены все шторы... У мужа тридцать семь и два.
HOW THE MEN ARE PAIN ... With a tormented and gray face, On a white crumpled sheet, Like a victim of rabid cholera, Lies knees to the wall. Moaning lingeringly, as in childbirth, Shaking thermometer in his hands. All the sorrow of the Jewish people Frozen in narrowed pupils. On a strong-willed chin Foaming saliva streams. He whispers plaintively and timidly: 'How are you and the children now alone? ? . . 'The conversations died down in the apartment, Nightlight burns barely. It's dark ... all the curtains are down ... My husband has thirty-seven and two.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Эллина Михайлова
