Это сродни походу в волшебный лес. Пока ты не прячешь железо в его земле, пока не сходишь с тропы, не топчешь травы, твой путь безопасен, камни и пни мертвы.
Но стоит однажды погнаться за мотыльком, оставить в глине следы, из гнезда тайком достать яйцо, поранить случайно тис – бросай свой компас, тебе уже не уйти. Не важно, кем был ты раньше, и что ты мог. Ты – собственность этих деревьев, ходячий мох, орех и орешник, змея и змеиный яд, окатанный черный камень на дне ручья. Ты будешь врастать в его зеленую плоть, ползти брусникой среди торфяных болот, метаться цветастой птицей в плену ветвей: без правил, без чисел, без имен в голове.
Это похоже на пыльную темноту. Пускай ты ловкач, пускай за подкладкой туз и нож на ремне – ей не важно, кто ты такой. Слова высыхают и крошатся под рукой. Это как видеть последний утренний сон, в котором ты принят, выслушан и прощен. Всплывать из сна, отряхиваться, лежать, беспомощно хлопать стальными створками жабр.
Ты ждешь от меня набора стандартных фраз, и ты их получишь, дружок, но не в этот раз. Если не любишь тягучих темных баллад, не спрашивай больше, как у меня дела.
(с) Шутник
Но стоит однажды погнаться за мотыльком, оставить в глине следы, из гнезда тайком достать яйцо, поранить случайно тис – бросай свой компас, тебе уже не уйти. Не важно, кем был ты раньше, и что ты мог. Ты – собственность этих деревьев, ходячий мох, орех и орешник, змея и змеиный яд, окатанный черный камень на дне ручья. Ты будешь врастать в его зеленую плоть, ползти брусникой среди торфяных болот, метаться цветастой птицей в плену ветвей: без правил, без чисел, без имен в голове.
Это похоже на пыльную темноту. Пускай ты ловкач, пускай за подкладкой туз и нож на ремне – ей не важно, кто ты такой. Слова высыхают и крошатся под рукой. Это как видеть последний утренний сон, в котором ты принят, выслушан и прощен. Всплывать из сна, отряхиваться, лежать, беспомощно хлопать стальными створками жабр.
Ты ждешь от меня набора стандартных фраз, и ты их получишь, дружок, но не в этот раз. Если не любишь тягучих темных баллад, не спрашивай больше, как у меня дела.
(с) Шутник
This is akin to going to a magical forest. Until you hide the iron in his land, until you leave the path, trample the grass, your path is safe, stones and stumps are dead.
But once you chase a moth, leave traces in the clay, secretly get an egg out of the nest, hurt the yew accidentally - drop your compass, you won’t leave. It doesn't matter who you were before, or what you could. You are the property of these trees, walking moss, walnut and hazel, a snake and snake venom, a rounded black stone at the bottom of the stream. You will grow into its green flesh, crawl with lingonberries among peat bogs, rush about as a colorful bird in captivity of branches: without rules, without numbers, without names in your head.
It looks like dusty darkness. Let you dodger, let the ace and the knife on the belt behind the lining - she does not care who you are. Words dry out and crumble at hand. It is like seeing the last morning dream in which you are received, listened and forgiven. Float out of sleep, shake off, lie down, helplessly clap steel gills of gills.
You are waiting for a set of standard phrases from me, and you will receive them, my friend, but not this time. If you do not like viscous dark ballads, do not ask anymore how I am doing.
(c) The Joker
But once you chase a moth, leave traces in the clay, secretly get an egg out of the nest, hurt the yew accidentally - drop your compass, you won’t leave. It doesn't matter who you were before, or what you could. You are the property of these trees, walking moss, walnut and hazel, a snake and snake venom, a rounded black stone at the bottom of the stream. You will grow into its green flesh, crawl with lingonberries among peat bogs, rush about as a colorful bird in captivity of branches: without rules, without numbers, without names in your head.
It looks like dusty darkness. Let you dodger, let the ace and the knife on the belt behind the lining - she does not care who you are. Words dry out and crumble at hand. It is like seeing the last morning dream in which you are received, listened and forgiven. Float out of sleep, shake off, lie down, helplessly clap steel gills of gills.
You are waiting for a set of standard phrases from me, and you will receive them, my friend, but not this time. If you do not like viscous dark ballads, do not ask anymore how I am doing.
(c) The Joker
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Наталия Киеня
