Некоторое время назад я почувствовала странное желание воспеть рыбалку - и принялась писать цикл рассказов "Рыбаки", намереваясь вложить туда все свои обширные познания о рыбалке и глубокое понимание ее философских основ. Но из-за того, что накануне я спала всего три часа, мысли в голове сильно путались, и получалась какая-то нелепица. Даже до конца ни один рассказ не довела! Публикую эти огрызки исключительно для того, чтобы всем было понятно, как важен здоровый сон.
РЫБАКИ
***
Рыбак задумчиво поглаживал редкий пушок, обрамлявший его лысину. Наконец он достал из барсетки ажурные женские трусики и расстелил на земле. Я молча кивнул. Короткое северное лето неумолимо подходило к концу.
***
Рыбаки уселись полукругом на складных стульях и приготовились слушать. Вышел докладчик — сухонький старичок в камуфляжной панаме. Неторопливо откашлявшись, он произнес:
— В искусстве рыбной ловли нет ничего важнее чувства меры.
Рыбаки уважительно закивали.
— Тогда и рыба не требуется, — продолжил старичок, выдержав значительную паузу. — Рыбу ловить не обязательно...
Убаюканные монотонным голосом докладчика, мы не сразу заметили, как сгустились тучи и застучали по брезентовым склонам палаток тяжелые капли дождя. Когда я вышел из оцепенения, было уже поздно: от записей на песке не осталось и следа.
***
По ночам рыбаку снились кошмары. Он стонал, путался в простынях, иногда тихонько плакал. Собака от всего этого просыпалась и, поставив лапы на грудь несчастного, тщательно вылизывала его лицо.
***
Каждые выходные отец брал меня на рыбалку. Прекрасно помню его друзей — грузных волосатых мужчин с пятнами пота на футболках, помню их сальные шуточки и снисходительные похлопывания по плечу. Рыбалка мне не очень-то давалась, и это забавляло их.
Отцу же было мучительно стыдно за малейший мой промах. На людях он не показывал виду, но дома крепко избивал меня бамбуковым удилищем. С содроганием вспоминаю тот день, когда я умудрился ничего не поймать за восемь часов рыбалки: страшнее всего было не само наказание, а то, как с каждой сорвавшейся рыбешкой отец становился все мрачнее и мрачнее и как он молчал на обратном пути.
Я давно не держу обиды на покойного — теперь-то мне ясно, что даже по меркам своего времени отец и его друзья были довольно посредственными рыболовами, и есть что-то трогательное в том, как самозабвенно эти жалкие дилетанты любили рыбалку. Бедный папа! Ты и представить не мог, что такое подлинное мастерство.
РЫБАКИ
***
Рыбак задумчиво поглаживал редкий пушок, обрамлявший его лысину. Наконец он достал из барсетки ажурные женские трусики и расстелил на земле. Я молча кивнул. Короткое северное лето неумолимо подходило к концу.
***
Рыбаки уселись полукругом на складных стульях и приготовились слушать. Вышел докладчик — сухонький старичок в камуфляжной панаме. Неторопливо откашлявшись, он произнес:
— В искусстве рыбной ловли нет ничего важнее чувства меры.
Рыбаки уважительно закивали.
— Тогда и рыба не требуется, — продолжил старичок, выдержав значительную паузу. — Рыбу ловить не обязательно...
Убаюканные монотонным голосом докладчика, мы не сразу заметили, как сгустились тучи и застучали по брезентовым склонам палаток тяжелые капли дождя. Когда я вышел из оцепенения, было уже поздно: от записей на песке не осталось и следа.
***
По ночам рыбаку снились кошмары. Он стонал, путался в простынях, иногда тихонько плакал. Собака от всего этого просыпалась и, поставив лапы на грудь несчастного, тщательно вылизывала его лицо.
***
Каждые выходные отец брал меня на рыбалку. Прекрасно помню его друзей — грузных волосатых мужчин с пятнами пота на футболках, помню их сальные шуточки и снисходительные похлопывания по плечу. Рыбалка мне не очень-то давалась, и это забавляло их.
Отцу же было мучительно стыдно за малейший мой промах. На людях он не показывал виду, но дома крепко избивал меня бамбуковым удилищем. С содроганием вспоминаю тот день, когда я умудрился ничего не поймать за восемь часов рыбалки: страшнее всего было не само наказание, а то, как с каждой сорвавшейся рыбешкой отец становился все мрачнее и мрачнее и как он молчал на обратном пути.
Я давно не держу обиды на покойного — теперь-то мне ясно, что даже по меркам своего времени отец и его друзья были довольно посредственными рыболовами, и есть что-то трогательное в том, как самозабвенно эти жалкие дилетанты любили рыбалку. Бедный папа! Ты и представить не мог, что такое подлинное мастерство.
Some time ago I felt a strange desire to glorify fishing - and began to write a cycle of stories "Fishermen", intending to put there all my extensive knowledge about fishing and a deep understanding of its philosophical foundations. But due to the fact that the day before I slept only three hours, the thoughts in my head were very confused, and some absurdity was obtained. Not even a single story brought to the end! I publish these stubs solely so that everyone can understand how important healthy sleep is.
FISHERMEN
***
The fisherman thoughtfully stroked the rare fluff that framed his bald spot. Finally, he pulled open women's panties out of the purse and spread it on the ground. I nodded silently. Short northern summer inexorably came to an end.
***
Fishermen sat in a semicircle on folding chairs and prepared to listen. There was a speaker - a dry old man in a camouflage hat. Slowly clearing his throat, he said:
- In the art of fishing there is nothing more important than a sense of proportion.
Fishermen nodded respectfully.
“Then there is no need for fish,” continued the old man, after sustaining a significant pause. - Fish is not necessary to catch ...
Lulled by the monotonous voice of the speaker, we did not immediately notice how the clouds thickened and pounded heavy drops of rain on the tarpaulin slopes of the tents. When I came out of my stupor, it was already too late: there was not a trace left of the records on the sand.
***
At night, the fisherman had nightmares. He moaned, confused in sheets, sometimes quietly crying. The dog from all this woke up and, putting his paws on the chest of the unfortunate, carefully licked his face.
***
My father took me fishing every weekend. I remember well his friends - heavy hairy men with stains of sweat on T-shirts, I remember their greasy jokes and indulgent pats on the shoulder. Fishing didn't give me much, and it amused them.
Father was painfully ashamed of my slightest mistake. In public, he did not show the form, but at home he was beating me firmly with a bamboo rod. With a shudder, I remember that day when I managed to catch nothing in eight hours of fishing: the worst thing was not the punishment itself, but how with each fish that had fallen off my father became darker and darker and how he was silent on the way back.
I haven’t held a grudge against the deceased for a long time - now it’s clear to me that even by the standards of his time his father and his friends were rather mediocre fishermen, and there is something touching in the fact how selflessly these pathetic amateurs loved fishing. Poor dad! You could not even imagine what genuine skill is.
FISHERMEN
***
The fisherman thoughtfully stroked the rare fluff that framed his bald spot. Finally, he pulled open women's panties out of the purse and spread it on the ground. I nodded silently. Short northern summer inexorably came to an end.
***
Fishermen sat in a semicircle on folding chairs and prepared to listen. There was a speaker - a dry old man in a camouflage hat. Slowly clearing his throat, he said:
- In the art of fishing there is nothing more important than a sense of proportion.
Fishermen nodded respectfully.
“Then there is no need for fish,” continued the old man, after sustaining a significant pause. - Fish is not necessary to catch ...
Lulled by the monotonous voice of the speaker, we did not immediately notice how the clouds thickened and pounded heavy drops of rain on the tarpaulin slopes of the tents. When I came out of my stupor, it was already too late: there was not a trace left of the records on the sand.
***
At night, the fisherman had nightmares. He moaned, confused in sheets, sometimes quietly crying. The dog from all this woke up and, putting his paws on the chest of the unfortunate, carefully licked his face.
***
My father took me fishing every weekend. I remember well his friends - heavy hairy men with stains of sweat on T-shirts, I remember their greasy jokes and indulgent pats on the shoulder. Fishing didn't give me much, and it amused them.
Father was painfully ashamed of my slightest mistake. In public, he did not show the form, but at home he was beating me firmly with a bamboo rod. With a shudder, I remember that day when I managed to catch nothing in eight hours of fishing: the worst thing was not the punishment itself, but how with each fish that had fallen off my father became darker and darker and how he was silent on the way back.
I haven’t held a grudge against the deceased for a long time - now it’s clear to me that even by the standards of his time his father and his friends were rather mediocre fishermen, and there is something touching in the fact how selflessly these pathetic amateurs loved fishing. Poor dad! You could not even imagine what genuine skill is.
У записи 13 лайков,
2 репостов.
2 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Маргарита Скоморох
