Почтальон
Он приходит
в полночь,
стучится в дверь.
Я торопливо открываю.
Он стоит на пороге,
плачет, указывая на письмо.
— Ужасные вести, —
всхлипывает он
и падает на колени:
— Прости меня, прости!
Я приглашаю его в дом.
Он вытирает глаза.
Его темно-синий костюм —
как чернильное пятно
на моем багровом диване.
Маленький, беззащитный,
он сворачивается в клубок
и спит, пока я сочиняю
другие — такие же — письма
самому себе:
«Ты будешь жить,
боль умножая.
Тебе остается лишь простить».
Марк Стрэнд
Он приходит
в полночь,
стучится в дверь.
Я торопливо открываю.
Он стоит на пороге,
плачет, указывая на письмо.
— Ужасные вести, —
всхлипывает он
и падает на колени:
— Прости меня, прости!
Я приглашаю его в дом.
Он вытирает глаза.
Его темно-синий костюм —
как чернильное пятно
на моем багровом диване.
Маленький, беззащитный,
он сворачивается в клубок
и спит, пока я сочиняю
другие — такие же — письма
самому себе:
«Ты будешь жить,
боль умножая.
Тебе остается лишь простить».
Марк Стрэнд
Postman
He comes
at midnight,
knocking on the door.
I hurry open it.
He stands on the threshold
crying, pointing to the letter.
- The terrible news, -
sobs he
and falls to its knees:
- Forgive me, forgive!
I invite him to the house.
He wipes his eyes.
His navy suit is
like ink stain
on my crimson couch.
Small, defenseless,
he curls up
and sleeping while i'm writing
others are the same letters
to myself:
"You will live,
multiplying pain.
You just have to forgive. "
Mark Strand
He comes
at midnight,
knocking on the door.
I hurry open it.
He stands on the threshold
crying, pointing to the letter.
- The terrible news, -
sobs he
and falls to its knees:
- Forgive me, forgive!
I invite him to the house.
He wipes his eyes.
His navy suit is
like ink stain
on my crimson couch.
Small, defenseless,
he curls up
and sleeping while i'm writing
others are the same letters
to myself:
"You will live,
multiplying pain.
You just have to forgive. "
Mark Strand
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Сергей Курушкин
