***
Прошла суббота, даже не напился;
вот воскресенье, сыро, то да се;
в окошке дрозд к отростку прилепился;
то дождь, то свет; но я вам не Басё.
Провал, провал. Играют вяло капли,
фальшивит дрозд, пережимает свет,
как будто бы в России на спектакле
в провинции, где даже пива нет.
Приплелся друг, потом пришли другие.
И про себя бормочешь: Боже мой,
так тянутся уроки ностальгии,
что даже и не хочется домой,
туда, где дождь надсадный и наждачный,
в ту даль, где до скончания веков
запачканный, продрогший поезд дачный
куда-то тащит спящих грибников.
Лев Лосев
Прошла суббота, даже не напился;
вот воскресенье, сыро, то да се;
в окошке дрозд к отростку прилепился;
то дождь, то свет; но я вам не Басё.
Провал, провал. Играют вяло капли,
фальшивит дрозд, пережимает свет,
как будто бы в России на спектакле
в провинции, где даже пива нет.
Приплелся друг, потом пришли другие.
И про себя бормочешь: Боже мой,
так тянутся уроки ностальгии,
что даже и не хочется домой,
туда, где дождь надсадный и наждачный,
в ту даль, где до скончания веков
запачканный, продрогший поезд дачный
куда-то тащит спящих грибников.
Лев Лосев
***
Saturday passed, not even drunk;
here is sunday, damp, then yes;
in the window the thrush has stuck to the bone;
now rain, then light; but I do not you Basho.
Failure, failure. Play slow drops,
fake thrush, pinch the light,
as if in Russia at a performance
in a province where there is not even a beer.
Made up a friend, then others came.
And you mutter to yourself: My God,
so are the lessons of nostalgia,
that you don't even want to go home,
where the rain is bored and emery,
to that distance where until the end of ages
blurred train
somewhere dragging sleeping mushroom pickers.
Lev Losev
Saturday passed, not even drunk;
here is sunday, damp, then yes;
in the window the thrush has stuck to the bone;
now rain, then light; but I do not you Basho.
Failure, failure. Play slow drops,
fake thrush, pinch the light,
as if in Russia at a performance
in a province where there is not even a beer.
Made up a friend, then others came.
And you mutter to yourself: My God,
so are the lessons of nostalgia,
that you don't even want to go home,
where the rain is bored and emery,
to that distance where until the end of ages
blurred train
somewhere dragging sleeping mushroom pickers.
Lev Losev
У записи 9 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Сергей Курушкин
