Бьешь по воздуху крыльями, дышишь, бежишь по воде,
Тянешь шею вперед, закрываешь глаза от испуга,
Поднимаешься в небо, за мокрое облако, где
Ты отыщешь свой ветер, несущийся в сторону юга.
Под тобою - болота, чуть дальше - гнилые поля,
Кожа бурая леса, царапины рек, впадин пятна.
Становясь ближе к небу, поймешь ты, что эта земля
восхитительна, неповторима и невероятна.
Просыпаешься. И месишь кашу из снежной крупы.
Из метро - будто из-под воды - тебя тянет наружу.
Воздух жадно глотаешь. В потоке бесцветной толпы
ты плывешь под неоновым светом сквозь зимнюю стужу.
Куришь. Смотришь привычно в окно на унылый пейзаж.
Время, словно листы скучной книги, не глядя, листаешь.
Лифт тебя возвращает обратно на первый этаж.
Снова куришь. Садишься в метро. И на миг засыпаешь.
Ты летишь над простором цветущих медовых лугов,
над пчелиным сурепковым, приторным, клеверным раем,
над сухим пыльным морем степным - морем без берегов,
над песчаным карьером с неровным изъеденным краем.
Южный ветер несет тебя дальше - к фруктовым садам
на пологих горах, над туманом, разорванным в клочья.
Ты внизу видишь небо. Но это не небо - вода
с отражением неба бездонного южною ночью.
Просыпаешься. Холодно. Не открываешь глаза.
Открываешь глаза - и от резкого света их щуришь.
Словно пленку кино прокрутили случайно назад -
возвращается к дому, идешь через двор, жадно куришь.
Скоро с календарей день ушедший придется сорвать.
Молча смотришь в окно. Краски снегом, как ластиком, стерты.
Что-то ешь. Ждешь чего-то. Одетым ложишься в кровать.
Смотришь титры ненужного фильма. И спишь, словно мертвый.
И опять бьешь по воздуху крыльями... Так и живешь -
снов коротких своих на ладонь собирая минуты.
Как по брошенным крошкам - по крошеву звезд узнаешь
ты судьбы неизвестной, судьбы неизбежной маршруты.
На каких наши жизни измерены будут часах?
Нам - летать на ветрах. Нам - ворочаться в мятой постели.
Настоящие мы - на земле или на небесах?
Как ответ отыскать - кто такие мы на самом деле?
Антон Духовской
Тянешь шею вперед, закрываешь глаза от испуга,
Поднимаешься в небо, за мокрое облако, где
Ты отыщешь свой ветер, несущийся в сторону юга.
Под тобою - болота, чуть дальше - гнилые поля,
Кожа бурая леса, царапины рек, впадин пятна.
Становясь ближе к небу, поймешь ты, что эта земля
восхитительна, неповторима и невероятна.
Просыпаешься. И месишь кашу из снежной крупы.
Из метро - будто из-под воды - тебя тянет наружу.
Воздух жадно глотаешь. В потоке бесцветной толпы
ты плывешь под неоновым светом сквозь зимнюю стужу.
Куришь. Смотришь привычно в окно на унылый пейзаж.
Время, словно листы скучной книги, не глядя, листаешь.
Лифт тебя возвращает обратно на первый этаж.
Снова куришь. Садишься в метро. И на миг засыпаешь.
Ты летишь над простором цветущих медовых лугов,
над пчелиным сурепковым, приторным, клеверным раем,
над сухим пыльным морем степным - морем без берегов,
над песчаным карьером с неровным изъеденным краем.
Южный ветер несет тебя дальше - к фруктовым садам
на пологих горах, над туманом, разорванным в клочья.
Ты внизу видишь небо. Но это не небо - вода
с отражением неба бездонного южною ночью.
Просыпаешься. Холодно. Не открываешь глаза.
Открываешь глаза - и от резкого света их щуришь.
Словно пленку кино прокрутили случайно назад -
возвращается к дому, идешь через двор, жадно куришь.
Скоро с календарей день ушедший придется сорвать.
Молча смотришь в окно. Краски снегом, как ластиком, стерты.
Что-то ешь. Ждешь чего-то. Одетым ложишься в кровать.
Смотришь титры ненужного фильма. И спишь, словно мертвый.
И опять бьешь по воздуху крыльями... Так и живешь -
снов коротких своих на ладонь собирая минуты.
Как по брошенным крошкам - по крошеву звезд узнаешь
ты судьбы неизвестной, судьбы неизбежной маршруты.
На каких наши жизни измерены будут часах?
Нам - летать на ветрах. Нам - ворочаться в мятой постели.
Настоящие мы - на земле или на небесах?
Как ответ отыскать - кто такие мы на самом деле?
Антон Духовской
You beat on the air with your wings, you breathe, you run on the water,
Pull your neck forward, close your eyes from fright,
You rise into the sky, over a wet cloud, where
You will find your wind rushing towards the south.
Under you - swamps, a little further - rotten fields,
Leather brown forests, scratches of the rivers, hollows of a stain.
Getting closer to the sky, you will understand that this earth
amazing, unique and incredible.
Wake up And knead porridge from snow pellets.
From the subway - as if from under the water - you are pulled out.
The air is greedily swallowing. In a stream of colorless crowd
you swim under neon light through the winter cold.
You smoke You look accustomed to the window at the dull landscape.
Time, like sheets of a boring book, without looking, leafing through.
The elevator takes you back to the first floor.
You smoke again. Sit in the subway. And for a moment you fall asleep.
You fly over the vast flowering honey meadows,
above the colza, cloying, clover paradise,
over the dry dusty sea steppe - the sea without coast,
over a sand pit with an uneven corroded edge.
The south wind carries you further - to the orchards
on the gentle mountains, above the fog, torn to shreds.
You see the sky below. But this is not the sky - water
with the reflection of the sky bottomless on the southern night.
Wake up Coldly. Do not open your eyes.
You open your eyes and blink them from the harsh light.
As if the movie film was randomly scrolled back -
returns to the house, you go through the yard, you greedily smoke.
Soon he will have to break the day with the calendars.
Silently you look out the window. Paints with snow, like an eraser, erased.
Eat something. Waiting for something. Dressed in bed.
You watch the titles of an unnecessary film. And you sleep like a dead man.
And again you beat the wings in the air ... So you live -
dreams short on the palm collecting minutes.
As for abandoned babies, you will learn about them
you are the fate of the unknown, the fate of the inevitable routes.
On what our lives will be measured by hours?
We - fly in the winds. We - toss and turn in a mint bed.
Are we real on earth or in heaven?
How to find the answer - who are we really?
Anton Duhovskoy
Pull your neck forward, close your eyes from fright,
You rise into the sky, over a wet cloud, where
You will find your wind rushing towards the south.
Under you - swamps, a little further - rotten fields,
Leather brown forests, scratches of the rivers, hollows of a stain.
Getting closer to the sky, you will understand that this earth
amazing, unique and incredible.
Wake up And knead porridge from snow pellets.
From the subway - as if from under the water - you are pulled out.
The air is greedily swallowing. In a stream of colorless crowd
you swim under neon light through the winter cold.
You smoke You look accustomed to the window at the dull landscape.
Time, like sheets of a boring book, without looking, leafing through.
The elevator takes you back to the first floor.
You smoke again. Sit in the subway. And for a moment you fall asleep.
You fly over the vast flowering honey meadows,
above the colza, cloying, clover paradise,
over the dry dusty sea steppe - the sea without coast,
over a sand pit with an uneven corroded edge.
The south wind carries you further - to the orchards
on the gentle mountains, above the fog, torn to shreds.
You see the sky below. But this is not the sky - water
with the reflection of the sky bottomless on the southern night.
Wake up Coldly. Do not open your eyes.
You open your eyes and blink them from the harsh light.
As if the movie film was randomly scrolled back -
returns to the house, you go through the yard, you greedily smoke.
Soon he will have to break the day with the calendars.
Silently you look out the window. Paints with snow, like an eraser, erased.
Eat something. Waiting for something. Dressed in bed.
You watch the titles of an unnecessary film. And you sleep like a dead man.
And again you beat the wings in the air ... So you live -
dreams short on the palm collecting minutes.
As for abandoned babies, you will learn about them
you are the fate of the unknown, the fate of the inevitable routes.
On what our lives will be measured by hours?
We - fly in the winds. We - toss and turn in a mint bed.
Are we real on earth or in heaven?
How to find the answer - who are we really?
Anton Duhovskoy
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Вика Ноговицына
