Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Не задернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.
И опять кольнут доныне
Не отпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь,-
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Б. Пастернак
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Не задернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.
И опять кольнут доныне
Не отпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь,-
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Б. Пастернак
No one will be in the house
Except for the twilight. One
Winter day in a through opening
Not drawn curtains.
Only white wet lumps
A quick glimpse of mossy,
Only roofs, snow, and besides
Roofs and snow, nobody.
And again it will trace the frost
And again it will turn me
Last year's gloom
And things are different for winter.
And they prick again to this day
Not released by guilt
And the window on the cross
It will squeeze wood hunger.
But suddenly on the curtain
A tremor will run through doubt, -
Measuring the silence with steps.
You, as the future, will enter.
You will appear from the door
In something white, no quirks,
In some way, really from those matters
From which the flakes are sewn.
B. Pasternak
Except for the twilight. One
Winter day in a through opening
Not drawn curtains.
Only white wet lumps
A quick glimpse of mossy,
Only roofs, snow, and besides
Roofs and snow, nobody.
And again it will trace the frost
And again it will turn me
Last year's gloom
And things are different for winter.
And they prick again to this day
Not released by guilt
And the window on the cross
It will squeeze wood hunger.
But suddenly on the curtain
A tremor will run through doubt, -
Measuring the silence with steps.
You, as the future, will enter.
You will appear from the door
In something white, no quirks,
In some way, really from those matters
From which the flakes are sewn.
B. Pasternak
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Олеся Волчик
