Недавно мне пришла в голову идея начать книгу примерно так:
«Господи, каким чудесным казался мир в детстве! Как много прекрасного он обещал!
И всё сбылось».
После этого можно писать о чем угодно.
Ведь, по большому счету, дело не в том, что сбылось, а в том, как ты на это смотришь.
Счастье – эффект зрения. Мечта – квинтэссенция счастья. Та точка, в которой сходятся наши желания и наши возможности. Но место этой встречи мы вправе обозначить сами: это наше личное право. Можно назначать встречу своих желаний и своих возможностей ежедневно, и каждый раз радоваться, что опять все получилось. Главное, делать это с умом и тактом пред Божественной логикой.
Счастье, в конце концов, плод воображения – в самом лучшем, первичном смысле этого слова. Плод воображения одного человека. Больше для этого никто не нужен.
И вот человек говорит:
«Я прожил столько разных, безумных, замечательных, бешеных, тихих дней, которые мог бы не прожить. Я так сладостно болел ангиной. Я помню вкус ворованного яблока. Первый снег. Своей велосипед с элегантной «восьмеркой». Черт знает что я помню и черт знает зачем. Мог бы ничего не помнить, не знать, не увидеть. Это ли не повод для счастья?»
А если этих поводов еще больше…
Тем более, что их больше наверняка. Почва для счастья – повсюду, смело ступайте твердой ногой. Пища для счастья – повсюду, вкушай – не хочу. Сердце для счастья раскрыто, как весенний скворечник. Сейчас птица прилетит и поселится, и будет тепло, и птенцы весёлые и бестолковые.
Мечта, а не жизнь! Сама жизнь - это и есть мечта - а что вы думали?
Мечта сбывается ежедневно, потому что жизнь продолжается. О чем можно вообще мечтать столь сладостно, как ни о новом дне на прекрасной земле? Вы что, с ума сошли, разве есть что-то сравнимое с этой радостью: быть здесь, среди милой человеческой суеты? Идти по земле, под сладостный стук своего горячего сердца?
Я долго размышлял на тему, о чем мне все-таки мечталось, и никак не мог вспомнить. Смотрел в потолок. Листал детский альбом. Наклонял голову вбок, как делают, когда в ухо попала вода, даже тряс головой: эй, детская мечта, юношеская мечта, мечта и маята моя зрелая, вернитесь, вспомнитесь!
Ничего не вспомнил.
Ну, наверное, я мечтал, чтоб я родился в своей деревне, и родила меня моя мать, а моим отцом был мой отец. Потом я мечтал, чтобы летом мне было жарко, весной зябко, зимой весело и весной совсем забубенно. И чтоб солнце всходило, и ночью по миру шел тихий шорох тишины, и фары машины пробегали по потолку: кто-то проехал мимо моего счастья, а я лежу тут, под одеялом, не дышу, не дышу, не дышу. Оттого, что – все сбывается и сбывается, и никак не перестанет.
Трудно мечтать о чем-то, когда тебе изначально дали больше, чем ты ждал когда-либо. И потом не оставляли ни на минуту.
Нам все уже отдали, я говорю. Нам больше никто ничего не должен.
Все при нас.
Счастье вырабатывается человеком, как энергия. Человек вырабатывает счастье сам, растрачивая направо и налево вещество жизни. Счастье не приходит в пустое место, где пустота и паутина.
Оно приходит туда, где человек настроен на постижение главной, и по сути единственной мечты человечества: жить человеком, быть человеком, любить человеком. И мечтать только об этом.
Стоит лишь на мгновение задуматься о том, что творилось на этой черной земле за многие тысячи черных лет! Сколько живых милых беззащитных душ исчезло до срока, было дико и жутко изуродовано, изничтожено нещадно и омерзительно.
На фон всех этих жутких судеб – кто дал нам право ощутить себя несчастным? Растерявшим и разменявшим мечту свою на печаль свою? Разочаровавшимся, в конце концов… Кто право нам дал?
Недавно приехал в Москву, счастливый, на желанную встречу с друзьями, на добрый отдых, - и зашел в метро, и увидел, как несут двоих детей на плечах родители, и дети явно опоены чем-то и спят каким-то странным, полуживым сном. И родители их собирают милостыню.
Вышел и расплакался, - хотя, нет, нельзя этого делать, и я сделал вид, что соринка в глаз попала.
«Господи, каким чудесным казался мир в детстве! Как много прекрасного он обещал!
И всё сбылось».
После этого можно писать о чем угодно.
Ведь, по большому счету, дело не в том, что сбылось, а в том, как ты на это смотришь.
Счастье – эффект зрения. Мечта – квинтэссенция счастья. Та точка, в которой сходятся наши желания и наши возможности. Но место этой встречи мы вправе обозначить сами: это наше личное право. Можно назначать встречу своих желаний и своих возможностей ежедневно, и каждый раз радоваться, что опять все получилось. Главное, делать это с умом и тактом пред Божественной логикой.
Счастье, в конце концов, плод воображения – в самом лучшем, первичном смысле этого слова. Плод воображения одного человека. Больше для этого никто не нужен.
И вот человек говорит:
«Я прожил столько разных, безумных, замечательных, бешеных, тихих дней, которые мог бы не прожить. Я так сладостно болел ангиной. Я помню вкус ворованного яблока. Первый снег. Своей велосипед с элегантной «восьмеркой». Черт знает что я помню и черт знает зачем. Мог бы ничего не помнить, не знать, не увидеть. Это ли не повод для счастья?»
А если этих поводов еще больше…
Тем более, что их больше наверняка. Почва для счастья – повсюду, смело ступайте твердой ногой. Пища для счастья – повсюду, вкушай – не хочу. Сердце для счастья раскрыто, как весенний скворечник. Сейчас птица прилетит и поселится, и будет тепло, и птенцы весёлые и бестолковые.
Мечта, а не жизнь! Сама жизнь - это и есть мечта - а что вы думали?
Мечта сбывается ежедневно, потому что жизнь продолжается. О чем можно вообще мечтать столь сладостно, как ни о новом дне на прекрасной земле? Вы что, с ума сошли, разве есть что-то сравнимое с этой радостью: быть здесь, среди милой человеческой суеты? Идти по земле, под сладостный стук своего горячего сердца?
Я долго размышлял на тему, о чем мне все-таки мечталось, и никак не мог вспомнить. Смотрел в потолок. Листал детский альбом. Наклонял голову вбок, как делают, когда в ухо попала вода, даже тряс головой: эй, детская мечта, юношеская мечта, мечта и маята моя зрелая, вернитесь, вспомнитесь!
Ничего не вспомнил.
Ну, наверное, я мечтал, чтоб я родился в своей деревне, и родила меня моя мать, а моим отцом был мой отец. Потом я мечтал, чтобы летом мне было жарко, весной зябко, зимой весело и весной совсем забубенно. И чтоб солнце всходило, и ночью по миру шел тихий шорох тишины, и фары машины пробегали по потолку: кто-то проехал мимо моего счастья, а я лежу тут, под одеялом, не дышу, не дышу, не дышу. Оттого, что – все сбывается и сбывается, и никак не перестанет.
Трудно мечтать о чем-то, когда тебе изначально дали больше, чем ты ждал когда-либо. И потом не оставляли ни на минуту.
Нам все уже отдали, я говорю. Нам больше никто ничего не должен.
Все при нас.
Счастье вырабатывается человеком, как энергия. Человек вырабатывает счастье сам, растрачивая направо и налево вещество жизни. Счастье не приходит в пустое место, где пустота и паутина.
Оно приходит туда, где человек настроен на постижение главной, и по сути единственной мечты человечества: жить человеком, быть человеком, любить человеком. И мечтать только об этом.
Стоит лишь на мгновение задуматься о том, что творилось на этой черной земле за многие тысячи черных лет! Сколько живых милых беззащитных душ исчезло до срока, было дико и жутко изуродовано, изничтожено нещадно и омерзительно.
На фон всех этих жутких судеб – кто дал нам право ощутить себя несчастным? Растерявшим и разменявшим мечту свою на печаль свою? Разочаровавшимся, в конце концов… Кто право нам дал?
Недавно приехал в Москву, счастливый, на желанную встречу с друзьями, на добрый отдых, - и зашел в метро, и увидел, как несут двоих детей на плечах родители, и дети явно опоены чем-то и спят каким-то странным, полуживым сном. И родители их собирают милостыню.
Вышел и расплакался, - хотя, нет, нельзя этого делать, и я сделал вид, что соринка в глаз попала.
Recently, I got the idea to start a book like this:
“Lord, how wonderful the world looked like in childhood! How many beautiful things he promised!
And it all came true. ”
After that, you can write about anything.
After all, by and large, the point is not what has come true, but how you look at it.
Happiness is the effect of sight. A dream is the quintessence of happiness. The point at which our desires and our capabilities converge. But we have the right to designate the place of this meeting ourselves: this is our personal right. You can schedule a meeting of your desires and your abilities on a daily basis, and every time rejoice that everything turned out again. The main thing is to do it with the mind and tact before the Divine logic.
Happiness, after all, is the fruit of imagination - in the best, primary sense of the word. The fruit of the imagination of one person. Nobody needs this anymore.
And a man says:
“I lived so many different, crazy, wonderful, mad, quiet days that I could not live. I was so sweet sore throat. I remember the taste of a stolen apple. First snow. His bike with an elegant "eight". The devil knows what I remember and the devil knows why. Could remember nothing, not know, not see. Is this not a reason for happiness? "
And if these occasions even more ...
Moreover, there are more of them for sure. The ground for happiness - everywhere, feel free to step with a firm foot. Food for happiness - everywhere, eat - I do not want. The heart for happiness is revealed as a spring nesting box. Now the bird will arrive and settle down, and it will be warm, and the chicks will be funny and stupid.
A dream, not a life! Life itself - this is a dream - and what did you think?
The dream comes true daily, because life goes on. What can you dream about so sweetly as if about a new day on a beautiful land? Are you out of your mind, is there something comparable to this joy: to be here, amidst cute human fuss? To walk on the ground, under the sweet knock of your hot heart?
I thought for a long time about what I still dreamed about, and could not remember. I looked at the ceiling. Scrolling through a children's album. I tilted my head to the side, as they do when water got into my ear, even shaking my head: hey, childhood dream, youthful dream, dream and myatta my mature, come back, remember!
I remembered nothing.
Well, I guess I dreamed that I was born in my village, and my mother gave birth to me, and my father was my father. Then I dreamed that it was hot in the summer, it was chilly in spring, in the winter it was fun and in the spring it was completely naive. And so that the sun rose, and at night a quiet rustle of silence walked around the world, and the headlights of the car ran across the ceiling: someone passed by my happiness, and I lay here, under a blanket, not breathing, not breathing, not breathing. Because - everything comes true and comes true, and in no way will it stop.
It’s hard to dream of something when you were initially given more than you ever expected. And then did not leave for a minute.
We all have already given, I say. No one else owes us anything.
All with us.
Happiness is produced by man as energy. Man develops happiness by himself, wasting the substance of life to the right and left. Happiness does not come to an empty place, where emptiness and cobwebs.
It comes to where a person is set to grasp the main, and in fact the only dream of humanity: to live as a man, be a man, to love a man. And dream only about it.
It is worth only for a moment to think about what happened on this black earth for many thousands of dark years! How many living dear defenseless souls disappeared before the deadline, was wildly and terribly disfigured, destroyed mercilessly and disgustingly.
Against the backdrop of all these terrible fate - who gave us the right to feel miserable? Lost and traded your dream for your sorrow? Disappointed, in the end ... Who gave us the right?
Recently I came to Moscow, happy, to the desired meeting with friends, to a good rest, - and went to the subway, and saw how the two children are carried on their shoulders by the parents, and the children are clearly wiry with something and sleep with some kind of strange, half-dead sleep . And their parents collect alms.
He came out and burst into tears - although, no, it is impossible to do this, and I pretended that the mote got in the eye.
“Lord, how wonderful the world looked like in childhood! How many beautiful things he promised!
And it all came true. ”
After that, you can write about anything.
After all, by and large, the point is not what has come true, but how you look at it.
Happiness is the effect of sight. A dream is the quintessence of happiness. The point at which our desires and our capabilities converge. But we have the right to designate the place of this meeting ourselves: this is our personal right. You can schedule a meeting of your desires and your abilities on a daily basis, and every time rejoice that everything turned out again. The main thing is to do it with the mind and tact before the Divine logic.
Happiness, after all, is the fruit of imagination - in the best, primary sense of the word. The fruit of the imagination of one person. Nobody needs this anymore.
And a man says:
“I lived so many different, crazy, wonderful, mad, quiet days that I could not live. I was so sweet sore throat. I remember the taste of a stolen apple. First snow. His bike with an elegant "eight". The devil knows what I remember and the devil knows why. Could remember nothing, not know, not see. Is this not a reason for happiness? "
And if these occasions even more ...
Moreover, there are more of them for sure. The ground for happiness - everywhere, feel free to step with a firm foot. Food for happiness - everywhere, eat - I do not want. The heart for happiness is revealed as a spring nesting box. Now the bird will arrive and settle down, and it will be warm, and the chicks will be funny and stupid.
A dream, not a life! Life itself - this is a dream - and what did you think?
The dream comes true daily, because life goes on. What can you dream about so sweetly as if about a new day on a beautiful land? Are you out of your mind, is there something comparable to this joy: to be here, amidst cute human fuss? To walk on the ground, under the sweet knock of your hot heart?
I thought for a long time about what I still dreamed about, and could not remember. I looked at the ceiling. Scrolling through a children's album. I tilted my head to the side, as they do when water got into my ear, even shaking my head: hey, childhood dream, youthful dream, dream and myatta my mature, come back, remember!
I remembered nothing.
Well, I guess I dreamed that I was born in my village, and my mother gave birth to me, and my father was my father. Then I dreamed that it was hot in the summer, it was chilly in spring, in the winter it was fun and in the spring it was completely naive. And so that the sun rose, and at night a quiet rustle of silence walked around the world, and the headlights of the car ran across the ceiling: someone passed by my happiness, and I lay here, under a blanket, not breathing, not breathing, not breathing. Because - everything comes true and comes true, and in no way will it stop.
It’s hard to dream of something when you were initially given more than you ever expected. And then did not leave for a minute.
We all have already given, I say. No one else owes us anything.
All with us.
Happiness is produced by man as energy. Man develops happiness by himself, wasting the substance of life to the right and left. Happiness does not come to an empty place, where emptiness and cobwebs.
It comes to where a person is set to grasp the main, and in fact the only dream of humanity: to live as a man, be a man, to love a man. And dream only about it.
It is worth only for a moment to think about what happened on this black earth for many thousands of dark years! How many living dear defenseless souls disappeared before the deadline, was wildly and terribly disfigured, destroyed mercilessly and disgustingly.
Against the backdrop of all these terrible fate - who gave us the right to feel miserable? Lost and traded your dream for your sorrow? Disappointed, in the end ... Who gave us the right?
Recently I came to Moscow, happy, to the desired meeting with friends, to a good rest, - and went to the subway, and saw how the two children are carried on their shoulders by the parents, and the children are clearly wiry with something and sleep with some kind of strange, half-dead sleep . And their parents collect alms.
He came out and burst into tears - although, no, it is impossible to do this, and I pretended that the mote got in the eye.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Юлия Глушкова
