Если спросите, брал ли я Казань, отвечу – брал. Точнее, врал. И ложь эта была самой большой ложью в моей жизни, самым отчаянным блефом. Пожалуй, отчаяннее было только в 10 классе, когда я сказал отцу, что получил пятёрку за годовую контрольную по экономике, а в дневнике на самом деле стояла двойка. Но вернёмся в Казань.
В сентябре 2010-го я впервые оказался в столице Татарстана, приехав на матч «Рубин» – «Барселона». 25 часов на поезде туда, 25 обратно, ровно сутки в городе. Мне было, на что поесть, было, где переночевать, и даже цена на билет не очень кусалась. Друзья определили меня на постой к пожилой луноликой татарке, чьё имя скрыла пена дней. Предположим, её звали Альфия.
Я приехал в Казань один, с сообществом отечественных болельщиков «Барселоны» знаком тогда ещё не был, а потому праздно шатался по городу мимо могучих и не очень кучек фанатов «Рубина». Признаюсь честно, особенно афишировать свои клубные пристрастия мне не хотелось – настрой у многих был довольно грозный, а у меня из преимуществ только высокая скорость бега. Я несколько раз обошёл Кремль, посмотрел на Кул-Шариф и съел пару эчпочмаков. Приближалось время игры.
Билет на матч, как и луноликая Альфия, мне достался от тех же друзей, которые, сами того не зная, отправили меня на фанатскую трибуну хозяев поля. Найдя своё место, я быстро сообразил, что окружающие люди не только болеют за «Рубин», но и в принципе не говорят на русском языке: «Мусульмане, алга!» периодически звучало рефреном все полтора часа до начала игры. Вокруг развевались красно-зеленые флаги. Мой сосед справа время от времени просил меня подержать древко одного такого знамени, чтобы освободить руки для перекура, а тот, что сидел слева, в дружелюбно-агрессивной форме, свойственной всем выпившим людям, обращался к окружающим с одним и тем же вопросом «Кто всех порвёт?!», на который, заметив малейшее смущение, сам же и отвечал «Рубин» всех порвёт!». Надо ли говорить, что я мечтал, чтобы очередь в этом опросе до меня не дошла.
Громко болеть за «Барселону» в такой обстановке было невозможно. По крайней мере, мне так казалось. Когда стадион затянул «Рубин» – чемпион!», я, молча смотревший за игрой, почувствовал очень подозрительный взгляд соседа слева, так что пришлось пойти на сделку с совестью и пискнуть в унисон. Когда хозяева открыли счёт, мой крик от досады, к счастью, утонул в сумасшедшем грохоте вокруг. Когда «Барса» сравняла, я сжал кулак и тихонько прошептал: «Есть!», стараясь не привлекать к себе лишнее внимание. Игра завершилась вничью.
Мне не хотелось, чтобы этот день заканчивался вот так. Я чувствовал, что недоболел, что дал слабину, не выложился на полную. Узнав из обрывков стадионных разговоров, в каком именно отеле остановилась «Барселона», я решил сразу после матча отправиться туда – в надежде увидеть кого-нибудь из игроков. Мне было 20 лет, и я готов был многое за это отдать.
В холле гостиницы было немноголюдно, но стоило лишь взглянуть на собравшихся, чтобы понять – к постояльцам они не имеют никакого отношения. Это были такие же, как я, любители поглазеть на знаменитостей. Я сел на мягкий диван, неподалёку от шумной компании крупных нетрезвых мужчин. Через мгновение увидел направлявшегося в нашу сторону охранника. У меня было несколько секунд на принятие решения – я понимал, что больше всего на свете сейчас хочу остаться здесь. Для этого нужна была веская причина.
Первой в диалог с охранником вступила шумная компания:
– Простите, но вы не можете здесь находиться. Если вы хотите дождаться футболистов, вам нужно выйти на улицу.
– Да чё ты, епт, не гони, дружище, где тут бар у вас, хочешь, мы всю водку выпьем, ну, чё ты, а, мы же никому не мешаем, бляха муха, давай, тащи сюда эту «Барселону»...
Охранник был молод и незаинтересован в конфликте, поэтому быстро стушевался и повернулся ко мне, надеясь выгнать в этот вечер хоть кого-нибудь. Произнёс ту же фразу. Я понимал, что не смогу взять апломбом, как мои соседи, поэтому нужно было что-то другое, какое-то свежее решение. И я решился.
– I'm sorry, I don't understand you.
Английская речь смутила охранника ещё больше, чем русский мат, и он, что-то пробормотав, развернулся и ушёл в другой конец холла. Я выдохнул с облегчением. Зря.
Через несколько мгновений почувствовал резкий тычок в плечо.
– Слышь, а ты чё, иностранец что ли?!! Инглиш??
Один из моих соседей вопросительно смотрел на меня осоловелыми глазами. Почему-то я решил, что начатый спектакль нужно доиграть до конца. Но решил перестраховаться – на случай, если среди них будут знатоки английского.
– No, I'm from Spain. From Barcelona.
– Слышь, Жека, тут испанец сидит, из Барселоны! Ты же вроде учил испанский? Жека?!
Все ищут какого-то Жеку, поднимается шум и гвалт. Все это время я глупо улыбаюсь и делаю вид, что не понимаю, о чем идёт речь. Но когда рядом возникает парень с горящими глазами и громко приветствует меня «Hola!», я понимаю, что пропал. Любой мало-мальски знающий язык человек легко раскусил бы мое истинное происхождение. Да и не похож я на испанца. И вообще – если меня сейчас выведут на чистую воду, думал я, то, скорее всего, утопят в Волге. Ну, как минимум, в Казанке или Булаке.
И начинается наша долгая и оживленная беседа на самом что ни на есть испанском. Я, конечно же, говорю, что зовут меня Хорхе, что я болею за «Барселону» и учусь по обмену в Санкт-Петербурге. Рассказываю ему всю историю своего красноярского детства, только применительно к Испании. Чувствую себя разведчиком на задании и вру самозабвенно, потому что нас внимательно слушает притихшая компания все ещё пьяных мужчин, которым Жека по-русски комментирует что-то из сказанного мною.
– Прикиньте, у него мать информатику преподаёт, прямо как у меня!
– Бля, вот это уровень!
В свою очередь, Жека рассказывает мне о том, как в университете учил язык, как хорошо знает Барселону, как ему не с кем поговорить в Казани на любимом испанском. Собственно, только потому что он был исключительно сконцентрирован на своей речи, стараясь не сесть в лужу перед заморским гостем, подолгу подбирал слова и постоянно спрашивал, правильно ли говорит, он совершенно не обратил внимания на мое произношение и явные фактологические ошибки. В один момент я едва не завалил всю операцию.
– Слушай, Хорхе, дай мне свой номер телефона, я, может быть, через год-два доберусь до Барсы, буду очень рад встрече!
– Конечно! Записывай: +349103...
– Подожди-ка. 91 – это код Мадрида, разве нет? У Барселоны ведь 93.
Он посмотрел на меня с недоверием. Мой карточный домик рушился. Чувствуя себя ужом на сковородке, я что-то промычал про номер, доставшийся от отца, который долго работал в Мадриде, заплетая такие небылицы, что самому становилось не по себе. Но это сработало. Жека отбросил сомнения:
– Ну и ладно. Главное, мой запиши! Если что-то поменяется, дай знать.
Мы проговорили 2,5 часа. 150 минут я разливался соловьем – за это время нас успела оставить компания мужчин, сменились консьержи, уснул на своём стуле охранник. Наконец, Жека взглянул на часы:
– Ох, ты! Второй час! Жена убьёт. Все, брат, Хорхе, я побежал. Спасибо тебе! Рад знакомству! Надеюсь, ещё свидимся!
– Взаимно! Пока!
Он ушёл. Я встал и, пошатываясь, направился к консьержу, вспоминая, как строить фразы на русском языке:
– Простите, могу я спросить, а «Барселона» сегодня ещё будет?
– Нет, они сразу со стадиона поехали в аэропорт. Заказали 40 пицц и доставку вещей к самолёту. Уже улетели, наверное.
– Gracias. Тьфу, спасибо.
Я вышел на улицу. Было пусто и тепло. Где-то там, в северной части города, меня ждала квартира луноликой Альфии.
Жека, если ты однажды прочтёшь это – прости, что мой испанский телефон молчал. Я знаю, что ты звонил.
В сентябре 2010-го я впервые оказался в столице Татарстана, приехав на матч «Рубин» – «Барселона». 25 часов на поезде туда, 25 обратно, ровно сутки в городе. Мне было, на что поесть, было, где переночевать, и даже цена на билет не очень кусалась. Друзья определили меня на постой к пожилой луноликой татарке, чьё имя скрыла пена дней. Предположим, её звали Альфия.
Я приехал в Казань один, с сообществом отечественных болельщиков «Барселоны» знаком тогда ещё не был, а потому праздно шатался по городу мимо могучих и не очень кучек фанатов «Рубина». Признаюсь честно, особенно афишировать свои клубные пристрастия мне не хотелось – настрой у многих был довольно грозный, а у меня из преимуществ только высокая скорость бега. Я несколько раз обошёл Кремль, посмотрел на Кул-Шариф и съел пару эчпочмаков. Приближалось время игры.
Билет на матч, как и луноликая Альфия, мне достался от тех же друзей, которые, сами того не зная, отправили меня на фанатскую трибуну хозяев поля. Найдя своё место, я быстро сообразил, что окружающие люди не только болеют за «Рубин», но и в принципе не говорят на русском языке: «Мусульмане, алга!» периодически звучало рефреном все полтора часа до начала игры. Вокруг развевались красно-зеленые флаги. Мой сосед справа время от времени просил меня подержать древко одного такого знамени, чтобы освободить руки для перекура, а тот, что сидел слева, в дружелюбно-агрессивной форме, свойственной всем выпившим людям, обращался к окружающим с одним и тем же вопросом «Кто всех порвёт?!», на который, заметив малейшее смущение, сам же и отвечал «Рубин» всех порвёт!». Надо ли говорить, что я мечтал, чтобы очередь в этом опросе до меня не дошла.
Громко болеть за «Барселону» в такой обстановке было невозможно. По крайней мере, мне так казалось. Когда стадион затянул «Рубин» – чемпион!», я, молча смотревший за игрой, почувствовал очень подозрительный взгляд соседа слева, так что пришлось пойти на сделку с совестью и пискнуть в унисон. Когда хозяева открыли счёт, мой крик от досады, к счастью, утонул в сумасшедшем грохоте вокруг. Когда «Барса» сравняла, я сжал кулак и тихонько прошептал: «Есть!», стараясь не привлекать к себе лишнее внимание. Игра завершилась вничью.
Мне не хотелось, чтобы этот день заканчивался вот так. Я чувствовал, что недоболел, что дал слабину, не выложился на полную. Узнав из обрывков стадионных разговоров, в каком именно отеле остановилась «Барселона», я решил сразу после матча отправиться туда – в надежде увидеть кого-нибудь из игроков. Мне было 20 лет, и я готов был многое за это отдать.
В холле гостиницы было немноголюдно, но стоило лишь взглянуть на собравшихся, чтобы понять – к постояльцам они не имеют никакого отношения. Это были такие же, как я, любители поглазеть на знаменитостей. Я сел на мягкий диван, неподалёку от шумной компании крупных нетрезвых мужчин. Через мгновение увидел направлявшегося в нашу сторону охранника. У меня было несколько секунд на принятие решения – я понимал, что больше всего на свете сейчас хочу остаться здесь. Для этого нужна была веская причина.
Первой в диалог с охранником вступила шумная компания:
– Простите, но вы не можете здесь находиться. Если вы хотите дождаться футболистов, вам нужно выйти на улицу.
– Да чё ты, епт, не гони, дружище, где тут бар у вас, хочешь, мы всю водку выпьем, ну, чё ты, а, мы же никому не мешаем, бляха муха, давай, тащи сюда эту «Барселону»...
Охранник был молод и незаинтересован в конфликте, поэтому быстро стушевался и повернулся ко мне, надеясь выгнать в этот вечер хоть кого-нибудь. Произнёс ту же фразу. Я понимал, что не смогу взять апломбом, как мои соседи, поэтому нужно было что-то другое, какое-то свежее решение. И я решился.
– I'm sorry, I don't understand you.
Английская речь смутила охранника ещё больше, чем русский мат, и он, что-то пробормотав, развернулся и ушёл в другой конец холла. Я выдохнул с облегчением. Зря.
Через несколько мгновений почувствовал резкий тычок в плечо.
– Слышь, а ты чё, иностранец что ли?!! Инглиш??
Один из моих соседей вопросительно смотрел на меня осоловелыми глазами. Почему-то я решил, что начатый спектакль нужно доиграть до конца. Но решил перестраховаться – на случай, если среди них будут знатоки английского.
– No, I'm from Spain. From Barcelona.
– Слышь, Жека, тут испанец сидит, из Барселоны! Ты же вроде учил испанский? Жека?!
Все ищут какого-то Жеку, поднимается шум и гвалт. Все это время я глупо улыбаюсь и делаю вид, что не понимаю, о чем идёт речь. Но когда рядом возникает парень с горящими глазами и громко приветствует меня «Hola!», я понимаю, что пропал. Любой мало-мальски знающий язык человек легко раскусил бы мое истинное происхождение. Да и не похож я на испанца. И вообще – если меня сейчас выведут на чистую воду, думал я, то, скорее всего, утопят в Волге. Ну, как минимум, в Казанке или Булаке.
И начинается наша долгая и оживленная беседа на самом что ни на есть испанском. Я, конечно же, говорю, что зовут меня Хорхе, что я болею за «Барселону» и учусь по обмену в Санкт-Петербурге. Рассказываю ему всю историю своего красноярского детства, только применительно к Испании. Чувствую себя разведчиком на задании и вру самозабвенно, потому что нас внимательно слушает притихшая компания все ещё пьяных мужчин, которым Жека по-русски комментирует что-то из сказанного мною.
– Прикиньте, у него мать информатику преподаёт, прямо как у меня!
– Бля, вот это уровень!
В свою очередь, Жека рассказывает мне о том, как в университете учил язык, как хорошо знает Барселону, как ему не с кем поговорить в Казани на любимом испанском. Собственно, только потому что он был исключительно сконцентрирован на своей речи, стараясь не сесть в лужу перед заморским гостем, подолгу подбирал слова и постоянно спрашивал, правильно ли говорит, он совершенно не обратил внимания на мое произношение и явные фактологические ошибки. В один момент я едва не завалил всю операцию.
– Слушай, Хорхе, дай мне свой номер телефона, я, может быть, через год-два доберусь до Барсы, буду очень рад встрече!
– Конечно! Записывай: +349103...
– Подожди-ка. 91 – это код Мадрида, разве нет? У Барселоны ведь 93.
Он посмотрел на меня с недоверием. Мой карточный домик рушился. Чувствуя себя ужом на сковородке, я что-то промычал про номер, доставшийся от отца, который долго работал в Мадриде, заплетая такие небылицы, что самому становилось не по себе. Но это сработало. Жека отбросил сомнения:
– Ну и ладно. Главное, мой запиши! Если что-то поменяется, дай знать.
Мы проговорили 2,5 часа. 150 минут я разливался соловьем – за это время нас успела оставить компания мужчин, сменились консьержи, уснул на своём стуле охранник. Наконец, Жека взглянул на часы:
– Ох, ты! Второй час! Жена убьёт. Все, брат, Хорхе, я побежал. Спасибо тебе! Рад знакомству! Надеюсь, ещё свидимся!
– Взаимно! Пока!
Он ушёл. Я встал и, пошатываясь, направился к консьержу, вспоминая, как строить фразы на русском языке:
– Простите, могу я спросить, а «Барселона» сегодня ещё будет?
– Нет, они сразу со стадиона поехали в аэропорт. Заказали 40 пицц и доставку вещей к самолёту. Уже улетели, наверное.
– Gracias. Тьфу, спасибо.
Я вышел на улицу. Было пусто и тепло. Где-то там, в северной части города, меня ждала квартира луноликой Альфии.
Жека, если ты однажды прочтёшь это – прости, что мой испанский телефон молчал. Я знаю, что ты звонил.
If you ask if I took Kazan, I will answer - I took it. More precisely, he lied. And this lie was the biggest lie in my life, the most desperate bluff. Perhaps it was only in 10th grade that I was more desperate when I told my father that I got an A for the annual test in economics, but in fact there was a bad in my diary. But back to Kazan.
In September 2010, I found myself in the capital of Tatarstan for the first time, having arrived at the Rubin - Barcelona match. 25 hours by train there, 25 back, exactly one day in the city. I had something to eat for, where to spend the night, and even the ticket price did not really bite. Friends assigned me to stay with an elderly moon-faced Tatar woman, whose name was hidden by the foam of days. Let's say her name was Alfia.
I arrived in Kazan alone, I was not familiar with the community of domestic fans of Barcelona at that time, and therefore idly wandered around the city past the mighty and not very heaps of Rubin fans. To be honest, I didn't want to advertise my club preferences especially - many had a rather formidable mood, and my only advantage was a high running speed. I went around the Kremlin several times, looked at Kul-Sharif and ate a couple of echpochmaks. Game time was approaching.
Like the moon-faced Alfia, I got the ticket for the match from the same friends who, without knowing it, sent me to the fans' stand of the home team. Having found my place, I quickly realized that the people around me not only support "Rubin", but, in principle, do not speak Russian: "Muslims, alga!" periodically sounded as a refrain all an hour and a half before the start of the game. Red and green flags fluttered around. My neighbor to the right from time to time asked me to hold the pole of one such banner to free his hands for a smoke break, and the one on the left, in a friendly-aggressive form typical for all drunk people, turned to others with the same question “Who are all will break ?! ", to which, noticing the slightest embarrassment, he himself answered" Ruby "will break everyone!" Needless to say, I dreamed that the line in this survey would not reach me.
Rooting loudly for Barcelona in such an environment was impossible. At least that's how it seemed to me. When the stadium pulled in "Ruby" - the champion! ", I, silently watching the game, felt a very suspicious look from my neighbor on the left, so I had to make a deal with my conscience and squeak in unison. When the owners opened an account, my scream of annoyance, fortunately, was drowned in a crazy rumble around. When Barca equalized, I clenched my fist and whispered softly: “Yes!”, Trying not to attract too much attention to myself. The game ended in a draw.
I didn't want this day to end like this. I felt that I was not ill, that I gave up the slack, I did not give my best. Having learned from the scraps of stadium conversations, in which hotel Barcelona was staying, I decided to go there immediately after the match, hoping to see one of the players. I was 20 years old, and I was ready to give a lot for it.
The lobby of the hotel was not crowded, but one had only to look at the audience to understand that they had nothing to do with the guests. They were just like me, lovers of staring at celebrities. I sat down on a soft sofa, not far from a noisy company of large drunken men. A moment later I saw a guard heading in our direction. I had a few seconds to make a decision - I realized that more than anything in the world I want to stay here now. There was a good reason for this.
A noisy company was the first to enter into dialogue with the security guard:
“Sorry, but you can't be here. If you want to wait for the players, you need to go outside.
- Why don't you, EPT, don't drive me, buddy, where is your bar here, if you want, we'll drink all the vodka, well, what are you, and, we don't bother anyone, badass fly, come on, bring this Barcelona here. ..
The guard was young and disinterested in the conflict, so he quickly became embarrassed and turned to me, hoping to expel at least someone that evening. Said the same phrase. I realized that I would not be able to take aplomb like my neighbors, so something else was needed, some kind of fresh solution. And I made up my mind.
- I'm sorry, I don't understand you.
The English speech confused the guard even more than the Russian swearing, and he, muttering something, turned around and went to the other end of the hall. I breathed a sigh of relief. In vain.
After a few moments I felt a sharp jab in my shoulder.
- Hey, what are you, a foreigner or what ?! English ??
One of my neighbors looked at me questioningly with dull eyes. For some reason, I decided that the show I had started had to be played to the end. But he decided to play it safe - in case there are experts in English among them.
- No, I'm from Spain. From Barcelona.
- Hey, Zheka, there is a Spaniard sitting here, from Barcelona! You seem to have studied Spanish? Zheka ?!
Everyone is looking for some kind of Zheka, noise and hubbub arises. All this time, I am smiling stupidly and pretending that I do not understand what is at stake. But when a guy with glowing eyes appears next to me and loudly greets me "Hola!", I understand that I have disappeared. Any person who knows the language in the slightest degree would easily figure out my true origin. And not FSUs
In September 2010, I found myself in the capital of Tatarstan for the first time, having arrived at the Rubin - Barcelona match. 25 hours by train there, 25 back, exactly one day in the city. I had something to eat for, where to spend the night, and even the ticket price did not really bite. Friends assigned me to stay with an elderly moon-faced Tatar woman, whose name was hidden by the foam of days. Let's say her name was Alfia.
I arrived in Kazan alone, I was not familiar with the community of domestic fans of Barcelona at that time, and therefore idly wandered around the city past the mighty and not very heaps of Rubin fans. To be honest, I didn't want to advertise my club preferences especially - many had a rather formidable mood, and my only advantage was a high running speed. I went around the Kremlin several times, looked at Kul-Sharif and ate a couple of echpochmaks. Game time was approaching.
Like the moon-faced Alfia, I got the ticket for the match from the same friends who, without knowing it, sent me to the fans' stand of the home team. Having found my place, I quickly realized that the people around me not only support "Rubin", but, in principle, do not speak Russian: "Muslims, alga!" periodically sounded as a refrain all an hour and a half before the start of the game. Red and green flags fluttered around. My neighbor to the right from time to time asked me to hold the pole of one such banner to free his hands for a smoke break, and the one on the left, in a friendly-aggressive form typical for all drunk people, turned to others with the same question “Who are all will break ?! ", to which, noticing the slightest embarrassment, he himself answered" Ruby "will break everyone!" Needless to say, I dreamed that the line in this survey would not reach me.
Rooting loudly for Barcelona in such an environment was impossible. At least that's how it seemed to me. When the stadium pulled in "Ruby" - the champion! ", I, silently watching the game, felt a very suspicious look from my neighbor on the left, so I had to make a deal with my conscience and squeak in unison. When the owners opened an account, my scream of annoyance, fortunately, was drowned in a crazy rumble around. When Barca equalized, I clenched my fist and whispered softly: “Yes!”, Trying not to attract too much attention to myself. The game ended in a draw.
I didn't want this day to end like this. I felt that I was not ill, that I gave up the slack, I did not give my best. Having learned from the scraps of stadium conversations, in which hotel Barcelona was staying, I decided to go there immediately after the match, hoping to see one of the players. I was 20 years old, and I was ready to give a lot for it.
The lobby of the hotel was not crowded, but one had only to look at the audience to understand that they had nothing to do with the guests. They were just like me, lovers of staring at celebrities. I sat down on a soft sofa, not far from a noisy company of large drunken men. A moment later I saw a guard heading in our direction. I had a few seconds to make a decision - I realized that more than anything in the world I want to stay here now. There was a good reason for this.
A noisy company was the first to enter into dialogue with the security guard:
“Sorry, but you can't be here. If you want to wait for the players, you need to go outside.
- Why don't you, EPT, don't drive me, buddy, where is your bar here, if you want, we'll drink all the vodka, well, what are you, and, we don't bother anyone, badass fly, come on, bring this Barcelona here. ..
The guard was young and disinterested in the conflict, so he quickly became embarrassed and turned to me, hoping to expel at least someone that evening. Said the same phrase. I realized that I would not be able to take aplomb like my neighbors, so something else was needed, some kind of fresh solution. And I made up my mind.
- I'm sorry, I don't understand you.
The English speech confused the guard even more than the Russian swearing, and he, muttering something, turned around and went to the other end of the hall. I breathed a sigh of relief. In vain.
After a few moments I felt a sharp jab in my shoulder.
- Hey, what are you, a foreigner or what ?! English ??
One of my neighbors looked at me questioningly with dull eyes. For some reason, I decided that the show I had started had to be played to the end. But he decided to play it safe - in case there are experts in English among them.
- No, I'm from Spain. From Barcelona.
- Hey, Zheka, there is a Spaniard sitting here, from Barcelona! You seem to have studied Spanish? Zheka ?!
Everyone is looking for some kind of Zheka, noise and hubbub arises. All this time, I am smiling stupidly and pretending that I do not understand what is at stake. But when a guy with glowing eyes appears next to me and loudly greets me "Hola!", I understand that I have disappeared. Any person who knows the language in the slightest degree would easily figure out my true origin. And not FSUs
У записи 18 лайков,
1 репостов,
333 просмотров.
1 репостов,
333 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Егор Бычков
