Солнце садится быстрее, чем тлеет табак
в узкой полоске сырой папиросной бумаги,
спрятанной в выжженных пальцах босого бродяги,
взглядом сверлящего двери в портовый кабак.
Там завсегдатаи пьют до зелёных чертей,
бьют сапогами и пользуют маленьких женщин –
своры не знающих чисел и букв деревенщин,
вмиг повзрослевших вчерашних безусых детей.
Над кабаком кружат чайки, истошно ревут,
ждут требуху, за которой охотятся кошки –
драные, жалкие, рёбра как складки гармошки,
но за кусок свой на перья тех чаек порвут.
Воздух здесь тихо струится по жилам как яд,
им заражаются люди, и звери, и птицы –
смерть наступает быстрее, чем солнце садится,
гаснет в кабацкие двери приклеенный взгляд.
в узкой полоске сырой папиросной бумаги,
спрятанной в выжженных пальцах босого бродяги,
взглядом сверлящего двери в портовый кабак.
Там завсегдатаи пьют до зелёных чертей,
бьют сапогами и пользуют маленьких женщин –
своры не знающих чисел и букв деревенщин,
вмиг повзрослевших вчерашних безусых детей.
Над кабаком кружат чайки, истошно ревут,
ждут требуху, за которой охотятся кошки –
драные, жалкие, рёбра как складки гармошки,
но за кусок свой на перья тех чаек порвут.
Воздух здесь тихо струится по жилам как яд,
им заражаются люди, и звери, и птицы –
смерть наступает быстрее, чем солнце садится,
гаснет в кабацкие двери приклеенный взгляд.
The sun sets faster than tobacco smolders
in a narrow strip of damp tissue paper,
hidden in the burnt fingers of a barefoot tramp,
the gaze of those who drill the door to the port tavern.
The regulars there drink to the green devils
beat with boots and use little women -
packs of rednecks who do not know numbers and letters,
suddenly matured yesterday's hairless children.
Seagulls circling over the pub, roaring heart-rendingly,
waiting for the tripe that cats hunt -
torn, pathetic, ribs like accordion folds,
but for a piece of their own for the feathers of those seagulls they will tear.
The air here flows quietly through my veins like poison
it infects people, and animals, and birds -
death comes faster than the sun sets,
the stuck eyes go out into the tavern doors.
in a narrow strip of damp tissue paper,
hidden in the burnt fingers of a barefoot tramp,
the gaze of those who drill the door to the port tavern.
The regulars there drink to the green devils
beat with boots and use little women -
packs of rednecks who do not know numbers and letters,
suddenly matured yesterday's hairless children.
Seagulls circling over the pub, roaring heart-rendingly,
waiting for the tripe that cats hunt -
torn, pathetic, ribs like accordion folds,
but for a piece of their own for the feathers of those seagulls they will tear.
The air here flows quietly through my veins like poison
it infects people, and animals, and birds -
death comes faster than the sun sets,
the stuck eyes go out into the tavern doors.
У записи 11 лайков,
1 репостов,
234 просмотров.
1 репостов,
234 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Егор Бычков
