Я - тихое и пустое поле. Сонное. Застышее в предрассветный час. Безымянное как трава.
И это не военная база. Здесь никто не отдает приказы и здесь нет подчиненных. Здесь никогда не было крови, а значит не было ни Израиля, ни Сирии, ни Палестины. Ни строчки священных текстов, ни проповедей, ни фактов просветления.
Здесь родилась и хранится идея о человеке. Как что-то более древнее, чем что-либо еще. Как точка нулевой конфигурации. Момент до рождения эго (до Р.Э.). До запуска нашей психики. И этой игры сознания. В которой мы рисуем телами границы государств и пропитываем себя любовью, чтобы дольше тлеть. Пока нас по одному выносят из сектора Газа. Пока наше тело кислородными шарами испускает память. Об откровениях. Под незнакомые флаги. Ночном шепоте. Чужой хрип и механический вой рации. Руках отца. Мама.
Нами называют камни.
-------------------
Пранированный воздух, на тонкой коже проступает роса. Дыхание ветра на краю травы.
Мы возвращаемся сюда, когда теряем сознание там, где постоянно пропускали этот час. Это сонное чувство за час до рассвета. Что растекается по телу желудочным маслом. Что океан это мы. Что голоса родных это водоросли, что облепляют наши стенки. Что счастье это рыбы, которые не выйдут за наши пределы. И в глубине нас мертвый непоколебимый покой.
И это не военная база. Здесь никто не отдает приказы и здесь нет подчиненных. Здесь никогда не было крови, а значит не было ни Израиля, ни Сирии, ни Палестины. Ни строчки священных текстов, ни проповедей, ни фактов просветления.
Здесь родилась и хранится идея о человеке. Как что-то более древнее, чем что-либо еще. Как точка нулевой конфигурации. Момент до рождения эго (до Р.Э.). До запуска нашей психики. И этой игры сознания. В которой мы рисуем телами границы государств и пропитываем себя любовью, чтобы дольше тлеть. Пока нас по одному выносят из сектора Газа. Пока наше тело кислородными шарами испускает память. Об откровениях. Под незнакомые флаги. Ночном шепоте. Чужой хрип и механический вой рации. Руках отца. Мама.
Нами называют камни.
-------------------
Пранированный воздух, на тонкой коже проступает роса. Дыхание ветра на краю травы.
Мы возвращаемся сюда, когда теряем сознание там, где постоянно пропускали этот час. Это сонное чувство за час до рассвета. Что растекается по телу желудочным маслом. Что океан это мы. Что голоса родных это водоросли, что облепляют наши стенки. Что счастье это рыбы, которые не выйдут за наши пределы. И в глубине нас мертвый непоколебимый покой.
I am a quiet and empty field. Sleepy. Chill in the hour before dawn. Nameless like grass.
And this is not a military base. Nobody gives orders here and there are no subordinates here. There has never been blood here, which means there was no Israel, Syria, or Palestine. Not a line of sacred texts, no sermons, no facts of enlightenment.
The idea of a person was born and stored here. As something more ancient than anything else. As a point of zero configuration. Before the birth of the ego (BC). Before the launch of our psyche. And this game of consciousness. In which we draw with bodies the borders of states and saturate ourselves with love in order to smolder longer. While we are being carried out of the Gaza Strip one by one. While our body emits memory with oxygen balls. About revelations. Under unfamiliar flags. Whisper in the night. Alien wheezing and mechanical howl of the radio. Father's hands. Mum.
We are called stones.
-------------------
Dry air, dew appears on the thin skin. Breath of the wind at the edge of the grass.
We come back here when we lose consciousness where we constantly missed this hour. This sleepy feeling is an hour before dawn. That spreads stomach oil throughout the body. That we are the ocean. That the voices of relatives are algae that stick around our walls. That happiness is a fish that will not go beyond our limits. And deep in us is a dead unshakable peace.
And this is not a military base. Nobody gives orders here and there are no subordinates here. There has never been blood here, which means there was no Israel, Syria, or Palestine. Not a line of sacred texts, no sermons, no facts of enlightenment.
The idea of a person was born and stored here. As something more ancient than anything else. As a point of zero configuration. Before the birth of the ego (BC). Before the launch of our psyche. And this game of consciousness. In which we draw with bodies the borders of states and saturate ourselves with love in order to smolder longer. While we are being carried out of the Gaza Strip one by one. While our body emits memory with oxygen balls. About revelations. Under unfamiliar flags. Whisper in the night. Alien wheezing and mechanical howl of the radio. Father's hands. Mum.
We are called stones.
-------------------
Dry air, dew appears on the thin skin. Breath of the wind at the edge of the grass.
We come back here when we lose consciousness where we constantly missed this hour. This sleepy feeling is an hour before dawn. That spreads stomach oil throughout the body. That we are the ocean. That the voices of relatives are algae that stick around our walls. That happiness is a fish that will not go beyond our limits. And deep in us is a dead unshakable peace.
У записи 19 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Вячеслав Николаев
