«Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть двадцать пар туфель хороших, денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко полезная. Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро, что смахивает ночные крошки со стола. Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече. Вы вроде почти друзья, а на деле просто товарищи. Они спрашивают: «Ну, как у тебя дела?» А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: «Все отлично». Потом вы идете куда-нибудь посидеть, заказываете салат «Цезарь» или что-нибудь посерьезнее и говорите о том, о чем вообще говорить не хочется. О работе, заботах, а еще обязательно о том, у кого проблемы, как и с каких пор. Последнее — важно. Это же адреналин, это же оптимизм в чистом виде.
Ты слушаешь о том, как ваш общая подруга тяжело переносит развод с некогда любимым мужем, и думаешь, как хорошо, что у меня нет мужа, и развода соответственно. Ты рассказываешь о том, что у другой общей подруги обнаружили рак матки, она вроде жить будет, но бездетно, она уже одна, потому что «мужикам-козлам больные бабы не нужны». И ты думаешь, как хорошо у тебя — нет мужика-козла, и с маткой вроде не все так плохо, вон мама четверых родила и все еще женщина, наследственность!
Вы прощаетесь, ты спешишь домой, не зная почему, садишься в такси и водитель непременно попадается до чертиков болтливый. Он рассказывает о тяжести своего креста, о том, что ночью работать, как по полю минному ходить, и вдруг где-то на второй серии болтовни таксиста ты понимаешь, что дома тебя никто не ждет. Хотя уже доехали: «Да, здесь заверните, еще раз направо, от арки налево, остановите у первого подъезда».
«Никто не ждет. Тебя никто там по-настоящему не ждет». Мысль капает в самый центр сознания, медленно пробивая дыру. Нет, дома, конечно, мама ждет, любимая мама. И брат. Он, конечно, засранец, но в душе добряк. Они, конечно, волнуются за тебя, хоть тебе и давно не двадцать. Они, конечно, отвоюют тебя у зимних непогод, но они никогда не восполнят твоих утраченных надежд и упущенных возможностей. Они ждут тебя, но ждут постольку, поскольку надо ждать. Ну, так полагается, понимаешь?! Семья есть семья.
А тебе хочется другого ожидания, человеческого. Не материнского и не братского. Чтобы войти в дом облитой дождем — и тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку. С лимоном. И сахара, да, три с половиной ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?» или «почему такое кислое лицо?», сказали что-нибудь самое простое, но теплое: «Будем спагетти. Возражения не принимаются. Тебе со сливками или болоньезе?» Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье, не похоже на счастье Эдуарда из бухгалтерии или Марии, подруги институтской поры.
Ты сама его создала, ты сама вложила в него необходимый смысл и извлекаешь из него то, что нужно только тебе. И каждый раз, прикасаясь к этому счастью, ты в сотый раз понимаешь, вот оно самое-пресамое главное в жизни. Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса. И то, что было «до» — эти игры в успешность, туфли в ползарплаты, сравнения в обертке чужих историй — все это фигня на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками».
Ты слушаешь о том, как ваш общая подруга тяжело переносит развод с некогда любимым мужем, и думаешь, как хорошо, что у меня нет мужа, и развода соответственно. Ты рассказываешь о том, что у другой общей подруги обнаружили рак матки, она вроде жить будет, но бездетно, она уже одна, потому что «мужикам-козлам больные бабы не нужны». И ты думаешь, как хорошо у тебя — нет мужика-козла, и с маткой вроде не все так плохо, вон мама четверых родила и все еще женщина, наследственность!
Вы прощаетесь, ты спешишь домой, не зная почему, садишься в такси и водитель непременно попадается до чертиков болтливый. Он рассказывает о тяжести своего креста, о том, что ночью работать, как по полю минному ходить, и вдруг где-то на второй серии болтовни таксиста ты понимаешь, что дома тебя никто не ждет. Хотя уже доехали: «Да, здесь заверните, еще раз направо, от арки налево, остановите у первого подъезда».
«Никто не ждет. Тебя никто там по-настоящему не ждет». Мысль капает в самый центр сознания, медленно пробивая дыру. Нет, дома, конечно, мама ждет, любимая мама. И брат. Он, конечно, засранец, но в душе добряк. Они, конечно, волнуются за тебя, хоть тебе и давно не двадцать. Они, конечно, отвоюют тебя у зимних непогод, но они никогда не восполнят твоих утраченных надежд и упущенных возможностей. Они ждут тебя, но ждут постольку, поскольку надо ждать. Ну, так полагается, понимаешь?! Семья есть семья.
А тебе хочется другого ожидания, человеческого. Не материнского и не братского. Чтобы войти в дом облитой дождем — и тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку. С лимоном. И сахара, да, три с половиной ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?» или «почему такое кислое лицо?», сказали что-нибудь самое простое, но теплое: «Будем спагетти. Возражения не принимаются. Тебе со сливками или болоньезе?» Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье, не похоже на счастье Эдуарда из бухгалтерии или Марии, подруги институтской поры.
Ты сама его создала, ты сама вложила в него необходимый смысл и извлекаешь из него то, что нужно только тебе. И каждый раз, прикасаясь к этому счастью, ты в сотый раз понимаешь, вот оно самое-пресамое главное в жизни. Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса. И то, что было «до» — эти игры в успешность, туфли в ползарплаты, сравнения в обертке чужих историй — все это фигня на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками».
“You seem to be living well for yourself, the days are not poor, there are twenty pairs of good shoes, there is not much money, and the food in the refrigerator is often tasty, rarely useful. It happens that you are sad in the evenings to yourself, but the morning is wise for that, brushes off the night crumbs from the table. There are people around, they smile at you when they meet. You seem to be almost friends, but in reality you are just comrades. They ask: "Well, how are you?" And you, hiding an abscess from experiences, answer: "Everything is fine." Then you go somewhere to sit, order a Caesar salad or something more serious and talk about something you don't want to talk about at all. About work, worries, and also necessarily about who has problems, how and since when. The latter is important. This is adrenaline, this is pure optimism.
You listen to how your mutual friend has a hard time getting a divorce from her once beloved husband, and you think how good it is that I don't have a husband, and a divorce, respectively. You say that another common friend was diagnosed with uterine cancer, she seems to live, but childless, she is already alone, because "male goats do not need sick women." And you think how good you are - there is no goat-man, and it seems that everything is not so bad with the uterus, the mother over there gave birth to four and is still a woman, heredity!
You say goodbye, you hurry home, not knowing why, you get into a taxi and the driver will certainly come across as chatty as hell. He talks about the weight of his cross, about how to work at night, like walking through a minefield, and suddenly, somewhere in the second episode of the taxi driver's chatter, you realize that no one is waiting for you at home. Although we have already arrived: "Yes, turn right here, once again to the right, from the arch to the left, stop at the first entrance."
“Nobody is waiting. Nobody is really waiting for you there. " Thought drips into the very center of consciousness, slowly punching a hole. No, at home, of course, mom is waiting, beloved mom. And brother. He's an asshole, of course, but he's kind at heart. They are, of course, worried about you, even though you are not twenty for a long time. They, of course, will win you back from the bad winter weather, but they will never make up for your lost hopes and missed opportunities. They are waiting for you, but they are waiting insofar as they have to wait. Well, that's the way it should be, you know ?! A family is a family.
And you want a different expectation, human. Not maternal and not brotherly. To enter the house drenched in rain - and you were immediately poured hot tea into a large, large mug. With lemon. And sugar, yes, three and a half spoons. To sit in front of you and not asking "what happened?" or “why such a sour face?” they said something simple, but warm: “Let's be spaghetti. Objections are not accepted. Would you like cream or bolognese? " You nod your head limply, because there is no strength for more, but happiness is poured inside. Such happiness is not like the happiness of Edward from the accounting department or Maria, a friend of the institute's time.
You yourself created it, you yourself put the necessary meaning into it and extract from it what only you need. And every time you touch this happiness, you understand for the hundredth time that it is the most important thing in life. The very meaning that everyone is looking for with the passion of Sherlock Holmes. And what was “before” - these games of success, shoes at half salary, comparisons in the wrapper of other people's stories - all this is garbage against the background of ordinary spaghetti, cooked by your beloved hands.
You listen to how your mutual friend has a hard time getting a divorce from her once beloved husband, and you think how good it is that I don't have a husband, and a divorce, respectively. You say that another common friend was diagnosed with uterine cancer, she seems to live, but childless, she is already alone, because "male goats do not need sick women." And you think how good you are - there is no goat-man, and it seems that everything is not so bad with the uterus, the mother over there gave birth to four and is still a woman, heredity!
You say goodbye, you hurry home, not knowing why, you get into a taxi and the driver will certainly come across as chatty as hell. He talks about the weight of his cross, about how to work at night, like walking through a minefield, and suddenly, somewhere in the second episode of the taxi driver's chatter, you realize that no one is waiting for you at home. Although we have already arrived: "Yes, turn right here, once again to the right, from the arch to the left, stop at the first entrance."
“Nobody is waiting. Nobody is really waiting for you there. " Thought drips into the very center of consciousness, slowly punching a hole. No, at home, of course, mom is waiting, beloved mom. And brother. He's an asshole, of course, but he's kind at heart. They are, of course, worried about you, even though you are not twenty for a long time. They, of course, will win you back from the bad winter weather, but they will never make up for your lost hopes and missed opportunities. They are waiting for you, but they are waiting insofar as they have to wait. Well, that's the way it should be, you know ?! A family is a family.
And you want a different expectation, human. Not maternal and not brotherly. To enter the house drenched in rain - and you were immediately poured hot tea into a large, large mug. With lemon. And sugar, yes, three and a half spoons. To sit in front of you and not asking "what happened?" or “why such a sour face?” they said something simple, but warm: “Let's be spaghetti. Objections are not accepted. Would you like cream or bolognese? " You nod your head limply, because there is no strength for more, but happiness is poured inside. Such happiness is not like the happiness of Edward from the accounting department or Maria, a friend of the institute's time.
You yourself created it, you yourself put the necessary meaning into it and extract from it what only you need. And every time you touch this happiness, you understand for the hundredth time that it is the most important thing in life. The very meaning that everyone is looking for with the passion of Sherlock Holmes. And what was “before” - these games of success, shoes at half salary, comparisons in the wrapper of other people's stories - all this is garbage against the background of ordinary spaghetti, cooked by your beloved hands.
У записи 16 лайков,
2 репостов.
2 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Томс
