И больше не говорите, что не читали.
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочащая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен
Чрез благовест, чрез клик колес
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Борис Пастернак, 1912
"Чёрная весна" - ну разве это не про нас?
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочащая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен
Чрез благовест, чрез клик колес
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Борис Пастернак, 1912
"Чёрная весна" - ну разве это не про нас?
And don't say no more.
February. Get ink and cry!
Write about feverishly about february
Whacking slush
In the spring black burns.
Get a flying car. For six hryvnia
Through the news, through the click of the wheels
Go to where the rain
More noisy ink and tears.
Where, like charred pears,
Thousands of rook trees
Break in puddles and bring down
Dry sadness at the bottom of the eyes.
Under it thawed patches blacken,
And the wind is dug in shouts,
And the more accidental, the more true
Compose poems sob.
Boris Pasternak, 1912
"Black Spring" - well, isn't it about us?
February. Get ink and cry!
Write about feverishly about february
Whacking slush
In the spring black burns.
Get a flying car. For six hryvnia
Through the news, through the click of the wheels
Go to where the rain
More noisy ink and tears.
Where, like charred pears,
Thousands of rook trees
Break in puddles and bring down
Dry sadness at the bottom of the eyes.
Under it thawed patches blacken,
And the wind is dug in shouts,
And the more accidental, the more true
Compose poems sob.
Boris Pasternak, 1912
"Black Spring" - well, isn't it about us?
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Вячеслав Иванов
