Ожидание трамвая
(Почти документальный)
В соавторстве с А. Меркуловой
Осенний ветер поднимает желтые листья с асфальта и уносит их вдаль. А еще он заставляет прохожих ежиться и кутаться в шарфы. Кто-то рядом закашлялся, но ты не замечаешь. Твое внимание приковано к нему. Едва завидев его, ты уже не можешь оторваться. Он строен, горделив, он прекрасен – трамвай номер 36. Он стоит на остановке, двери приветственно распахнуты, словно объятья… но ты не можешь подойти – между вами улица и проклятый светофор, а на нем, конечно, горит красный. «Но он дождется тебя, - думаешь ты, - обязательно дождется! Он просто не имеет права вот так уехать у тебя из под носа». Но стоит светофору вспыхнуть зеленым, как двери закрываются, и тебе остается лишь грустно брести к остановке и ждать… ждать… ждать.
Тут подъезжает 41 трамвай. Ты равнодушно смотришь на него, пожимаешь плечами. Он закрывает двери и уезжает, а ты видишь вдали еще один силуэт.
«Вот! Вот он! Он не мог заставить меня долго ждать! Ведь после Сорок Первого должен появиться Тридцать шестой»
Но нет… снова сорок первый… «Не может быть! Что ж за жизнь такая!?»
И тут ты думаешь, что сорок первый, в принципе, это тоже неплохо, он везет почти, куда тебе нужно. Почти. Но все же он не тридцать шестой. Он делает, что может – он приветливо открывает свои двери, он манит теплым уютом салона… но он все же не тридцать шестой. Он не может просто так измениться. Существует расписание. Он все понимает. И уезжает.
Ждать… ждать… ждать. Сколько же времени прошло? Кажется, вся жизнь. Ты грустно смотришь в серую осеннюю даль, на рельсы, они манят своим холодным блеском. И тут ты вновь замечаешь силуэт. И тут сомнений быть не может. Это он, Тридцать шестой! Он! Ты не видишь, ты просто знаешь, что это нужный трамвай.
Ему осталось проехать каких-то несколько десятков метров… и ты можешь подняться по его ступеням. Но пока он стоит на перекрестке. Минуту, две… пять. Ты трешь руки – пальцы закоченели. А он все стоит. Ты оборачиваешься… невдалеке, посередине дороги, встал и встречный трамвай. Стоит без видимой причины. Совсем далеко – еще один. Этому может быть лишь одно объяснение – вырубили питание.
«Нет-нет-нет! – думаешь ты, - Этого не может быть! Это же не Шекспир, это гребанный рассказ о человеке, ждущем трамвай!» Ты в отчаянии смотришь, как эти городские поездаи один за одним открывают двери и выпускают ругающихся пассажиров… Тока нет. Потому что это не гребанный рассказ об ожидании трамвая… это жизнь.
(Почти документальный)
В соавторстве с А. Меркуловой
Осенний ветер поднимает желтые листья с асфальта и уносит их вдаль. А еще он заставляет прохожих ежиться и кутаться в шарфы. Кто-то рядом закашлялся, но ты не замечаешь. Твое внимание приковано к нему. Едва завидев его, ты уже не можешь оторваться. Он строен, горделив, он прекрасен – трамвай номер 36. Он стоит на остановке, двери приветственно распахнуты, словно объятья… но ты не можешь подойти – между вами улица и проклятый светофор, а на нем, конечно, горит красный. «Но он дождется тебя, - думаешь ты, - обязательно дождется! Он просто не имеет права вот так уехать у тебя из под носа». Но стоит светофору вспыхнуть зеленым, как двери закрываются, и тебе остается лишь грустно брести к остановке и ждать… ждать… ждать.
Тут подъезжает 41 трамвай. Ты равнодушно смотришь на него, пожимаешь плечами. Он закрывает двери и уезжает, а ты видишь вдали еще один силуэт.
«Вот! Вот он! Он не мог заставить меня долго ждать! Ведь после Сорок Первого должен появиться Тридцать шестой»
Но нет… снова сорок первый… «Не может быть! Что ж за жизнь такая!?»
И тут ты думаешь, что сорок первый, в принципе, это тоже неплохо, он везет почти, куда тебе нужно. Почти. Но все же он не тридцать шестой. Он делает, что может – он приветливо открывает свои двери, он манит теплым уютом салона… но он все же не тридцать шестой. Он не может просто так измениться. Существует расписание. Он все понимает. И уезжает.
Ждать… ждать… ждать. Сколько же времени прошло? Кажется, вся жизнь. Ты грустно смотришь в серую осеннюю даль, на рельсы, они манят своим холодным блеском. И тут ты вновь замечаешь силуэт. И тут сомнений быть не может. Это он, Тридцать шестой! Он! Ты не видишь, ты просто знаешь, что это нужный трамвай.
Ему осталось проехать каких-то несколько десятков метров… и ты можешь подняться по его ступеням. Но пока он стоит на перекрестке. Минуту, две… пять. Ты трешь руки – пальцы закоченели. А он все стоит. Ты оборачиваешься… невдалеке, посередине дороги, встал и встречный трамвай. Стоит без видимой причины. Совсем далеко – еще один. Этому может быть лишь одно объяснение – вырубили питание.
«Нет-нет-нет! – думаешь ты, - Этого не может быть! Это же не Шекспир, это гребанный рассказ о человеке, ждущем трамвай!» Ты в отчаянии смотришь, как эти городские поездаи один за одним открывают двери и выпускают ругающихся пассажиров… Тока нет. Потому что это не гребанный рассказ об ожидании трамвая… это жизнь.
Waiting for the tram
(Almost documentary)
In collaboration with A. Merkulova
Autumn wind picks up yellow leaves from the asphalt and carries them into the distance. And he also makes passersby huddle and wrap themselves in scarves. Someone nearby coughed, but you do not notice. Your attention is riveted to him. Barely seeing him, you can no longer come off. It is built, proud, it is beautiful - tram number 36. It stands at the bus stop, the doors are open wide like a hug ... but you can’t come up - there is a street and a cursed traffic light between you, and of course, it is red. “But he will wait for you,” you think, “he will certainly wait! He just doesn’t have the right to leave your place like that. ” But as soon as the traffic light flashes green, the doors close and you just have to sadly wander to a stop and wait ... wait ... wait.
Here 41 trams pull up. You look at him indifferently, shrug. He closes the door and leaves, and you see in the distance another silhouette.
“Here! Here he is! He could not make me wait long! After all, after the Forty-first, the Thirty-sixth should appear ”
But no ... forty-one again ... "It cannot be! What a life like that !? ”
And here you think that the forty-first, in principle, is also not bad, it carries almost anywhere you need. Nearly. But still he is not thirty-sixth. He does what he can - he opens his doors affably, he beckons with the warm comfort of the cabin ... but he is still not thirty-six. He can't just change. There is a schedule. He understands everything. And leaves.
Wait ... wait ... wait. How much time has passed? It seems like a whole life. You look sadly into the gray autumn distance, at the rails, they beckon with their cold brilliance. And here you again notice the silhouette. And there can be no doubt. This is it, Thirty-sixth! Is he! You don’t see, you just know that this is the right tram.
He only needs to drive a few tens of meters ... and you can climb its steps. But while he is standing at the crossroads. A minute, two ... five. You rub your hands - your fingers are numb. And he is all standing. You turn around ... not far, in the middle of the road, the oncoming tram has got up. It stands for no apparent reason. Far away - another. There can be only one explanation for this - they cut off food.
"No no no! - you think, - This cannot be! This is not Shakespeare, this is a fucking story about a man waiting for a tram! ” You are desperate to see how these city trains open the doors one by one and let out swearing passengers ... There is no current. Because this is not a fucking story about waiting for the tram ... this is life.
(Almost documentary)
In collaboration with A. Merkulova
Autumn wind picks up yellow leaves from the asphalt and carries them into the distance. And he also makes passersby huddle and wrap themselves in scarves. Someone nearby coughed, but you do not notice. Your attention is riveted to him. Barely seeing him, you can no longer come off. It is built, proud, it is beautiful - tram number 36. It stands at the bus stop, the doors are open wide like a hug ... but you can’t come up - there is a street and a cursed traffic light between you, and of course, it is red. “But he will wait for you,” you think, “he will certainly wait! He just doesn’t have the right to leave your place like that. ” But as soon as the traffic light flashes green, the doors close and you just have to sadly wander to a stop and wait ... wait ... wait.
Here 41 trams pull up. You look at him indifferently, shrug. He closes the door and leaves, and you see in the distance another silhouette.
“Here! Here he is! He could not make me wait long! After all, after the Forty-first, the Thirty-sixth should appear ”
But no ... forty-one again ... "It cannot be! What a life like that !? ”
And here you think that the forty-first, in principle, is also not bad, it carries almost anywhere you need. Nearly. But still he is not thirty-sixth. He does what he can - he opens his doors affably, he beckons with the warm comfort of the cabin ... but he is still not thirty-six. He can't just change. There is a schedule. He understands everything. And leaves.
Wait ... wait ... wait. How much time has passed? It seems like a whole life. You look sadly into the gray autumn distance, at the rails, they beckon with their cold brilliance. And here you again notice the silhouette. And there can be no doubt. This is it, Thirty-sixth! Is he! You don’t see, you just know that this is the right tram.
He only needs to drive a few tens of meters ... and you can climb its steps. But while he is standing at the crossroads. A minute, two ... five. You rub your hands - your fingers are numb. And he is all standing. You turn around ... not far, in the middle of the road, the oncoming tram has got up. It stands for no apparent reason. Far away - another. There can be only one explanation for this - they cut off food.
"No no no! - you think, - This cannot be! This is not Shakespeare, this is a fucking story about a man waiting for a tram! ” You are desperate to see how these city trains open the doors one by one and let out swearing passengers ... There is no current. Because this is not a fucking story about waiting for the tram ... this is life.
У записи 7 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Константин Крылов
