Если бы я не любила вино, я бы не понимала поэзии . .
а мне нравятся! Я люблю стихи! И не все. И обычно пьяной.
Но увы,прочитать не один из них
Не дано, как поэту так рьяно.
Вместо письма
Дым табачный воздух выел.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек…
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
В. Маяковский
а мне нравятся! Я люблю стихи! И не все. И обычно пьяной.
Но увы,прочитать не один из них
Не дано, как поэту так рьяно.
Вместо письма
Дым табачный воздух выел.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек…
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
В. Маяковский
If I did not like wine, I would not understand poetry. .
I like it! I love poetry! And not all. And usually drunk.
But alas, read is not one of them
Not given how the poet is so zealous.
Instead of writing
Smoke tobacco air ate.
Room -
head in kruchenykhovsky hell.
Remember -
outside this window
for the first time
your hands, frantic, stroked.
Today you’re sitting here
heart in iron.
Another day
expel
You can be scolded.
In the muddy front for a long time will not fit
arm shaking in a sleeve.
Run out
I’ll throw my body into the street.
Wild,
going crazy
despairing.
Don't do this
expensive,
good
let's say goodbye now.
Does not matter
my love -
a heavy weight, after all -
hanging on you
wherever you run b.
Let the last scream roar
bitterness of resentful complaints.
If a bull is killed by labor -
he will leave
lounging in cold waters.
Besides your love
to me
there is no sea
but with your love and cry you will not beg for rest.
A tired elephant wants peace -
the royal will lie in the fired sand.
Besides your love
to me
no sun
but I don’t know where you are or with whom.
If I had so tormented the poet,
he
I used my beloved for money and exchanged fame,
and me
no ringing joyful
except the ringing of your beloved name.
And I won’t throw myself into the span,
and I won’t drink poison
and I can’t pull the trigger over my temple.
Over me
other than your gaze
not imperiously the blade of a single knife.
Forget tomorrow
what crowned you
that he burnt out a blooming soul with love,
and busy days tossed carnival
will crush the pages of my books ...
Do my words dry leaves
make you stop
breathing greedily?
Give at least
with the last tenderness
your leaving step.
V. Mayakovsky
I like it! I love poetry! And not all. And usually drunk.
But alas, read is not one of them
Not given how the poet is so zealous.
Instead of writing
Smoke tobacco air ate.
Room -
head in kruchenykhovsky hell.
Remember -
outside this window
for the first time
your hands, frantic, stroked.
Today you’re sitting here
heart in iron.
Another day
expel
You can be scolded.
In the muddy front for a long time will not fit
arm shaking in a sleeve.
Run out
I’ll throw my body into the street.
Wild,
going crazy
despairing.
Don't do this
expensive,
good
let's say goodbye now.
Does not matter
my love -
a heavy weight, after all -
hanging on you
wherever you run b.
Let the last scream roar
bitterness of resentful complaints.
If a bull is killed by labor -
he will leave
lounging in cold waters.
Besides your love
to me
there is no sea
but with your love and cry you will not beg for rest.
A tired elephant wants peace -
the royal will lie in the fired sand.
Besides your love
to me
no sun
but I don’t know where you are or with whom.
If I had so tormented the poet,
he
I used my beloved for money and exchanged fame,
and me
no ringing joyful
except the ringing of your beloved name.
And I won’t throw myself into the span,
and I won’t drink poison
and I can’t pull the trigger over my temple.
Over me
other than your gaze
not imperiously the blade of a single knife.
Forget tomorrow
what crowned you
that he burnt out a blooming soul with love,
and busy days tossed carnival
will crush the pages of my books ...
Do my words dry leaves
make you stop
breathing greedily?
Give at least
with the last tenderness
your leaving step.
V. Mayakovsky
У записи 1 лайков,
0 репостов,
260 просмотров.
0 репостов,
260 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Аня Алексахина
