О смысле.
Я сейчас не открою Америки,
И обыденнее из обычного,
Что поэты немного истерики,
Депрессивные они личности.
Их разлуки еще не оплаканы,
Их объекты бесследно утеряны,
Их когда-то покинули, так они
Никогда и ни в чем не уверены.
Пережив невербальную стадию,
Где без слов было столь одиноко им,
И себя сохранения ради и
Спасались поэты строками,
Их пути в никуда и неверные,
И терниста поэтов дорога,
Но познали поэты первыми:
Слово-Бог, и слово у Бога.
Их артели не вяжут веники,
Постоянно готовые к тризне.
Что поэты? Когда шизофреники
Беспокоятся смыслом жизни.
Я сейчас не открою Америки,
И обыденнее из обычного,
Что поэты немного истерики,
Депрессивные они личности.
Их разлуки еще не оплаканы,
Их объекты бесследно утеряны,
Их когда-то покинули, так они
Никогда и ни в чем не уверены.
Пережив невербальную стадию,
Где без слов было столь одиноко им,
И себя сохранения ради и
Спасались поэты строками,
Их пути в никуда и неверные,
И терниста поэтов дорога,
Но познали поэты первыми:
Слово-Бог, и слово у Бога.
Их артели не вяжут веники,
Постоянно готовые к тризне.
Что поэты? Когда шизофреники
Беспокоятся смыслом жизни.
About the meaning.
I won’t open America,
And more ordinary than usual
That poets are a little hysterical
They are depressive personalities.
Their separation is not mourned yet
Their objects are completely lost
They once left, so they
Never sure of anything.
Having survived the nonverbal stage,
Where without words was so lonely to them
And save yourself for the sake of and
Poets were saved in rows,
Their paths to nowhere and infidels,
And the thorny poets are dear
But the poets were the first to know:
The word is God, and the word is with God.
Their artels don’t knit brooms,
Constantly ready for trident.
What are poets? When schizophrenics
Worried about the meaning of life.
I won’t open America,
And more ordinary than usual
That poets are a little hysterical
They are depressive personalities.
Their separation is not mourned yet
Their objects are completely lost
They once left, so they
Never sure of anything.
Having survived the nonverbal stage,
Where without words was so lonely to them
And save yourself for the sake of and
Poets were saved in rows,
Their paths to nowhere and infidels,
And the thorny poets are dear
But the poets were the first to know:
The word is God, and the word is with God.
Their artels don’t knit brooms,
Constantly ready for trident.
What are poets? When schizophrenics
Worried about the meaning of life.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Мария Гавриленко
