Что написала - сама не знаю. Оно само. Изнутри. О чем-то далеком от меня и глубоком душой.
Одно из тех стихотворений, что "нашептали".
****
Вот ольшистой златой пылью, переельным полустанком, междусосеньем родимым ты играешь спозаранку. Меж бороздок на деревьях пьяный ветер песни носит и о тех, что был утерян, и о ком любовь занозит, обо всех, кто на скамейке пьет березовый, чуть пресный, сок
и думает:
- Как честно и прекрасно мир наш тесен!
Одно из тех стихотворений, что "нашептали".
****
Вот ольшистой златой пылью, переельным полустанком, междусосеньем родимым ты играешь спозаранку. Меж бороздок на деревьях пьяный ветер песни носит и о тех, что был утерян, и о ком любовь занозит, обо всех, кто на скамейке пьет березовый, чуть пресный, сок
и думает:
- Как честно и прекрасно мир наш тесен!
What I wrote - I don’t know myself. It is itself. From the inside. About something far from me and a deep soul.
One of those poems that "whispered".
****
Here you play pre-maturity with golden dust, a quail station, between dear darling. Between the grooves in the trees, the drunken wind carries songs about those that have been lost, and about whom love brings, about all those who drink birch, slightly fresh, juice on the bench
and thinks:
- How honest and wonderful our world is small!
One of those poems that "whispered".
****
Here you play pre-maturity with golden dust, a quail station, between dear darling. Between the grooves in the trees, the drunken wind carries songs about those that have been lost, and about whom love brings, about all those who drink birch, slightly fresh, juice on the bench
and thinks:
- How honest and wonderful our world is small!
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
