Эмоциональные состояния последних дней сродни Камю. Та же изящность слога и изящность жизни, каждый шаг и мысль так красиво геометрически очерчены, с легкой погрешностью, как выбоинка на старой стене какого-нибудь дома в Алжире. Та же огромная пустота всех морей, всех дорог, всех душ, та же черная дыра, которой и места нет в этом мире, может лишь в мглистых тенях, что отбрасывают душные сны художников с Монмартра. Но нет, не верно. Место этой черной дыре в соленой воде, в звенящем от жары небе, в морских белоснежных барашках, неприлично холодных по сравнению с песком.
Снятся барашки, снится бабушка и улицы цветы выбеленного льна.
Снится горячий песок под ногами, в ложбинке между пяткой и носком.
Но куда деться от огромной силы внутри, деструктивной, жуткой, суровой и холодной, как норвежский шторм? Куда деться, если в растомленной алжирской жаре бушует ледяное до обжига пламя - пламя северных ветров и непокорных вод, о которых слагают не сладкие, как патока, мифы, а лаконичные и жестокие легенды?
Сила подчиняется темно-коричневым ставням. Солнце лениво переползает через полдень. Там, за ними, тишина, пустота, безысходность. И совсем немного бури. Сердце бьется чересчур гулко, но мерно. Вырваться, вырваться.. Нет, не холода ради, а лишь бы сбежать от этого равномерного существования, туда, к волнам, а желательно еще дальше, туда, где внутренняя пружина вдруг сможет взизгнуть и успокоиться, через некоторое время замерев.
А ты сможешь начать жить заново. Будто и не было ничего.
Снятся барашки, снится бабушка и улицы цветы выбеленного льна.
Снится горячий песок под ногами, в ложбинке между пяткой и носком.
Но куда деться от огромной силы внутри, деструктивной, жуткой, суровой и холодной, как норвежский шторм? Куда деться, если в растомленной алжирской жаре бушует ледяное до обжига пламя - пламя северных ветров и непокорных вод, о которых слагают не сладкие, как патока, мифы, а лаконичные и жестокие легенды?
Сила подчиняется темно-коричневым ставням. Солнце лениво переползает через полдень. Там, за ними, тишина, пустота, безысходность. И совсем немного бури. Сердце бьется чересчур гулко, но мерно. Вырваться, вырваться.. Нет, не холода ради, а лишь бы сбежать от этого равномерного существования, туда, к волнам, а желательно еще дальше, туда, где внутренняя пружина вдруг сможет взизгнуть и успокоиться, через некоторое время замерев.
А ты сможешь начать жить заново. Будто и не было ничего.
The emotional states of recent days are akin to Camus. The same grace of the syllable and grace of life, every step and thought is so beautifully geometrically outlined, with a slight error, like a pothole on the old wall of a house in Algeria. The same vast emptiness of all seas, all roads, all souls, the same black hole, which has no place in this world, can only be in the hazy shadows that cast the stuffy dreams of artists from Montmartre. But no, not true. The place of this black hole in salt water, in the sky, ringing from the heat, in sea-white lamb, indecently cold compared to sand.
Lambs dream, grandmother and street flowers dream of bleached flax.
Dreaming of hot sand underfoot, in a hollow between the heel and the toe.
But where to escape from the tremendous power inside, destructive, creepy, harsh and cold, like a Norwegian storm? Where to go if in the melted Algerian heat a flame raging before firing rages - the flame of the northern winds and recalcitrant waters, which are not composed of sweet myths like molasses, but laconic and cruel legends?
Strength submits to dark brown shutters. The sun crawls lazily through the afternoon. There, behind them, silence, emptiness, hopelessness. And quite a bit of a storm. The heart beats too loudly, but measuredly. Break free, break free .. No, not for the sake of cold, but only to escape from this even existence, to the waves, and preferably even further, to where the inner spring can suddenly screech and calm down, after a while it freezes.
And you can start living anew. As if there was nothing.
Lambs dream, grandmother and street flowers dream of bleached flax.
Dreaming of hot sand underfoot, in a hollow between the heel and the toe.
But where to escape from the tremendous power inside, destructive, creepy, harsh and cold, like a Norwegian storm? Where to go if in the melted Algerian heat a flame raging before firing rages - the flame of the northern winds and recalcitrant waters, which are not composed of sweet myths like molasses, but laconic and cruel legends?
Strength submits to dark brown shutters. The sun crawls lazily through the afternoon. There, behind them, silence, emptiness, hopelessness. And quite a bit of a storm. The heart beats too loudly, but measuredly. Break free, break free .. No, not for the sake of cold, but only to escape from this even existence, to the waves, and preferably even further, to where the inner spring can suddenly screech and calm down, after a while it freezes.
And you can start living anew. As if there was nothing.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
