Нашла одно стихотворение пятилетней давности. Стихотворение с точки зрения литературной ценности откровенно хреновастое, впрочем оно изначально и не претендовало ни на что. Просто способ записать мысли и ощущения. И вот, спустя пять лет, я понимаю, что важно не потерять свой внутренний маячок, я где-то свернула с дороги и теперь вернулась. Долгое время меня грызло чувство вины за неправильность своей жизни, стало доходить до абсурда, я чувствовала вину за какие-то действия или слова, которые были лет 10-15 назад. Я стала чувствовать вину за себя настоящую.
Только вот неправильным оказалось одно, совсем другое - потеря того самого маячка внутри, потеря себя.
Какие-то кубики во мне восстановились.
А стихотворение прилагается.
Мне кажется, что вокруг меня ложь, и я в ней тону. Другие тоже, только вот я совсем не умею плавать. Кто-то стоит на оранжевом берегу, руку протягивает в туманную пустоту и смеется всем нам похабно. Я знаю, истина в том, чтобы просто жить, солнцу радоваться и хранить запах гор в портфеле. Я такая глупая, все знаю и все могу, только вот жить как следует - не умею, просто иду куда-то, и может быть в пустоту.
Истина в том, чтоб запах чужой оставить в изгибе шее, в улыбке детской радостной поутру, в дождливых рельсах, в мокром ночном снегу, в тумане и в апельсиновой сладкой пене в белой ванне, и запах кофе чтоб по квартире тек, и ночи распластывались над полотном Байкала, чтоб носом в руки тыкался старый пес, чтобы сердце чувствовать не устало, чтобы в ночи чернел приморский сырой утес...
А вокруг - лишь ложь, и может - это моя лишь скомканная картинка, ну живут же люди, привыкают, и счастливо дальше лгут, себе и прочим - заезженная пластинка.
Только эта ложь во мне вызывает дрожь.
Девочка, не выучившаяся быть сильной, ты придумай все же, куда идешь.
Только вот неправильным оказалось одно, совсем другое - потеря того самого маячка внутри, потеря себя.
Какие-то кубики во мне восстановились.
А стихотворение прилагается.
Мне кажется, что вокруг меня ложь, и я в ней тону. Другие тоже, только вот я совсем не умею плавать. Кто-то стоит на оранжевом берегу, руку протягивает в туманную пустоту и смеется всем нам похабно. Я знаю, истина в том, чтобы просто жить, солнцу радоваться и хранить запах гор в портфеле. Я такая глупая, все знаю и все могу, только вот жить как следует - не умею, просто иду куда-то, и может быть в пустоту.
Истина в том, чтоб запах чужой оставить в изгибе шее, в улыбке детской радостной поутру, в дождливых рельсах, в мокром ночном снегу, в тумане и в апельсиновой сладкой пене в белой ванне, и запах кофе чтоб по квартире тек, и ночи распластывались над полотном Байкала, чтоб носом в руки тыкался старый пес, чтобы сердце чувствовать не устало, чтобы в ночи чернел приморский сырой утес...
А вокруг - лишь ложь, и может - это моя лишь скомканная картинка, ну живут же люди, привыкают, и счастливо дальше лгут, себе и прочим - заезженная пластинка.
Только эта ложь во мне вызывает дрожь.
Девочка, не выучившаяся быть сильной, ты придумай все же, куда идешь.
I found one poem five years ago. From the point of view of literary value, the poem is frankly crap, however, from the very beginning it did not pretend to be anything. Just a way to write down thoughts and feelings. And now, after five years, I understand that it is important not to lose your inner beacon, I have turned off the road somewhere and now have returned. For a long time I was gnawed by a feeling of guilt for the incorrectness of my life, I began to go to the point of absurdity, I felt guilty for some actions or words that were 10-15 years ago. I began to feel real guilt.
Only one thing turned out to be wrong, another thing - the loss of that very beacon inside, the loss of oneself.
Some cubes in me have recovered.
A poem is attached.
It seems to me that there is a lie around me, and I am drowning in it. Others, too, but I don’t know how to swim at all. Someone is standing on the orange shore, holding out his hand in a foggy void and laughing at us all obscenely. I know the truth is just to live, enjoy the sun and keep the smell of mountains in a briefcase. I’m so stupid, I know everything and I can do everything, but I can’t live as it should - I don’t know how, I just go somewhere, and it may be empty.
The truth is that the smell of a stranger should be left in the bend of the neck, in the smile of a childish joyful morning, in rainy rails, in the wet night snow, in the fog and in the orange sweet foam in a white bath, and the smell of coffee so that the apartment would flow, and nights would spread over with Baikal’s canvas, so that an old dog poked his nose in his hands, so that his heart doesn’t get tired, so that a raw seaside cliff blackened at night ...
And around it is only a lie, and maybe it’s just my crumpled picture, well, people live, get used to it, and they lie happily on, to themselves and by the way - a hackneyed record.
Only this lie in me causes trembling.
A girl who has not learned to be strong, you still think where you go.
Only one thing turned out to be wrong, another thing - the loss of that very beacon inside, the loss of oneself.
Some cubes in me have recovered.
A poem is attached.
It seems to me that there is a lie around me, and I am drowning in it. Others, too, but I don’t know how to swim at all. Someone is standing on the orange shore, holding out his hand in a foggy void and laughing at us all obscenely. I know the truth is just to live, enjoy the sun and keep the smell of mountains in a briefcase. I’m so stupid, I know everything and I can do everything, but I can’t live as it should - I don’t know how, I just go somewhere, and it may be empty.
The truth is that the smell of a stranger should be left in the bend of the neck, in the smile of a childish joyful morning, in rainy rails, in the wet night snow, in the fog and in the orange sweet foam in a white bath, and the smell of coffee so that the apartment would flow, and nights would spread over with Baikal’s canvas, so that an old dog poked his nose in his hands, so that his heart doesn’t get tired, so that a raw seaside cliff blackened at night ...
And around it is only a lie, and maybe it’s just my crumpled picture, well, people live, get used to it, and they lie happily on, to themselves and by the way - a hackneyed record.
Only this lie in me causes trembling.
A girl who has not learned to be strong, you still think where you go.
У записи 2 лайков,
1 репостов,
99 просмотров.
1 репостов,
99 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
