День первый. Часть вторая. Что делает меня счастливой?
Прогулки
Если верить Максу Фраю (а Максу Фраю, конечно же стоит верить), сентябрь - время ветра и спелого винограда. Причем тут виноград? - подумалось мне, когда я впервые столкнулась с этим утверждением. И тут же поняла причем. У спелого, точнее вызревшего винограда вкус солнца. У сентября тоже вкус солнца. Золотистый мягкий слегка рассеянный свет обволакивает землю, ластится к стенам домов, несбывшейся леденцовой сладостью мажет по губам, заставляет глаза щуриться от удовольствия, а душу петь. Весь мир пропитывается этим волшебным светом, как сиропом, как ромом, как водой, пока не пожелтеет, не созреет окончательно. Каждый миг сентября бесценен потому что прекрасен. Туманы, розовато-золотые или матово-дымчатые, будто отсыревшая овечья шерсть, душные вечера, пахнущие кострами и прелой листвой, почти морозная зябкость ночей, полудни, жаркие и горячие, как июльский песок, или наоборот, ветренные, дождливые, пасмурные. И листва, травы, последние цветы кажутся невозможно яркими на фоне белесого, в серых разводах, неба.
В сентябре, еще не остывший от лета, с комками нерастаявших морозов в сердце, взбаламученный, суетный, нервный, потерянный, приводишь себя в порядок, встречаешься с собой, смотришь в зеркало деловито и радостно. И остывает кожа, и тают морозы, о которых забыл еще по весне, замедляется пульс. И просыпается та неведомая, веселая чертовщинка, без которой жизнь кажется пресной, а кажется она все чаще, потому что погребенному под ворохом чужих мыслей и взглядов человеку все реже приходится встречаться с собой.
И тогда начинаются прогулки. Не просто весеннее шатание, летнее брожение и зимний стремительный променад. Эти прогулки - диалог с собой и миром, шанс проснуться от суеты, шанс вновь стать ребенком, и не на время, а навсегда. Приходит время узких улиц, подворотен, заповедных лесов, задумчивых рек, растрепанных полей, крошечных баров, детского восторга, поиска terra incognita и улыбок для неизвестности. И terra incognita находится даже в трех шагах от дома, и ты абсолютно счастлив нечаянной радостью человека, который, казалось, знает свой город от альфа до омеги. И восторг, тихий, почти скромный, никуда не девается по приходу домой. И ты понимаешь, что ты пишешь сказку своего бытия и она уже начала сбываться. Но сказок много не бывает, а сентября всегда мало. Пора идти гулять...)))
Прогулки
Если верить Максу Фраю (а Максу Фраю, конечно же стоит верить), сентябрь - время ветра и спелого винограда. Причем тут виноград? - подумалось мне, когда я впервые столкнулась с этим утверждением. И тут же поняла причем. У спелого, точнее вызревшего винограда вкус солнца. У сентября тоже вкус солнца. Золотистый мягкий слегка рассеянный свет обволакивает землю, ластится к стенам домов, несбывшейся леденцовой сладостью мажет по губам, заставляет глаза щуриться от удовольствия, а душу петь. Весь мир пропитывается этим волшебным светом, как сиропом, как ромом, как водой, пока не пожелтеет, не созреет окончательно. Каждый миг сентября бесценен потому что прекрасен. Туманы, розовато-золотые или матово-дымчатые, будто отсыревшая овечья шерсть, душные вечера, пахнущие кострами и прелой листвой, почти морозная зябкость ночей, полудни, жаркие и горячие, как июльский песок, или наоборот, ветренные, дождливые, пасмурные. И листва, травы, последние цветы кажутся невозможно яркими на фоне белесого, в серых разводах, неба.
В сентябре, еще не остывший от лета, с комками нерастаявших морозов в сердце, взбаламученный, суетный, нервный, потерянный, приводишь себя в порядок, встречаешься с собой, смотришь в зеркало деловито и радостно. И остывает кожа, и тают морозы, о которых забыл еще по весне, замедляется пульс. И просыпается та неведомая, веселая чертовщинка, без которой жизнь кажется пресной, а кажется она все чаще, потому что погребенному под ворохом чужих мыслей и взглядов человеку все реже приходится встречаться с собой.
И тогда начинаются прогулки. Не просто весеннее шатание, летнее брожение и зимний стремительный променад. Эти прогулки - диалог с собой и миром, шанс проснуться от суеты, шанс вновь стать ребенком, и не на время, а навсегда. Приходит время узких улиц, подворотен, заповедных лесов, задумчивых рек, растрепанных полей, крошечных баров, детского восторга, поиска terra incognita и улыбок для неизвестности. И terra incognita находится даже в трех шагах от дома, и ты абсолютно счастлив нечаянной радостью человека, который, казалось, знает свой город от альфа до омеги. И восторг, тихий, почти скромный, никуда не девается по приходу домой. И ты понимаешь, что ты пишешь сказку своего бытия и она уже начала сбываться. Но сказок много не бывает, а сентября всегда мало. Пора идти гулять...)))
The first day. Part two. What makes me happy?
Walks
If you believe Max Fry (and Max Fry, of course, you should believe), September is a time of wind and ripe grapes. And what about grapes? - I thought when I first came across this statement. And then I realized where. Ripe, or rather ripened grapes have a taste of the sun. September also has a taste of the sun. A golden soft, slightly diffused light envelops the earth, fondles on the walls of houses, smears lips with unfulfilled candy sweetness, makes eyes squint with pleasure, and singing a soul. The whole world is saturated with this magical light, like syrup, like rum, like water, until it turns yellow, until it ripens completely. Every moment of September is priceless because it is beautiful. Fogs, pinkish-golden or dull smoky, like damp fleece, stuffy evenings, smelling of bonfires and pretty leaves, almost frosty chilliness of nights, noon, hot and hot, like July sand, or vice versa, windy, rainy, cloudy. And foliage, grasses, last flowers seem impossibly bright against a whitish, in gray stains, sky.
In September, which has not yet cooled off from the summer, with lumps of unfading frosts in my heart, agitated, vain, nervous, lost, you put yourself in order, you meet yourself, you look in the mirror with business and joy. And the skin cools, and the frosts, which I forgot about in the spring, melt, the pulse slows down. And that unknown, funny devil wakes up, without which life seems fresh, and it seems more and more often, because a person buried under a pile of other people's thoughts and views has to meet with himself less and less.
And then the walks begin. Not just spring reel, summer fermentation and winter swift promenade. These walks are a dialogue with oneself and the world, a chance to wake up from the bustle, a chance to become a child again, and not for a while, but forever. The time comes for narrow streets, gateways, reserved forests, brooding rivers, disheveled fields, tiny bars, children's delight, searching for terra incognita and smiles for the unknown. And terra incognita is even three steps from the house, and you are absolutely happy with the unexpected joy of a man who seemed to know his city from alpha to omega. And the delight, quiet, almost modest, does not disappear anywhere upon arrival home. And you understand that you are writing a fairy tale of your being and it has already begun to come true. But there are never many fairy tales, and September is never enough. It's time to go for a walk ...)))
Walks
If you believe Max Fry (and Max Fry, of course, you should believe), September is a time of wind and ripe grapes. And what about grapes? - I thought when I first came across this statement. And then I realized where. Ripe, or rather ripened grapes have a taste of the sun. September also has a taste of the sun. A golden soft, slightly diffused light envelops the earth, fondles on the walls of houses, smears lips with unfulfilled candy sweetness, makes eyes squint with pleasure, and singing a soul. The whole world is saturated with this magical light, like syrup, like rum, like water, until it turns yellow, until it ripens completely. Every moment of September is priceless because it is beautiful. Fogs, pinkish-golden or dull smoky, like damp fleece, stuffy evenings, smelling of bonfires and pretty leaves, almost frosty chilliness of nights, noon, hot and hot, like July sand, or vice versa, windy, rainy, cloudy. And foliage, grasses, last flowers seem impossibly bright against a whitish, in gray stains, sky.
In September, which has not yet cooled off from the summer, with lumps of unfading frosts in my heart, agitated, vain, nervous, lost, you put yourself in order, you meet yourself, you look in the mirror with business and joy. And the skin cools, and the frosts, which I forgot about in the spring, melt, the pulse slows down. And that unknown, funny devil wakes up, without which life seems fresh, and it seems more and more often, because a person buried under a pile of other people's thoughts and views has to meet with himself less and less.
And then the walks begin. Not just spring reel, summer fermentation and winter swift promenade. These walks are a dialogue with oneself and the world, a chance to wake up from the bustle, a chance to become a child again, and not for a while, but forever. The time comes for narrow streets, gateways, reserved forests, brooding rivers, disheveled fields, tiny bars, children's delight, searching for terra incognita and smiles for the unknown. And terra incognita is even three steps from the house, and you are absolutely happy with the unexpected joy of a man who seemed to know his city from alpha to omega. And the delight, quiet, almost modest, does not disappear anywhere upon arrival home. And you understand that you are writing a fairy tale of your being and it has already begun to come true. But there are never many fairy tales, and September is never enough. It's time to go for a walk ...)))
У записи 1 лайков,
0 репостов,
96 просмотров.
0 репостов,
96 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
