Пишу стихи, когда мне плохо,
Когда ещё чуть-чуть - и тьма,
Когда мне тихий шёпот - грохот,
И краем чёрная тесьма.
Пишу стихи, когда сомненья
Одолевают: стоит жить?
И бледным трупом вдохновенье,
Как в склепе, в ящике лежит.
Укрыто чистыми листами,
Как белым саваном. Зовёт
Чернильно-чёрными устами
Испить печальной рифмы мёд.
И я иду копать могилу,
Чтоб вдохновение достать.
Без ласк, с безумством некрофила
Сажусь за стол стихи писать.
За словом слово, строчки чинно
Покроют лист как бахрома.
Но всё же пахнут мертвячиной
Мои стихи... И я сама.
Когда ещё чуть-чуть - и тьма,
Когда мне тихий шёпот - грохот,
И краем чёрная тесьма.
Пишу стихи, когда сомненья
Одолевают: стоит жить?
И бледным трупом вдохновенье,
Как в склепе, в ящике лежит.
Укрыто чистыми листами,
Как белым саваном. Зовёт
Чернильно-чёрными устами
Испить печальной рифмы мёд.
И я иду копать могилу,
Чтоб вдохновение достать.
Без ласк, с безумством некрофила
Сажусь за стол стихи писать.
За словом слово, строчки чинно
Покроют лист как бахрома.
Но всё же пахнут мертвячиной
Мои стихи... И я сама.
I write poetry when I feel bad
When a little bit more - and darkness,
When I hear a soft whisper - a roar
And the edge of the black braid.
I write poetry when in doubt
Overcome: is it worth living?
And a pale corpse inspiration
Like in a crypt, in a box lies.
Sheltered by blank sheets
Like a white shroud. Is calling
Ink-black lips
Drinking a sad rhyme of honey.
And I'm going to dig a grave
To get inspiration.
Without affection, with the madness of a necrophil
I sit down at the table to write poetry.
Behind the word, lines, decorously
Cover the sheet like a fringe.
But still smell of carrion
My poems ... And I myself.
When a little bit more - and darkness,
When I hear a soft whisper - a roar
And the edge of the black braid.
I write poetry when in doubt
Overcome: is it worth living?
And a pale corpse inspiration
Like in a crypt, in a box lies.
Sheltered by blank sheets
Like a white shroud. Is calling
Ink-black lips
Drinking a sad rhyme of honey.
And I'm going to dig a grave
To get inspiration.
Without affection, with the madness of a necrophil
I sit down at the table to write poetry.
Behind the word, lines, decorously
Cover the sheet like a fringe.
But still smell of carrion
My poems ... And I myself.
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Светлана Головкова
