Сколько уже прошло времени: десятилетия, века, может быть, несколько минут – а тот субботний вечер все никак не кончится.
Это безвременье должно рождать ощущение тюрьмы, петли, безнадеги. Нет.
Просто долго-долго идет субботний вечер. И мы в нем.
Огромная квартира, длинный темный коридор – в нем можно включить свет, но за эти века, тысячелетия, за все это бесконечное, проебанное время никто не додумался этого сделать.
Просто мы знаем, что свет можно включить.
Но коридор создан для темноты, для тусклости, для тишины, для краткости нахождения в нем.
Вдоль коридора - щели дверей в комнаты, из которых идет теплый свет. Кухня с бесконечной жратвой. И мы. Никто друг другу. И самые близкие люди. Нас что-то связывало, да и связывает, что уж там. Просто есть приятная усталость, и возможность не доказывать друг другу свою близость.
Когда этот субботний вечер только начинался, мы вернулись – никто уже не помнит, откуда. Мы что-то проиграли. Какую-то важную штуку. Назавтра надо было куда-то улетать. Некоторые говорят, надо было улетать в тур. Только когда теперь это завтра?
Субботний вечер, тот в который мы проиграли, не то что мы были разбиты, совсем нет, кажется просто была какая-то светлая грусть. Ах да, не закончил предыдущее предложение: Субботний вечер, тот в который мы проиграли, до сих пор идет. Скоро надо спать. Только когда это скоро? Сколько может тянуться момент сонливости, но ты не ложишься. Никак. Никак. Завтра в тур. Да, некоторые называют это тур. Что за тур?
Будет веселый тур.
Когда будет?
Есть ощущение, что будет долгая приятная поездка на автобусе. Будешь смотреть в окно. Есть такое ожидание.
Приставка, телик. Комп с музыкой и прочими ништяками. Кто-то ездит по коридору на скейте.
Двери скрипят. Никогда не открываются полностью. Интересно насчет времени года. Точно нельзя сказать – теплый субботний вечер. Много надежд. Хоть мы и всрали.
Мы молодые – вот уже века, тысячелетия молодые. Странные. Пусть будет так.
Хорошее слово. Кто мы? Без разницы. Часто ли вы задумываетесь, кто вы, субботним вечером? Пусть даже он тянется и тянется бесконечность.
Никому не приходит в голову сожалеть, почему он ни кончается. Никому не приходит в голову узнать, почему все знают тут, что кому приходит в голову.
Чил.
Завтра в тур.
В играх на приставке есть какие-то времена, пространства, эпохи. У нас их нет. А там в играх есть. Но играя в приставку, мы не осознаем это. Мы не знаем, о чем игра. Но мы так увлечены ей. Кажется, будто информация входит и выходит из головы. Ты знаешь, что делать дальше. Но ты тут же этого не помнишь. Играешь. Потом перестаешь играть и идешь в коридор. На кухню, за колой со вкусом мая, которая всегда в холодильнике. Здоровая хата. Ну как здоровая, размером со вселенную, наверное.
Ну так.
За пару минут можно обойти.
Но в принципе не надоедает.
****
Вероятно, субботний вечер многокосмичен. Столкнувшиеся с субботним вечером слабо могут его описать в словах, не противоречащих сами себе. Для столкнувшихся с субботним вечером характерно ощущение вроде проигрыша какого-то очень важного события. Спортивного? Культурного? Они не могут это объяснить. Странная, но светлая грусть. Никакого беспокойства нет. Столкнувшиеся (а значит, попавшие в него как минимум на несколько миллиардов необозримых времен) не нервничают и спокойно готовятся к завтрашнему туру. Они прекрасно осознают, что это завтра совсем не скоро. Ощущение тура – отлет куда-то, в бесконечное роуд-муви праздников. Вот так примерно:
Кажется, еще чуть-чуть и ты ляжешь спать. Спать, завтра тебя рано разбудят и будет тур.
Спать.
****
В холодильнике есть еще кола со вкусом мая. Вкус мая действительно различается – дуновения теплого ветра, странная сонная сиреневость поздних сумерек, ощущение лета впереди. Этикетка не врет, кола со вкусом мая – действительно со вкусом мая. Глоток. Еще глоток.
С луны за окном доносится какая-то музыка. Обрывки. Рванные, странные, красивые, завораживающие.. Пытаешься ухватить мелодию, но луну закрывает туча. Туча улетает и мелодия снова возвращается. Ты бежишь за ней, пытаясь вспомнить..
Тебе точно было хорошо каждый раз, когда ты ее слышал. Тебе точно было хорошо. Но нет. Снова туча закрывает мелодию с луны. Закрывает и закрывает. Пускай. Отходишь от окна, и она уже в тебе.
По телеку очередной стендапер. На всю здоровую плазменную панель –
- Вот что странно! Луна! Этот ебаный белый диск в небе! Это вообще нормально, что в небе над нами висит какая-то белая поебота? То есть вы такие о'кей – вот это неоновые огни торговых центров, вот это лампы шаверм, вот светофоры, ебучие координаты фонарей – а вот луна. Да ее не люди сделали, если что! Ну это она у нас так, просто висит короче..
Шорох в коридоре…
****
Пишешь это и возникает странная тоска. Что субботний вечер не вечен. Не многокосмичен. Что мы не пленники его, забывающие во что играем. Что с луны не льется мелодий. Что всего этого странного нет. Что все слишком логично, слишком прямолинейно. Слишком.
Слишком.
Стендаперы не шутят про луну.
Кола со вкусом мая не продается в супермаркетах. На нее не делают обзоры блогеры.
Бесконечное не так уж бесконечно.
И завтра не в тур. ..
Это безвременье должно рождать ощущение тюрьмы, петли, безнадеги. Нет.
Просто долго-долго идет субботний вечер. И мы в нем.
Огромная квартира, длинный темный коридор – в нем можно включить свет, но за эти века, тысячелетия, за все это бесконечное, проебанное время никто не додумался этого сделать.
Просто мы знаем, что свет можно включить.
Но коридор создан для темноты, для тусклости, для тишины, для краткости нахождения в нем.
Вдоль коридора - щели дверей в комнаты, из которых идет теплый свет. Кухня с бесконечной жратвой. И мы. Никто друг другу. И самые близкие люди. Нас что-то связывало, да и связывает, что уж там. Просто есть приятная усталость, и возможность не доказывать друг другу свою близость.
Когда этот субботний вечер только начинался, мы вернулись – никто уже не помнит, откуда. Мы что-то проиграли. Какую-то важную штуку. Назавтра надо было куда-то улетать. Некоторые говорят, надо было улетать в тур. Только когда теперь это завтра?
Субботний вечер, тот в который мы проиграли, не то что мы были разбиты, совсем нет, кажется просто была какая-то светлая грусть. Ах да, не закончил предыдущее предложение: Субботний вечер, тот в который мы проиграли, до сих пор идет. Скоро надо спать. Только когда это скоро? Сколько может тянуться момент сонливости, но ты не ложишься. Никак. Никак. Завтра в тур. Да, некоторые называют это тур. Что за тур?
Будет веселый тур.
Когда будет?
Есть ощущение, что будет долгая приятная поездка на автобусе. Будешь смотреть в окно. Есть такое ожидание.
Приставка, телик. Комп с музыкой и прочими ништяками. Кто-то ездит по коридору на скейте.
Двери скрипят. Никогда не открываются полностью. Интересно насчет времени года. Точно нельзя сказать – теплый субботний вечер. Много надежд. Хоть мы и всрали.
Мы молодые – вот уже века, тысячелетия молодые. Странные. Пусть будет так.
Хорошее слово. Кто мы? Без разницы. Часто ли вы задумываетесь, кто вы, субботним вечером? Пусть даже он тянется и тянется бесконечность.
Никому не приходит в голову сожалеть, почему он ни кончается. Никому не приходит в голову узнать, почему все знают тут, что кому приходит в голову.
Чил.
Завтра в тур.
В играх на приставке есть какие-то времена, пространства, эпохи. У нас их нет. А там в играх есть. Но играя в приставку, мы не осознаем это. Мы не знаем, о чем игра. Но мы так увлечены ей. Кажется, будто информация входит и выходит из головы. Ты знаешь, что делать дальше. Но ты тут же этого не помнишь. Играешь. Потом перестаешь играть и идешь в коридор. На кухню, за колой со вкусом мая, которая всегда в холодильнике. Здоровая хата. Ну как здоровая, размером со вселенную, наверное.
Ну так.
За пару минут можно обойти.
Но в принципе не надоедает.
****
Вероятно, субботний вечер многокосмичен. Столкнувшиеся с субботним вечером слабо могут его описать в словах, не противоречащих сами себе. Для столкнувшихся с субботним вечером характерно ощущение вроде проигрыша какого-то очень важного события. Спортивного? Культурного? Они не могут это объяснить. Странная, но светлая грусть. Никакого беспокойства нет. Столкнувшиеся (а значит, попавшие в него как минимум на несколько миллиардов необозримых времен) не нервничают и спокойно готовятся к завтрашнему туру. Они прекрасно осознают, что это завтра совсем не скоро. Ощущение тура – отлет куда-то, в бесконечное роуд-муви праздников. Вот так примерно:
Кажется, еще чуть-чуть и ты ляжешь спать. Спать, завтра тебя рано разбудят и будет тур.
Спать.
****
В холодильнике есть еще кола со вкусом мая. Вкус мая действительно различается – дуновения теплого ветра, странная сонная сиреневость поздних сумерек, ощущение лета впереди. Этикетка не врет, кола со вкусом мая – действительно со вкусом мая. Глоток. Еще глоток.
С луны за окном доносится какая-то музыка. Обрывки. Рванные, странные, красивые, завораживающие.. Пытаешься ухватить мелодию, но луну закрывает туча. Туча улетает и мелодия снова возвращается. Ты бежишь за ней, пытаясь вспомнить..
Тебе точно было хорошо каждый раз, когда ты ее слышал. Тебе точно было хорошо. Но нет. Снова туча закрывает мелодию с луны. Закрывает и закрывает. Пускай. Отходишь от окна, и она уже в тебе.
По телеку очередной стендапер. На всю здоровую плазменную панель –
- Вот что странно! Луна! Этот ебаный белый диск в небе! Это вообще нормально, что в небе над нами висит какая-то белая поебота? То есть вы такие о'кей – вот это неоновые огни торговых центров, вот это лампы шаверм, вот светофоры, ебучие координаты фонарей – а вот луна. Да ее не люди сделали, если что! Ну это она у нас так, просто висит короче..
Шорох в коридоре…
****
Пишешь это и возникает странная тоска. Что субботний вечер не вечен. Не многокосмичен. Что мы не пленники его, забывающие во что играем. Что с луны не льется мелодий. Что всего этого странного нет. Что все слишком логично, слишком прямолинейно. Слишком.
Слишком.
Стендаперы не шутят про луну.
Кола со вкусом мая не продается в супермаркетах. На нее не делают обзоры блогеры.
Бесконечное не так уж бесконечно.
И завтра не в тур. ..
How much time has passed: decades, centuries, maybe a few minutes - and that Saturday night will not end.
This timelessness should give rise to a sense of prison, a loop, hopelessness. No.
It's just a long, long Saturday night. And we are in it.
A huge apartment, a long dark corridor - you can turn on the light in it, but during these centuries, millennia, for all this endless, spent time, no one thought of doing this.
We just know that the light can be turned on.
But the corridor was created for darkness, for dullness, for silence, for the brevity of being in it.
Along the corridor are slots of doors to rooms from which warm light comes. A kitchen with endless grub. And we. None to each other. And the closest people. Something connected us, and it connects us, which is already there. It’s just that there’s a pleasant fatigue, and the opportunity not to prove one’s closeness to each other.
When this Saturday evening was just beginning, we returned - no one remembers where. We lost something. Some important thing. The next day it was necessary to fly somewhere. Some say it was necessary to fly away on a tour. Only when is it tomorrow now?
Saturday night, the one we lost on, not that we were defeated, not at all, it seems there was just some kind of bright sadness. Oh yes, I didn’t finish the previous sentence: Saturday evening, the one we lost on, is still coming. You have to sleep soon. Only when is it coming soon? How long a moment of drowsiness can last, but you don’t go to bed. No way. No way. Tomorrow's tour. Yes, some call it a tour. What kind of tour?
It will be a fun tour.
When it will be?
There is a feeling that there will be a long, pleasant bus ride. You will look out the window. There is such an expectation.
Prefix, telly. Comp with music and other nishtyak. Someone goes down the hall on a skateboard.
The doors creak. Never open completely. Interesting about the time of year. You can’t say exactly - a warm Saturday evening. A lot of hope. Although we lied.
We are young - for centuries, millennia are young. Strange. So be it.
Good word. Who are we? No difference. Do you often wonder who you are on a Saturday night? Even if it stretches and stretches infinity.
It does not occur to anyone to regret why it ends. It does not occur to anyone to find out why everyone here knows what comes to mind.
Chill.
Tomorrow's tour.
In games on the console there are some times, spaces, eras. We do not have them. And there are games. But playing the console, we are not aware of this. We do not know what the game is about. But we are so passionate about her. It seems as if information is coming in and out of my head. You know what to do next. But you don’t remember that right away. You play. Then you stop playing and go into the corridor. To the kitchen, for a Coke with a taste of May, which is always in the refrigerator. Healthy hut. Well, as healthy as the size of the universe, I guess.
Well, like this.
You can get around in a couple of minutes.
But in principle, it does not bother.
****
Probably Saturday night is multi-cosmic. Faced with Saturday night can weakly describe it in words that do not contradict themselves. Those who encounter Saturday night are characterized by a feeling like losing some very important event. Sports? Cultural? They cannot explain it. Strange, but bright sadness. There is no concern. Faced (and, therefore, got into it for at least several billion boundless times) are not nervous and calmly prepare for tomorrow's tour. They are well aware that this is not tomorrow at all. The feeling of the tour is the departure somewhere, to the endless road movie of holidays. Like this:
It seems a little more and you go to bed. Sleep, tomorrow they will wake you up early and there will be a tour.
Sleep.
****
In the fridge there is still a cola with a taste of May. The taste of May really differs - blows of a warm wind, strange sleepy lilaciness of late twilight, a sense of summer ahead. The label doesn’t lie, the cola with the taste of May is really the taste of May. A sip. Another sip.
Some music comes from the moon outside the window. Scraps. Torn, strange, beautiful, bewitching .. You try to grab the melody, but the cloud covers the moon. The cloud flies away and the melody returns again. You run after her, trying to remember ..
You certainly felt good every time you heard her. You certainly were fine. But no. Again the cloud closes the tune from the moon. Closes and closes. Let it go. You move away from the window, and it is already in you.
On TV, another stand-up. For a whole healthy plasma panel -
- That's what is strange! Moon! This fucking white disk in the sky! Is it normal that a white work hangs in the sky above us? That is, you are so ok - these are the neon lights of shopping centers, these are the shaver lamps, these are the traffic lights, the fucking coordinates of the lanterns - and here is the moon. Yes, people didn’t do it, if that! Well, it’s with us like that, it just hangs shorter ..
The rustle in the hallway ...
****
You write this and a strange longing arises. That Saturday night is not eternal. Not multi-cosmic. That we are not his captives, forgetting what we play. That the moon does not pour melodies. That all this is not strange. That everything is too logical, too straightforward. Too.
Too.
Standers n
This timelessness should give rise to a sense of prison, a loop, hopelessness. No.
It's just a long, long Saturday night. And we are in it.
A huge apartment, a long dark corridor - you can turn on the light in it, but during these centuries, millennia, for all this endless, spent time, no one thought of doing this.
We just know that the light can be turned on.
But the corridor was created for darkness, for dullness, for silence, for the brevity of being in it.
Along the corridor are slots of doors to rooms from which warm light comes. A kitchen with endless grub. And we. None to each other. And the closest people. Something connected us, and it connects us, which is already there. It’s just that there’s a pleasant fatigue, and the opportunity not to prove one’s closeness to each other.
When this Saturday evening was just beginning, we returned - no one remembers where. We lost something. Some important thing. The next day it was necessary to fly somewhere. Some say it was necessary to fly away on a tour. Only when is it tomorrow now?
Saturday night, the one we lost on, not that we were defeated, not at all, it seems there was just some kind of bright sadness. Oh yes, I didn’t finish the previous sentence: Saturday evening, the one we lost on, is still coming. You have to sleep soon. Only when is it coming soon? How long a moment of drowsiness can last, but you don’t go to bed. No way. No way. Tomorrow's tour. Yes, some call it a tour. What kind of tour?
It will be a fun tour.
When it will be?
There is a feeling that there will be a long, pleasant bus ride. You will look out the window. There is such an expectation.
Prefix, telly. Comp with music and other nishtyak. Someone goes down the hall on a skateboard.
The doors creak. Never open completely. Interesting about the time of year. You can’t say exactly - a warm Saturday evening. A lot of hope. Although we lied.
We are young - for centuries, millennia are young. Strange. So be it.
Good word. Who are we? No difference. Do you often wonder who you are on a Saturday night? Even if it stretches and stretches infinity.
It does not occur to anyone to regret why it ends. It does not occur to anyone to find out why everyone here knows what comes to mind.
Chill.
Tomorrow's tour.
In games on the console there are some times, spaces, eras. We do not have them. And there are games. But playing the console, we are not aware of this. We do not know what the game is about. But we are so passionate about her. It seems as if information is coming in and out of my head. You know what to do next. But you don’t remember that right away. You play. Then you stop playing and go into the corridor. To the kitchen, for a Coke with a taste of May, which is always in the refrigerator. Healthy hut. Well, as healthy as the size of the universe, I guess.
Well, like this.
You can get around in a couple of minutes.
But in principle, it does not bother.
****
Probably Saturday night is multi-cosmic. Faced with Saturday night can weakly describe it in words that do not contradict themselves. Those who encounter Saturday night are characterized by a feeling like losing some very important event. Sports? Cultural? They cannot explain it. Strange, but bright sadness. There is no concern. Faced (and, therefore, got into it for at least several billion boundless times) are not nervous and calmly prepare for tomorrow's tour. They are well aware that this is not tomorrow at all. The feeling of the tour is the departure somewhere, to the endless road movie of holidays. Like this:
It seems a little more and you go to bed. Sleep, tomorrow they will wake you up early and there will be a tour.
Sleep.
****
In the fridge there is still a cola with a taste of May. The taste of May really differs - blows of a warm wind, strange sleepy lilaciness of late twilight, a sense of summer ahead. The label doesn’t lie, the cola with the taste of May is really the taste of May. A sip. Another sip.
Some music comes from the moon outside the window. Scraps. Torn, strange, beautiful, bewitching .. You try to grab the melody, but the cloud covers the moon. The cloud flies away and the melody returns again. You run after her, trying to remember ..
You certainly felt good every time you heard her. You certainly were fine. But no. Again the cloud closes the tune from the moon. Closes and closes. Let it go. You move away from the window, and it is already in you.
On TV, another stand-up. For a whole healthy plasma panel -
- That's what is strange! Moon! This fucking white disk in the sky! Is it normal that a white work hangs in the sky above us? That is, you are so ok - these are the neon lights of shopping centers, these are the shaver lamps, these are the traffic lights, the fucking coordinates of the lanterns - and here is the moon. Yes, people didn’t do it, if that! Well, it’s with us like that, it just hangs shorter ..
The rustle in the hallway ...
****
You write this and a strange longing arises. That Saturday night is not eternal. Not multi-cosmic. That we are not his captives, forgetting what we play. That the moon does not pour melodies. That all this is not strange. That everything is too logical, too straightforward. Too.
Too.
Standers n
У записи 150 лайков,
7 репостов,
6582 просмотров.
7 репостов,
6582 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Игорь Антоновский
