Мой вымышленный день на ниточку нанизан,
и жадно на него глядят метла с совком.
Мой вымышленный кот шагает по карнизу –
я за него боюсь, поскольку высоко.
Погоду декабря придумал злобный Цельсий,
но солнцу всё равно. Оно взойдёт, лучась.
Мой вымышленный принц назвал меня принцессой,
и так мне хорошо от этого сейчас!
Вымысливать легко. Ничто и не мешает.
Идти недалеко – зачем Венера, Марс,
когда вот в этот миг мы все летим на шаре
и даже голова не кружится у нас,
планетою самой настроенных на вальсы?
Мой вымышленный принц, уже, наверно, лёг.
Над вымыслом своим слезами обливаясь,
как в тайный ход ко мне, он смотрит в потолок…
и жадно на него глядят метла с совком.
Мой вымышленный кот шагает по карнизу –
я за него боюсь, поскольку высоко.
Погоду декабря придумал злобный Цельсий,
но солнцу всё равно. Оно взойдёт, лучась.
Мой вымышленный принц назвал меня принцессой,
и так мне хорошо от этого сейчас!
Вымысливать легко. Ничто и не мешает.
Идти недалеко – зачем Венера, Марс,
когда вот в этот миг мы все летим на шаре
и даже голова не кружится у нас,
планетою самой настроенных на вальсы?
Мой вымышленный принц, уже, наверно, лёг.
Над вымыслом своим слезами обливаясь,
как в тайный ход ко мне, он смотрит в потолок…
My fictional day is strung on a thread
and a broom with a dustpan gazed eagerly at him.
My fictional cat is walking along the ledge -
I'm afraid for him, because high.
The weather of December came up with the evil Celsius,
but the sun doesn’t care. It will rise, shining.
My fictional prince called me a princess,
and so good for me now!
Thinking is easy. Nothing interferes.
Going close - why Venus, Mars,
when, at this moment, we all fly on a ball
and even our head is not spinning with us,
the planet itself tuned to waltzes?
My fictional prince must have already gone to bed.
Overtaking his fiction with tears
like in a secret passage towards me, he looks at the ceiling ...
and a broom with a dustpan gazed eagerly at him.
My fictional cat is walking along the ledge -
I'm afraid for him, because high.
The weather of December came up with the evil Celsius,
but the sun doesn’t care. It will rise, shining.
My fictional prince called me a princess,
and so good for me now!
Thinking is easy. Nothing interferes.
Going close - why Venus, Mars,
when, at this moment, we all fly on a ball
and even our head is not spinning with us,
the planet itself tuned to waltzes?
My fictional prince must have already gone to bed.
Overtaking his fiction with tears
like in a secret passage towards me, he looks at the ceiling ...
У записи 7 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Елизавета Тимофеева
