Это собачье отродье, выращенное в полуразрушенных пятиэтажках, шакалы со тонкой злой линией губ и насмешливыми глазами, эти маленькие выродки в вытянутых трениках и острыми ножами в вечно грязных карманах, эти волчьи сыны, плящущие по лунным дорожкам каждую ночь, истерично хохоча и подвывая в такт только им знакомым мелодиям, эти брошенные, несчастные дети смотрят на вас своими несчастными глазами, полными злости, зависти, может быть немного надежды, и все ждут, когда же их увидят. Мы же, выращенные в теплом одеяле маминых ласк, укрытые четырьмя стенами, как лучшей броней, прописавшиеся в просторах Интернета, мы брезгливо морщим носы, отворачиваемся и выбираем дорогу подлиннее, лишь бы не задевать этих лунных дорожек с их вечными плясунами. Мы, выхолощенные жизнью и мобильными телефонами, обзаводимся депрессиями и анорексиями, приковываем себя к сериалам и вымышленным героям, мы мучаемся от жажды наживы, от жажды жизни, запирая себя под замки гусиных перьев наших подушек. Мы плачем, воем на солнце, печатаем бессмысленные слова, придумываем новые, чтобы выплеснуть свои какие-никакие чувства на волю, в Интернет, на 7 000 000 000 страниц, вечно хранящихся в одном маленьком компьютере, мы разбиваем себе сердца, сколачиваем их вновь, ходим к терапевтам, неврологам, психологам - да к кому угодно, лишь бы не жить. А они, эти чертовы дети подворотен, это зло, разбавленное спиртом, они живут, как мы никогда не жили.
This canine spawn, grown in dilapidated five-story buildings, jackals with a thin evil lip line and mocking eyes, these little geeks in outstretched workouts and sharp knives in forever dirty pockets, these wolf sons dancing on the lunar paths every night, laughing hysterically and howling to the beat only to the melodies they know, these abandoned, unhappy children look at you with their unhappy eyes full of anger, envy, maybe a little hope, and everyone is waiting for them to see them. We, grown in a warm blanket of mother’s caresses, covered with four walls, like the best armor, registered in the Internet, we squeamishly wrinkle our noses, turn away and choose a more authentic path, just to not touch these lunar paths with their eternal dancers. We, emasculated by life and mobile phones, acquire depressions and anorexia, chained ourselves to series and fictional characters, we suffer from thirst for profit, from thirst for life, locking ourselves under the locks of goose feathers of our pillows. We cry, howl in the sun, print meaningless words, come up with new ones to put out any feelings on the Internet, on the 7,000,000,000 pages that are forever stored in one small computer, we break our hearts, put them together again, we go to therapists, neurologists, psychologists - but to anyone, just to not live. And they, these goddamn children are a gateway, this evil diluted with alcohol, they live like we never lived.
У записи 5 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Надя Мио
