Про погоду, наболевшее.
У нас в Питере уже почти три недели днём +15. Ну, это в среднем, конечно. Иногда +12. Иногда, так уж и быть, +18. Ночью, сами понимаете, знаменитые +8. То тут, то там слышу шутки про летний пуховик. Не знаю, что в них смешного, мой летний пуховик на вешалке в прихожей висит. Вчера вечером в нём гуляла.
Да-да, я давно знаю этот город. Я в нём родилась. И у меня действительно есть летний пуховик, осенний пуховик и зимний пуховик. А ещё летние лыжные штаны.
Миллионы туристов, стуча зубами от холода, восхищаются его красотами. Выкладывают горделивые фоточки в соцсети, тщательно прикрывая мурашки и синие губы. Ещё несколько лет назад я тоже пела этому городу дифирамбы. Но эти три недели, наконец, открыли мне глаза.
Это город-псих. Город-маньяк. Достоевский был прав, а Пушкин ошибался. Он дразнит и сводит с ума - медленно, как варят живую лягушку, чтобы я успевала приспособиться к изменениям. Люблю ли я его? О, да. Люблю. Как жена любит мужа, который годами над ней издевается и бьёт. Я раз за разом подставляю своё тело под его садистские ветры, позволяю острым каплям очередного ледяного дождя прочерчивать кровавые следы на моей коже. И думаю, что всё в порядке. Так и должно быть. Вот такая она - любовь родного города. Другой нет.
Иногда этот город отпускает меня. В тепло, на море, туда, где другая жизнь. Тело, скованное многолетним холодом, первые дни не верит. Ждёт подвоха. Не может расслабиться. Не может выпустить кофту из скрюченных болотной промозглостью рук. Потом всё-таки доверяется солнышку и погоде - и я за считанные дни молодею лет на десять.
А потом резким окриком бьют по ушам самолётные двигатели. Поводок натягивается. Сказка заканчивается - и тем горше возвращаться в стылые будни. Недовольно хмурятся низкие серые тучи. Они настолько низкие, что заползают прямо в сердце, отравляя его бесконечной бесцветной тоской. Я запираюсь в доме, обвешиваю стены яркими лампочками, морскими картинами и безделушками из дальних тропических стран. Издевательски завывает за окном ледяной ветер, выдувая из меня воспоминания о другой жизни. И весь декор превращается в тяжёлые черепки, погребающие меня под собой. “Нет ничего другого. Нет солнца, нет тепла. Это всё ложь. Тебе приснилось.”
И я начинаю верить. Позволяю приковывать свою душу к кружевным перилам мостов. Прорастаю в эти места фундаментами недвижимости. Вмуровываюсь в гранитные парапеты родственными и дружескими связями. “Где ж лучше? - Где нас нет,” - проносится у меня в голове знакомым холодком, и я в очередной раз отпускаю от себя мысль о переезде. Там слишком жарко, там слишком чуждо, там слишком опасно… А в родном болоте - всё знакомо и понятно. И я уже не понимаю, это мои мысли или уже не мои. И где здесь вообще я.
Можно ли уйти от того, кто с самого рождения мучает, пытает и насилует? Сколько сил в душе останется на сопротивление после многолетних издевательств? И останется ли сама душа?..
А потом я иду в баню. Термометр плавно ползёт вверх. На отметке +40 моё сознание потихоньку начинает проясняться. На отметке +50 я стряхиваю с себя пелену затяжных дождей. На отметке +80 я окончательно прихожу в себя и кричу. Я не могу так больше. Это не жизнь. Отпусти меня!
Я прикрываю глаза и смотрю на нити вероятностей в ткани мироздания. Город смеётся надо мной и шепчет в самую душу: “Глупышка. Видишь - нет для тебя вероятностей. Ни одной. Ты моя.”
Очищающий огонь ревёт в печке. Я вспоминаю, [club67660966|кто я] и что я могу. Я начинаю создавать для себя квантовые потенциалы. Новые реальности и новые возможности. Силой намерения и силой действий. На отметке +100 ко мне приходит уверенность. Я выиграю. Я вырвусь. Когда-нибудь...
#текстомания #квантовая_проза
#ХЯС
P.S. Вы мне, наверное, не поверите, но фотография цветная. Без фильтров и обработки.
У нас в Питере уже почти три недели днём +15. Ну, это в среднем, конечно. Иногда +12. Иногда, так уж и быть, +18. Ночью, сами понимаете, знаменитые +8. То тут, то там слышу шутки про летний пуховик. Не знаю, что в них смешного, мой летний пуховик на вешалке в прихожей висит. Вчера вечером в нём гуляла.
Да-да, я давно знаю этот город. Я в нём родилась. И у меня действительно есть летний пуховик, осенний пуховик и зимний пуховик. А ещё летние лыжные штаны.
Миллионы туристов, стуча зубами от холода, восхищаются его красотами. Выкладывают горделивые фоточки в соцсети, тщательно прикрывая мурашки и синие губы. Ещё несколько лет назад я тоже пела этому городу дифирамбы. Но эти три недели, наконец, открыли мне глаза.
Это город-псих. Город-маньяк. Достоевский был прав, а Пушкин ошибался. Он дразнит и сводит с ума - медленно, как варят живую лягушку, чтобы я успевала приспособиться к изменениям. Люблю ли я его? О, да. Люблю. Как жена любит мужа, который годами над ней издевается и бьёт. Я раз за разом подставляю своё тело под его садистские ветры, позволяю острым каплям очередного ледяного дождя прочерчивать кровавые следы на моей коже. И думаю, что всё в порядке. Так и должно быть. Вот такая она - любовь родного города. Другой нет.
Иногда этот город отпускает меня. В тепло, на море, туда, где другая жизнь. Тело, скованное многолетним холодом, первые дни не верит. Ждёт подвоха. Не может расслабиться. Не может выпустить кофту из скрюченных болотной промозглостью рук. Потом всё-таки доверяется солнышку и погоде - и я за считанные дни молодею лет на десять.
А потом резким окриком бьют по ушам самолётные двигатели. Поводок натягивается. Сказка заканчивается - и тем горше возвращаться в стылые будни. Недовольно хмурятся низкие серые тучи. Они настолько низкие, что заползают прямо в сердце, отравляя его бесконечной бесцветной тоской. Я запираюсь в доме, обвешиваю стены яркими лампочками, морскими картинами и безделушками из дальних тропических стран. Издевательски завывает за окном ледяной ветер, выдувая из меня воспоминания о другой жизни. И весь декор превращается в тяжёлые черепки, погребающие меня под собой. “Нет ничего другого. Нет солнца, нет тепла. Это всё ложь. Тебе приснилось.”
И я начинаю верить. Позволяю приковывать свою душу к кружевным перилам мостов. Прорастаю в эти места фундаментами недвижимости. Вмуровываюсь в гранитные парапеты родственными и дружескими связями. “Где ж лучше? - Где нас нет,” - проносится у меня в голове знакомым холодком, и я в очередной раз отпускаю от себя мысль о переезде. Там слишком жарко, там слишком чуждо, там слишком опасно… А в родном болоте - всё знакомо и понятно. И я уже не понимаю, это мои мысли или уже не мои. И где здесь вообще я.
Можно ли уйти от того, кто с самого рождения мучает, пытает и насилует? Сколько сил в душе останется на сопротивление после многолетних издевательств? И останется ли сама душа?..
А потом я иду в баню. Термометр плавно ползёт вверх. На отметке +40 моё сознание потихоньку начинает проясняться. На отметке +50 я стряхиваю с себя пелену затяжных дождей. На отметке +80 я окончательно прихожу в себя и кричу. Я не могу так больше. Это не жизнь. Отпусти меня!
Я прикрываю глаза и смотрю на нити вероятностей в ткани мироздания. Город смеётся надо мной и шепчет в самую душу: “Глупышка. Видишь - нет для тебя вероятностей. Ни одной. Ты моя.”
Очищающий огонь ревёт в печке. Я вспоминаю, [club67660966|кто я] и что я могу. Я начинаю создавать для себя квантовые потенциалы. Новые реальности и новые возможности. Силой намерения и силой действий. На отметке +100 ко мне приходит уверенность. Я выиграю. Я вырвусь. Когда-нибудь...
#текстомания #квантовая_проза
#ХЯС
P.S. Вы мне, наверное, не поверите, но фотография цветная. Без фильтров и обработки.
About the weather, sore.
We have been in St. Petersburg for almost three weeks during the day +15. Well, that’s average, of course. Sometimes +12. Sometimes, so be it, +18. At night, you know, the famous +8. Here and there I hear jokes about a summer down jacket. I don’t know what is funny in them, my summer down jacket is hanging on a hanger in the hallway. Last night I walked in it.
Yes, yes, I have known this city for a long time. I was born in it. And I really have a summer down jacket, an autumn down jacket and a winter down jacket. And also summer ski pants.
Millions of tourists, grinding their teeth against the cold, admire its beauties. Post proud photos on social networks, carefully covering goosebumps and blue lips. A few years ago, I also sang praises of this city. But these three weeks finally opened my eyes.
This is a crazy city. Maniac city. Dostoevsky was right, and Pushkin was wrong. He teases and drives him crazy - slowly, as a living frog is cooked, so that I can adapt to the changes. Do I love him? Oh yeah. I love you. How a wife loves a husband who has been mocking and beating her for years. Over and over, I expose my body under its sadistic winds, let the sharp drops of the next ice rain draw traces of blood on my skin. And I think that everything is in order. It should be so. Here she is - the love of her hometown. There is no other.
Sometimes this city lets me go In the heat, on the sea, where another life is. The body, shackled by long-term cold, does not believe in the first days. Waiting for a trick. Can't relax. She can’t let go of her sweatshirt from her hands twisted by swamp chill. Then, after all, I trust the sun and the weather - and in a matter of days I am ten years younger.
And then, with a sharp shout, aircraft engines hit the ears. The leash is pulled. The tale ends - and it’s all the better to return to the cold everyday life. Low gray clouds frown displeasedly. They are so low that they crawl right into the heart, poisoning it with endless colorless longing. I lock myself in the house, hang the walls with bright bulbs, marine paintings and trinkets from distant tropical countries. An icy wind howls mockingly, blowing memories of another life out of me. And the whole decor turns into heavy shards, burying me underneath. “There is nothing else. No sun, no heat. This is all a lie. You had a dream. ”
And I'm starting to believe. I let my soul be chained to the lace railing of bridges. I sprout in these places the foundations of real estate. Immunerate myself into granite parapets with family and friendly ties. “Where is better? “Where we are not,” the familiar chill rises in my head, and once again I let go of the thought of moving. It’s too hot there, it’s too alien, it’s too dangerous there ... And in the native swamp - everything is familiar and understandable. And I don’t understand, these are my thoughts or not mine. And where am I here at all.
Is it possible to get away from the one who, from birth, torments, tortures and rapes? How much strength in the soul will remain on resistance after years of bullying? And will the soul itself remain? ..
And then I go to the bathhouse. The thermometer creeps upward smoothly. At around 40, my consciousness is slowly starting to clear up. At +50, I shake off the veil of prolonged rains. At +80, I finally come to my senses and scream. I can not do this anymore. This is not life. Let me go!
I cover my eyes and look at the threads of probability in the fabric of the universe. The city laughs at me and whispers in my heart: “Stupid. You see, there are no probabilities for you. None. You are mine."
Cleansing fire roars in the stove. I remember [club67660966 | who I am] and what I can. I am starting to create quantum potentials for myself. New realities and new opportunities. By the power of intention and the power of action. At +100, confidence comes to me. I'll win. I will break free. Someday...
#text # quantum_prose
#HYAS
P.S. You probably won’t believe me, but the photo is color. No filters and no processing.
We have been in St. Petersburg for almost three weeks during the day +15. Well, that’s average, of course. Sometimes +12. Sometimes, so be it, +18. At night, you know, the famous +8. Here and there I hear jokes about a summer down jacket. I don’t know what is funny in them, my summer down jacket is hanging on a hanger in the hallway. Last night I walked in it.
Yes, yes, I have known this city for a long time. I was born in it. And I really have a summer down jacket, an autumn down jacket and a winter down jacket. And also summer ski pants.
Millions of tourists, grinding their teeth against the cold, admire its beauties. Post proud photos on social networks, carefully covering goosebumps and blue lips. A few years ago, I also sang praises of this city. But these three weeks finally opened my eyes.
This is a crazy city. Maniac city. Dostoevsky was right, and Pushkin was wrong. He teases and drives him crazy - slowly, as a living frog is cooked, so that I can adapt to the changes. Do I love him? Oh yeah. I love you. How a wife loves a husband who has been mocking and beating her for years. Over and over, I expose my body under its sadistic winds, let the sharp drops of the next ice rain draw traces of blood on my skin. And I think that everything is in order. It should be so. Here she is - the love of her hometown. There is no other.
Sometimes this city lets me go In the heat, on the sea, where another life is. The body, shackled by long-term cold, does not believe in the first days. Waiting for a trick. Can't relax. She can’t let go of her sweatshirt from her hands twisted by swamp chill. Then, after all, I trust the sun and the weather - and in a matter of days I am ten years younger.
And then, with a sharp shout, aircraft engines hit the ears. The leash is pulled. The tale ends - and it’s all the better to return to the cold everyday life. Low gray clouds frown displeasedly. They are so low that they crawl right into the heart, poisoning it with endless colorless longing. I lock myself in the house, hang the walls with bright bulbs, marine paintings and trinkets from distant tropical countries. An icy wind howls mockingly, blowing memories of another life out of me. And the whole decor turns into heavy shards, burying me underneath. “There is nothing else. No sun, no heat. This is all a lie. You had a dream. ”
And I'm starting to believe. I let my soul be chained to the lace railing of bridges. I sprout in these places the foundations of real estate. Immunerate myself into granite parapets with family and friendly ties. “Where is better? “Where we are not,” the familiar chill rises in my head, and once again I let go of the thought of moving. It’s too hot there, it’s too alien, it’s too dangerous there ... And in the native swamp - everything is familiar and understandable. And I don’t understand, these are my thoughts or not mine. And where am I here at all.
Is it possible to get away from the one who, from birth, torments, tortures and rapes? How much strength in the soul will remain on resistance after years of bullying? And will the soul itself remain? ..
And then I go to the bathhouse. The thermometer creeps upward smoothly. At around 40, my consciousness is slowly starting to clear up. At +50, I shake off the veil of prolonged rains. At +80, I finally come to my senses and scream. I can not do this anymore. This is not life. Let me go!
I cover my eyes and look at the threads of probability in the fabric of the universe. The city laughs at me and whispers in my heart: “Stupid. You see, there are no probabilities for you. None. You are mine."
Cleansing fire roars in the stove. I remember [club67660966 | who I am] and what I can. I am starting to create quantum potentials for myself. New realities and new opportunities. By the power of intention and the power of action. At +100, confidence comes to me. I'll win. I will break free. Someday...
#text # quantum_prose
#HYAS
P.S. You probably won’t believe me, but the photo is color. No filters and no processing.
У записи 80 лайков,
3 репостов,
1309 просмотров.
3 репостов,
1309 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Аня Маслова
