В 5 утра меня разбудил кошмар, я под завязку обчиталась Жуковского, и порождаю мрачные сказочные поэмы.????????????
"А как проходит ваше утро?"ТМ
П.С.1 Вот такие поэмы:
Как ехать ночью по прямой,
Через мосты спеша домой?
Там на ветру просторы дуг,
Похожие на рваный круг,
Висят, прочнее, чем броня,
Чем воля у меня.
И я смотрю на их крыла,
На свет луны на куполах,
На тьму Невы, на шепот вод
И чаек крики над Невой.
А ночь темна и глубока,
И день молчит пока.
И ветви так черны в ночи,
И нет мотивов и причин,
Однако гонит изнутри,
Куда ни посмотри,
Судьбы канат или злой рок,
Без прока или в прок.
Взгляд напряженный в облака,
И в рукаве дрожит рука,
А пульс быстрей шумит в ушах,
И мне больней дышать.
О чем умолкнул город мой,
Пока я мчусь домой?
Вечерних птиц тревожен крик.
На лампе строчкой лунный блик,
В котором ночь, в котором мгла,
Нет снам покоя и числа,
И слышен колокола звон
Через тревожный сон.
В который день, в условный час,
Из года в год, из раза в раз,
Я вижу в нем гранитный свод,
Холодный день и тонкий лед,
И чей-то вопль вдалеке,
И воду на щеке.
И потому у всех мостов,
Лишаюсь слов, лишаюсь снов,
А если звать или будить,
То "лучше уходи", -
Это пустой Сизифов труд.
Мне говорят (надеюсь, врут)
Про "вещий сон", про сон "в руке",
"Зимой ты не ходи к реке",
"А коль внезапно позовут,
Тогда останься тут
И прекрати из раза в раз
Во сне такой рассказ".
И время мерит стуком дни,
Вот ярче сделались огни,
Вот ветер чище и сильней
Взбивает пену дней.
Я еду ночью по прямой.
Я так спешу домой.
И мне спешить бы! Поскорей!
Через пустоты пустырей,
Через проспекты и холмы,
Туда, где ты, где мы.
Но люди лгут, а сны не лгут.
Был тщетен мой маршрут.
И лоб мой, как гранитный свод.
Холодный день. В сосудах - лёд.
И возглас мчится в никуда,
И на щеке - вода.
И я ломаю брови дуг.
И замыкается мой круг.
И сны прочнее, чем броня.
Чем воля у меня.
П.С.2 У меня все хорошо. Если что. (Ну, за вычетом кошмаров????). Я так развлекаюсь.???? Творчество Жуковского очень располагает, знаете ль. Хорошо хоть не Цветаевой вдохновиться решила.????????
"А как проходит ваше утро?"ТМ
П.С.1 Вот такие поэмы:
Как ехать ночью по прямой,
Через мосты спеша домой?
Там на ветру просторы дуг,
Похожие на рваный круг,
Висят, прочнее, чем броня,
Чем воля у меня.
И я смотрю на их крыла,
На свет луны на куполах,
На тьму Невы, на шепот вод
И чаек крики над Невой.
А ночь темна и глубока,
И день молчит пока.
И ветви так черны в ночи,
И нет мотивов и причин,
Однако гонит изнутри,
Куда ни посмотри,
Судьбы канат или злой рок,
Без прока или в прок.
Взгляд напряженный в облака,
И в рукаве дрожит рука,
А пульс быстрей шумит в ушах,
И мне больней дышать.
О чем умолкнул город мой,
Пока я мчусь домой?
Вечерних птиц тревожен крик.
На лампе строчкой лунный блик,
В котором ночь, в котором мгла,
Нет снам покоя и числа,
И слышен колокола звон
Через тревожный сон.
В который день, в условный час,
Из года в год, из раза в раз,
Я вижу в нем гранитный свод,
Холодный день и тонкий лед,
И чей-то вопль вдалеке,
И воду на щеке.
И потому у всех мостов,
Лишаюсь слов, лишаюсь снов,
А если звать или будить,
То "лучше уходи", -
Это пустой Сизифов труд.
Мне говорят (надеюсь, врут)
Про "вещий сон", про сон "в руке",
"Зимой ты не ходи к реке",
"А коль внезапно позовут,
Тогда останься тут
И прекрати из раза в раз
Во сне такой рассказ".
И время мерит стуком дни,
Вот ярче сделались огни,
Вот ветер чище и сильней
Взбивает пену дней.
Я еду ночью по прямой.
Я так спешу домой.
И мне спешить бы! Поскорей!
Через пустоты пустырей,
Через проспекты и холмы,
Туда, где ты, где мы.
Но люди лгут, а сны не лгут.
Был тщетен мой маршрут.
И лоб мой, как гранитный свод.
Холодный день. В сосудах - лёд.
И возглас мчится в никуда,
И на щеке - вода.
И я ломаю брови дуг.
И замыкается мой круг.
И сны прочнее, чем броня.
Чем воля у меня.
П.С.2 У меня все хорошо. Если что. (Ну, за вычетом кошмаров????). Я так развлекаюсь.???? Творчество Жуковского очень располагает, знаете ль. Хорошо хоть не Цветаевой вдохновиться решила.????????
At 5 a.m., a nightmare woke me up, I read to the eyeballs of Zhukovsky, and generate dark fairy-tale poems. ????????????
“How is your morning going?” TM
P.S. 1 These are the poems:
How to ride straight at night
Over bridges rushing home?
There are open spaces in the wind
Similar to a torn circle,
Hanging stronger than armor
Than the will of me.
And I look at their wings
To the moonlight on the domes
To the darkness of the Neva, to the whisper of waters
And the gulls screams over the Neva.
And the night is dark and deep
And the day is silent for now.
And the branches are so black in the night
And there are no motives and reasons
However, it drives inside
Wherever you look
Fate rope or evil rock,
Without proc or proc.
A look strained in the clouds
And the hand trembles in the sleeve
And the pulse is faster in my ears
And it makes me sick to breathe.
What is my city silent
While I'm racing home?
The evening birds are anxious cry.
There’s a moonlight on the lamp,
In which the night in which the gloom
No dreams of peace and number
And the bells are ringing
Through a disturbing dream.
On what day, at a conventional hour,
From year to year, from time to time,
I see in it a granite vault,
A cold day and thin ice
And someone's cry in the distance
And water on the cheek.
And therefore at all bridges,
Lost words, lost dreams
And if you call or wake up,
That "better leave,"
This is an empty Sisyphean labor.
They tell me (I hope they lie)
About the "prophetic dream", about the dream "in the hand",
"In winter, do not go to the river"
"And if they suddenly call
Then stay here
And stop from time to time
In a dream, such a story. "
And time measures the sound of days
The lights are brighter
Here the wind is cleaner and stronger
Beat the foam of days.
I'm going straight at night.
I'm in a hurry home.
And I should hurry! Hurry up!
Through the voids of wastelands
Through the avenues and hills
Where you are, where we are.
But people lie, and dreams do not lie.
My route was in vain.
And my forehead is like a granite vault.
Cold day. There is ice in the vessels.
And the exclamation rushes to nowhere
And on the cheek is water.
And I break the eyebrows of the arcs.
And my circle closes.
And dreams are stronger than armor.
Than the will of me.
P.S. 2 Everything is fine with me. If anything. (Well, minus nightmares ????). I'm having so much fun. ???? Zhukovsky’s creativity is very disposable, you know. Well at least Tsvetaeva decided not to be inspired. ????????
“How is your morning going?” TM
P.S. 1 These are the poems:
How to ride straight at night
Over bridges rushing home?
There are open spaces in the wind
Similar to a torn circle,
Hanging stronger than armor
Than the will of me.
And I look at their wings
To the moonlight on the domes
To the darkness of the Neva, to the whisper of waters
And the gulls screams over the Neva.
And the night is dark and deep
And the day is silent for now.
And the branches are so black in the night
And there are no motives and reasons
However, it drives inside
Wherever you look
Fate rope or evil rock,
Without proc or proc.
A look strained in the clouds
And the hand trembles in the sleeve
And the pulse is faster in my ears
And it makes me sick to breathe.
What is my city silent
While I'm racing home?
The evening birds are anxious cry.
There’s a moonlight on the lamp,
In which the night in which the gloom
No dreams of peace and number
And the bells are ringing
Through a disturbing dream.
On what day, at a conventional hour,
From year to year, from time to time,
I see in it a granite vault,
A cold day and thin ice
And someone's cry in the distance
And water on the cheek.
And therefore at all bridges,
Lost words, lost dreams
And if you call or wake up,
That "better leave,"
This is an empty Sisyphean labor.
They tell me (I hope they lie)
About the "prophetic dream", about the dream "in the hand",
"In winter, do not go to the river"
"And if they suddenly call
Then stay here
And stop from time to time
In a dream, such a story. "
And time measures the sound of days
The lights are brighter
Here the wind is cleaner and stronger
Beat the foam of days.
I'm going straight at night.
I'm in a hurry home.
And I should hurry! Hurry up!
Through the voids of wastelands
Through the avenues and hills
Where you are, where we are.
But people lie, and dreams do not lie.
My route was in vain.
And my forehead is like a granite vault.
Cold day. There is ice in the vessels.
And the exclamation rushes to nowhere
And on the cheek is water.
And I break the eyebrows of the arcs.
And my circle closes.
And dreams are stronger than armor.
Than the will of me.
P.S. 2 Everything is fine with me. If anything. (Well, minus nightmares ????). I'm having so much fun. ???? Zhukovsky’s creativity is very disposable, you know. Well at least Tsvetaeva decided not to be inspired. ????????
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Анастасия Никифорова
