#Пишу #Опять #Стихи
#Папаши
Папашами нашими засрана тропка в рай была.
Они и зависли на полке, закладкою меж томами...
Они даже дышат, болтают, глядят с укоризной, пускают слюнку.
Ещё выпускают вирши, вещают юным, вершат дела.
В глаза заглядывают, мечут икру, справляют хануку,
И даже порой создают эффект, что они меж нами.
Папашами нашими устланы пути к Цезарю ныне.
Их головы грустные, вон, из песка как живые высятся!
Они говорят иногда, что-то просят, ноют и даже глаза хлопают.
И вроде бы кто-то горяч, кто-то светел, а кто-то в теньке стынет.
Вот только наощупь и те и другие одним пломбирчиком тают,
И если вглядеться, торчащие из песка не совсем головы бесятся.
Папашами нашими выстелены площадки города у Кремля.
Пока их поломанных, сдувшихся, где-то носило ветром и носит,
Мы чешем макушки, ракушки берём за горлышки!
Пытаясь понять, какого Бога они ухватили за бороду, и чего для?!
Что натворили, что Бог оторвал им яйца, вырвал хребет да рёбрышки.
Накосил стогами, умял их в пыль, закатал в асфальт, а теперь и нас косит.
Мы думали, что папашами нашими век под уздечку взят будет.
Взбледнувшие, старые, серые губы недвижной страны той,
Подвязаны, думали, этой прогнившей, но крепкой жилой...
Но смотришь: торчат из болота ряды черенков, между ними - люди.
Папашами нашими кладбище это. Выстроено и забито.
И мой папаша. Плачет, и серый, роет для нас могилу.
январь 2017
#Папаши
Папашами нашими засрана тропка в рай была.
Они и зависли на полке, закладкою меж томами...
Они даже дышат, болтают, глядят с укоризной, пускают слюнку.
Ещё выпускают вирши, вещают юным, вершат дела.
В глаза заглядывают, мечут икру, справляют хануку,
И даже порой создают эффект, что они меж нами.
Папашами нашими устланы пути к Цезарю ныне.
Их головы грустные, вон, из песка как живые высятся!
Они говорят иногда, что-то просят, ноют и даже глаза хлопают.
И вроде бы кто-то горяч, кто-то светел, а кто-то в теньке стынет.
Вот только наощупь и те и другие одним пломбирчиком тают,
И если вглядеться, торчащие из песка не совсем головы бесятся.
Папашами нашими выстелены площадки города у Кремля.
Пока их поломанных, сдувшихся, где-то носило ветром и носит,
Мы чешем макушки, ракушки берём за горлышки!
Пытаясь понять, какого Бога они ухватили за бороду, и чего для?!
Что натворили, что Бог оторвал им яйца, вырвал хребет да рёбрышки.
Накосил стогами, умял их в пыль, закатал в асфальт, а теперь и нас косит.
Мы думали, что папашами нашими век под уздечку взят будет.
Взбледнувшие, старые, серые губы недвижной страны той,
Подвязаны, думали, этой прогнившей, но крепкой жилой...
Но смотришь: торчат из болота ряды черенков, между ними - люди.
Папашами нашими кладбище это. Выстроено и забито.
И мой папаша. Плачет, и серый, роет для нас могилу.
январь 2017
# I am writing # Again # Verses
# Dads
Dad our zasrat trail to heaven was.
They hung on the shelf, laying between the volumes ...
They even breathe, chatter, gaze reproachfully, drool.
They also make verses, broadcast to young people, and do things.
They look in their eyes, spawn, they celebrate Hanukkah,
And even sometimes they create the effect that they are between us.
Our daddy paved the way to Caesar now.
Their heads are sad, out of the sand like living ones!
They say sometimes, they ask for something, they ache, and even their eyes clap.
And someone seems to be hot, someone is bright, and someone in the shade is getting cold.
Here are just a touch and they and others melt by one pombirchik,
And if you look closely, the heads sticking out of the sand are not quite frantic.
Our dads lined the site of the city near the Kremlin.
While their broken, blown-up, somewhere worn by the wind and wears,
We scratch the tops, take the shells by the neck!
Trying to understand what kind of God they grabbed a beard, and what for ?!
What they have done, that God tore off their eggs, tore the backbone and the ribs.
He mowed his haystacks, wiped them into dust, rolled into the asphalt, and now mows us.
We thought that our age dads under the bridle will be taken.
The cracking, old, gray lips of a motionless country of
Tied up, thought, this rotten, but sturdy residential ...
But you look: the rows of cuttings are sticking out of the swamp, between them are people.
Dads our graveyard this. Built and scored.
And my dad. Crying, and gray, digs a grave for us.
January 2017
# Dads
Dad our zasrat trail to heaven was.
They hung on the shelf, laying between the volumes ...
They even breathe, chatter, gaze reproachfully, drool.
They also make verses, broadcast to young people, and do things.
They look in their eyes, spawn, they celebrate Hanukkah,
And even sometimes they create the effect that they are between us.
Our daddy paved the way to Caesar now.
Their heads are sad, out of the sand like living ones!
They say sometimes, they ask for something, they ache, and even their eyes clap.
And someone seems to be hot, someone is bright, and someone in the shade is getting cold.
Here are just a touch and they and others melt by one pombirchik,
And if you look closely, the heads sticking out of the sand are not quite frantic.
Our dads lined the site of the city near the Kremlin.
While their broken, blown-up, somewhere worn by the wind and wears,
We scratch the tops, take the shells by the neck!
Trying to understand what kind of God they grabbed a beard, and what for ?!
What they have done, that God tore off their eggs, tore the backbone and the ribs.
He mowed his haystacks, wiped them into dust, rolled into the asphalt, and now mows us.
We thought that our age dads under the bridle will be taken.
The cracking, old, gray lips of a motionless country of
Tied up, thought, this rotten, but sturdy residential ...
But you look: the rows of cuttings are sticking out of the swamp, between them are people.
Dads our graveyard this. Built and scored.
And my dad. Crying, and gray, digs a grave for us.
January 2017
У записи 3 лайков,
0 репостов,
363 просмотров.
0 репостов,
363 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Иван Каприс
