Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой...
Светлая память.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой...
Светлая память.
Poets live. And they must stay alive.
Let life believe the pen, like truth in a draft.
Poets in the world leave a great name
then, what is on everyone’s mind - on their tongue.
But it is becoming increasingly difficult for them to be an icon in the amount of salary.
Where, judging by the passports - everything is in place.
May God grant them to go through seven circles of restless fret,
According to clean sheets, where until the time - everything is on the lips.
The poet washes words, raising them to signs
raising his full buckets of attentive eyes.
Unhappy life! She loves the poet to death.
And for seven measures. And cuts. Oh, one more time!
How free they are to sing, and breathe deeply to the last ...
Holy water on an empty jelly inanimate.
Do not cry when seven circles of restless fret
They will go on water above a beautiful crazy head.
Let not these angels laborers be out of court.
It will break through to the pen that for a long time to chop and chop axes.
Poets in the world after the lines put a sign of bleeding.
God is on their doorstep. But they truly have their own shame.
Poets go to the end. And do not dare to shout to them "Do not!"
After all, God ... He does not lie, breaking his mirrors.
And again, seven circles of restless, sonorous fret
they look into his mouth, running up the caliber of the trunk.
Staggering from tears and laughing happily to the mute,
they bring their eternal interrogation to the ring again.
It’s hard in everyday life. But however easy to wake.
And then we’ll understand that the flowers, of course, suit them.
Do not believe the end. But do not expect a different scenario.
And what was there on the way? Meters, rubles ...
It doesn’t matter when seven circles of restless fret
let go, finally, without touching the ground.
Well, you are a poet ... Barely soul in a black body.
You have taken the vow to make a choice, breaking the seal.
We can forget everyone who sang differently than we could.
But those who were silent, let us not forgive.
It’s not a pity to crucify, in order to return to Pilate.
The poet does not take everything alone, either in prison or in a bag.
Short life. Seven circles of restless fret
The poets are coming. And leave us on the eighth ...
Bright memory.
Let life believe the pen, like truth in a draft.
Poets in the world leave a great name
then, what is on everyone’s mind - on their tongue.
But it is becoming increasingly difficult for them to be an icon in the amount of salary.
Where, judging by the passports - everything is in place.
May God grant them to go through seven circles of restless fret,
According to clean sheets, where until the time - everything is on the lips.
The poet washes words, raising them to signs
raising his full buckets of attentive eyes.
Unhappy life! She loves the poet to death.
And for seven measures. And cuts. Oh, one more time!
How free they are to sing, and breathe deeply to the last ...
Holy water on an empty jelly inanimate.
Do not cry when seven circles of restless fret
They will go on water above a beautiful crazy head.
Let not these angels laborers be out of court.
It will break through to the pen that for a long time to chop and chop axes.
Poets in the world after the lines put a sign of bleeding.
God is on their doorstep. But they truly have their own shame.
Poets go to the end. And do not dare to shout to them "Do not!"
After all, God ... He does not lie, breaking his mirrors.
And again, seven circles of restless, sonorous fret
they look into his mouth, running up the caliber of the trunk.
Staggering from tears and laughing happily to the mute,
they bring their eternal interrogation to the ring again.
It’s hard in everyday life. But however easy to wake.
And then we’ll understand that the flowers, of course, suit them.
Do not believe the end. But do not expect a different scenario.
And what was there on the way? Meters, rubles ...
It doesn’t matter when seven circles of restless fret
let go, finally, without touching the ground.
Well, you are a poet ... Barely soul in a black body.
You have taken the vow to make a choice, breaking the seal.
We can forget everyone who sang differently than we could.
But those who were silent, let us not forgive.
It’s not a pity to crucify, in order to return to Pilate.
The poet does not take everything alone, either in prison or in a bag.
Short life. Seven circles of restless fret
The poets are coming. And leave us on the eighth ...
Bright memory.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Елена Успенская
